María, al revolver los papeles del despacho, halló un testamento en el que su padre había dejado todo a una mujer desconocida.
¿Otra vez te has olvidado de tomar la pastilla? exclamó su hermano Ignacio, al ver a María vaciar el vaso de agua con estrépito sobre la mesilla.
Cálmate, hija, no me grites, me duele la cabeza dijo su padre, moviendo la mano con débil gesto. La tomo ahora mismo.
¡Ahora! repitió María. Siempre lo dices y siempre la encuentro intacta en el cajón.
Andrés Miguel Vargas, de setenta años, se quedó mirando la caja de pastillas con una mano temblorosa. Tras un ictus hace medio año todavía se recuperaba.
Ignacio entró con una bolsa de la compra.
No le pegues al padre advirtió. Está haciendo lo posible.
¡Haciendo! contrató María. Si lo estuviera haciendo, ya estaría curado.
Andrés tomó la pastilla y se recostó sobre la almohada. María le acomodó la manta sin perder la expresión grave.
Papá, me prometiste hoy mostrarme los documentos del piso. Los necesito para el expediente.
¿Para qué expediente?
Para solicitar la ayuda al alquiler de la vivienda. Ya te lo dije.
Ah, sí asintió. En el escritorio, el cajón izquierdo. La carpeta azul.
María se dirigió al pasillo, donde estaba el viejo escritorio de roble. Ella y su hermano habían decidido ordenar los papeles del padre antes de que surgiera cualquier imprevisto. Abró el cajón izquierdo y sacó la carpeta azul; dentro había escritura de la propiedad, cédula de habitabilidad y facturas antiguas. Mientras revisaba los documentos, encontró un sobre blanco con la leyenda «Testamento».
El corazón se le encogió. Un testamento.
Con manos temblorosas abrió el sobre y, entre varias hojas selladas por el notario, comenzó a leer:
«Yo, Andrés Miguel Vargas, estando en pleno uso de mis facultades, lego todos mis bienes, concretamente el piso ubicado en la calle Gran Vía número 45»
María siguió la lectura y se detuvo en la siguiente línea.
«a Elena García, con domicilio en la calle del Sol número 12»
Esa Elena era una mujer ajena, un nombre que nunca habían escuchado.
Ignacio llamó a su hermano, intentando que la voz no temblara. Ven aquí.
Ignacio salió de la cocina con una taza de té.
¿Qué ocurre?
María le entregó el testamento. Ignacio lo hojeó y su rostro se volvió pálido.
¿Qué es esto?
No lo sé. ¿Quién es Elena García?
Ni idea.
Se quedaron mirando en el pasillo cuando se oyó la voz del padre:
María, ¿has encontrado los papeles?
María volvió al cuarto con el testamento; Ignacio la siguió.
Papá, ¿qué es esto? le mostró los papeles.
Andrés miró el documento y su expresión cambió, de sorpresa a desconcierto.
¿De dónde lo sacas?
Del escritorio, junto a los documentos del piso.
María, eso es asunto mío.
¿Asunto tuyo? exclamó María, alzando la voz. ¡Has dejado el piso a una extraña! ¿Somos ya niños para ti?
Tranquila, hija
¡No puedo calmarme! ¿Quién es Elena García? ¿Por qué nunca nos lo contaste?
Andrés cerró los ojos.
Es complicado de explicar.
Entonces intenta insistió Ignacio, sentándose al borde de la cama. Tenemos derecho a saber.
Después de un largo silencio, el anciano suspiró con pesadez.
Lena Elena García era mi hija.
El silencio se hizo más denso. María sintió que el suelo se le escapaba bajo los pies.
¿Tu hija? repitió. ¿Cómo?
Tuve una relación antes de casarme con vuestra madre. Lena nació cuando yo tenía veinte años. No supe de ella durante mucho tiempo.
Espera dijo Ignacio, llevándose la mano a la cara. Entonces tenemos una hermana que desconocíamos.
Sí.
¿Y le dejaste el piso?
Sí.
¿Y a nosotros?
Andrés abrió los ojos.
Ustedes son adultos, con pisos y trabajos. Lena ha vivido una vida dura. Su madre murió cuando ella tenía quince; quedó sola.
¿Le ayudabas? preguntó María.
Sí. Cuando podía le enviaba dinero y comida. No era lo que deseaba, pero era lo que podía.
¿Lo sabía vuestra madre?
No. No quería herirla.
María se sentó, confundida. Tenía una hermana que nunca había imaginado, y el padre le había dejado todo a ella.
¿Le visitas? inquiló Ignacio.
Sí, a veces, cuando no estáis.
