En nuestra boda, mi marido anunció, Este baile es para la mujer a la que he amado en secreto durante diez años. Sin más, dio la espalda y pidió a mi hermana que lo acompañara en la pista. El salón entero estalló en aplausos. Yo, sin perder la sonrisa, me acerqué a mi padre, que estaba sentado en la mesa de honor, y le lancé una pregunta que hizo que mi marido se ahogara y que mi hermana acabara en urgencias.
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Pero antes de ese momento, antes de que la pregunta siquiera saliera de mi boca, hubo la fiesta. La más ruidosa, ostentosa y fastuosa celebración que la ciudad de Valladolid jamás había visto.
El Gran Salón Magnolia zumbaba como una colmena alterada. Cientos de invitados, la élite empresarial y social de la provincia, comían, bebían y reían. Una orquesta de cuerdas tocaba piezas ligeras que no molestaran a nadie. Los candelabros de cristal bañaban todo con una cálida luz dorada, y los camareros se deslizaban entre mesas con champán y canapés.
Nuria Herrera estaba sentada en la mesa principal, ocupando el sitio de la novia, con su impecable vestido blanco, sintiéndose como una pieza de museo. Sonreía, asentía y aceptaba felicitaciones, pero un inexplicable y pesado presentimiento se acumulaba en su interior.
Su marido, Damián Varelaque había pasado a ser su esposo apenas tres horas antesera un bombón. Alto, carismático, con un esmoquin de diseñador, era el alma de la fiesta. Pasaba de mesa en mesa, estrechando manos de hombres, besando mejillas de mujeres, su risa contagiosa resonaba por todo el salón.
Era el yerno ideal para su padre, Eloy Herrera. Ambicioso, listo, de familia buena aunque últimamente con problemas, era el esposo perfecto para ella: la hija mayor, seria y responsable, que siempre había hecho lo que se esperaba.
Eloy, canoso y autoritario, estaba en la cabecera de la mesa como un rey en su trono. Sonreía, satisfecho; todo marchaba según su plan. Su imperio alimentario, cimentado por una fusión empresarial estratégica, estaba a punto de consolidarse. De vez en cuando lanzaba miradas aprobadoras a Nuria, miradas que la hacían sentir como una mercancía recién vendida.
A su lado estaba su hermana menor, Sofía, brillante, caprichosa y siempre en el centro de atención. Hoy llevaba un vestido rojo vino que acentuaba su figura. Sofía estaba aburrida, picoteaba su postre y lanzaba miradas seductoras a Damián.
Nuria estaba acostumbrada a esas miradas; Sofía siempre codiciaba lo que fuera de Nuria: sus juguetes, sus amigos, ahora su marido. Pero Damián, al parecer, no le prestaba atención. Al menos, hoy no.
El maestro de ceremonias, traído especialmente desde Barcelona, anunció el brindis del novio. Damián subió al centro del salón, tomó el micrófono y, tras un silencio ensayado, empezó:
Queridos amigos, familia querida, soy el hombre más feliz del mundo. Hoy me uno a la familia Herrera, a una familia que conozco y respeto desde hace diez años. Diez largos años.
Hizo una pausa teatral.
Mucho ha pasado en esos años, pero durante todo ese tiempo ha latido en mi corazón un secreto, un gran amor.
Los invitados murmuraron con entusiasmo.
¡Qué romántico!
Nuria sintió un nudo frío apretarse en la garganta. Conocía a Damián desde hacía exactamente diez años; él había llegado a la fábrica como joven técnico recién salido de la universidad. Pero nunca