¡Qué cómodo! se burló María. Hijas secretas y visitas clandestinas.
María, no quise heriros
¡Pero lo hiciste! Lo peor no es que tengas otra hija, sino que lo ocultaras. ¡Somos familia!
Tenía miedo
¿Miedo a qué? ¿A que no lo entendierais? ¿A que vuestra madre se enterara y se fuera?
Mi madre ya se ha ido respondió Andrés en un susurro. Fue hace un año, a causa del cáncer.
Entonces podías haberlo contado antes afirmó María.
Quise, buscaba el momento adecuado, pero después del ictus todo se complicó
Ignacio, ¿crees que ella sabe del testamento?
No.
¿Estás seguro?
Segura. No tiene idea de que yo poseo un piso; cree que vivo de alquiler.
María miró a su hermano.
Tenemos que verla.
¿Para qué? tímidamente preguntó el padre.
Para averiguar la verdad, verla cara a cara.
María, por favor, no
Es necesario repuso firme. Dame su número.
Tras mucha resistencia, Andrés anotó el número en su móvil. María salió del cuarto, Ignacio la siguió.
¿De verdad quieres encontrarte con ella? preguntó mientras caminaban por la cocina.
¿Y tú?
No lo sé. Todo es muy extraño.
¡Tenemos una hermana! ¡Debemos saber quién es!
Y si resulta ser una estafadora
María reflexionó; el miedo era real.
Al anochecer, cuando Ignacio se fue a dormir, María llamó:
¿Hola? contestó una voz femenina.
Buenos días, ¿hablo con Elena García?
Sí, ¿quién es?
Soy María, hija de Andrés Vargas.
María ¿cómo supiste de mí?
Encontré el testamento. ¿Podríamos vernos?
No sé Andrés quería que no supiéramos
Pues ahora lo sé. ¿Cuándo te viene bien?
Mañana a las tres, en el café El Casco Antiguo, en la Avenida de la Constitución. ¿Te va bien?
Sí, allí estaré.
María colgó y quedó mirando por la ventana, pensando en la hermana que nunca había conocido.
A la mañana siguiente informó a Ignacio.
Yo también iré dijo él.
¿Temes que sea agresiva? le preguntó.
Me preocupa que no sea quien dice ser.
Llegaron al café quince minutos antes. Se sentaron en una mesa junto a la ventana; María jugueteaba nerviosa con la servilleta.
A las tres, la puerta se abrió y entró una mujer de unos cuarenta y cinco años, bajita, con un abrigo gris sencillo y el pelo recogido en un moño. Sus ojos mostraban ansiedad, pero al ver a María, esbozó una leve sonrisa y saludó con la mano.
Buenas, soy Elena dijo con voz tenue.
Siéntate añadió Ignacio, empujando la silla.
Elena tomó asiento, temblando ligeramente.
Se parece mucho a mi padre comentó, mirando a María. Los ojos, la nariz
Tú también replicó María. Tienes el mismo mentón.
Elena asintió.
Mi madre, Olga, se juntó con Andrés cuando teníamos veinte años. Quedó embarazada, él se asustó y se marchó. Mi madre crió sola y cuando le dio cáncer, buscó a su padre para que le ayudara.
¿Y él aceptó? preguntó Ignacio.
Sí. Venía con dinero y comida. Después de su muerte me ayudó a entrar al instituto y a pagar la matrícula.
¿Estaba casado? indagó María.
Sí, con vuestra madre. Tenía hijos ya. Me pidió que no hablara de mí, porque eso destrozaría su familia.
¿Lo guardaste en silencio? inquirió Ignacio.
¿Qué podía hacer? Agradecía su ayuda.
María sintió una mezcla de compasión y resentimiento.
¿Sigues en contacto? preguntó.
Voy los jueves, cuando no estáis, a llevarle la compra y limpiar un poco.
Ignacio recordó que los jueves también trabajaba; entonces Elena realmente había estado visitando al padre.
¿Conoces el testamento? presionó María.
¿Qué testamento? confundió Elena.
El que deja el piso a tu nombre.
Elena se puso pálida.
¿Eso es cierto? exclamó. ¡Yo no lo he pedido!
Pero está escrito repuso María.
Elena se tapó la cara con las manos.
Yo no quiero el piso. Solo deseo que mi padre esté bien.
María la miró con sinceridad; sus lágrimas eran genuinas.
¿De verdad no lo sabías? preguntó.
Lo juro respondió. Nunca hablé de herencia con él.
Ignacio se reclinó en el respaldo.
Entonces fue decisión suya concluyó.
Elena asintió, secándose los ojos.
Entiendo lo que sentís. Crecí sin padre, viendo a otras niñas con él. Me dolía, pero ahora entiendo que él era joven y temeroso. No lo culpo, sólo perdono.
María, conmovida, le tomó la mano.
¿Qué necesitas? inquirió.
Que mi padre esté sano y que podamos vernos sin escondernos.
María sintió que el hielo se fundía.
¿Dónde vives? preguntó.
Alquilo una habitación. Trabajo como auxiliar en una guardería.
¿Te alcanza el sueldo? indagó Ignacio.
A duras penas, pero no me quejo.
Conversaron un rato más, compartiendo recuerdos y esperanzas. Cuando el café empezó a cerrar, María la abrazó.
Ven el domingo. Conocerás a la familia y a papá oficialmente.
Elena, entre lágrimas, aceptó.
Esa noche María volvió a la casa y habló con su padre.
Papá, ¿por qué le dejaste el piso a ella?
Andrés, mirando al techo, respondió:
Porque la debo. La abandoné a su madre y nunca reconocí a mi hija. El piso es una compensación.
¿Y a nosotros? insistió María.
Tú ya tenéis viviendas y trabajos. Lena vive en una habitación miserable.
Podrías haberle dado dinero
Lo hice, pero tras mi muerte, ¿quién la ayudará?
María se sentó al borde de la cama.
Si hubiéramos sabido antes, ¿nos habrías tratado distinto?
Temía que mi esposa me reprochara y que vosotros me rechazaran.
No lo haríamos. Sabemos que eres nuestro padre.
Andrés tomó la mano de María.
Ahora lo entiendo, pero antes temía.
María le aseguró que Lena es buena y que la habían aceptado.
¿Quieres que la invitamos a comer el domingo? preguntó.
El anciano, con los ojos brillantes, asintió y sollozó.
Gracias, hija.
El domingo Lena llegó a las tres, llevando un pastel que había horneado. María la recibió con una sonrisa.
Pasa, no tengas miedo.
En la mesa se reunieron María y su esposo Sergio, Ignacio y su esposa Tatiana, sus hijos, y Lena. Andrés, sentado al cabecillo, no podía dejar de observar a su hija recién descubierta.
María presentó a Lena:
Queridos, os presento a Elena, mi hermana.
Lena se ruborizó mientras todos la miraban con curiosidad.
Hola dijo tímida.
Tatiana, curiosa, preguntó:
¿Eres mayor que María?
Sí, unos seis años.
Una risa rompió el hielo.
Entonces ahora tengo una hermana mayor bromeó María. Ya no soy la única.
Todos brindaron por la nueva familia. Andrés, entre lágrimas, celebró la unión.
Al terminar la velada, Lena se despidió, pero María la retuvo.
Sobre el testamento, hemos pensado. Tu necesidad de un hogar es mayor que la nuestra.
¡No quiero el piso! exclamó Lena, sorprendida. Sólo quiero que papá esté bien.
María la miró y, con ternura, respondió:
Aceptamos lo que el padre quiso, pero lo más valioso es que ahora somos una familia.
Pasaron los meses. Andrés mejoró; los médicos aseguraron que la paz interior aceleró su recuperación. Lena dejó de ir los jueves a escondidas y empezó a visitar los fines de semana, abierta a todos.
Un día María le preguntó:
¿Guardas rencor hacia papá?
Al principio sí contestó Lena. Pero comprendí que era joven y temeroso. Lo perdoné porque él me ayudó cuando estaba sola.
María asintió, comprendiendo que el perdón había sanado heridas.
Al final, Andrés convocó al notario y modificó el testamento, dejando el piso en tres partes iguales para María, Ignacio y Lena. María se sorprendió:
Papá, ¿por qué tanto?
Quería que todos tuvierais lo mismo. Vosotros ya tenéis lo necesario; a Lena sólo quería darle estabilidad.
María lo abrazó.
Nunca te abandonaremos.
Lena, agradecida, aceptó la casa y, junto a sus hermanos, la transformó en un hogar compartido.
En la inauguración, Andrés, sentado en su silla, reflexionó en voz baja:
La felicidad no está en los ladrillos ni en el dinero, sino en tener a tu lado a quienes amas.
María, viendo a su hermana reír con los sobrinos, comprendió que la vida a veces convierte una tragedia en bendición. Lo esencial es abrir el corazón, comprender antes de juzgar y perdonar, porque la familia no es sólo sangre, sino amor y apoyo mutuo. Así, aprendimos que, aunque el secreto haya dolido, el perdón y la unión nos hacen más fuertes y felices.
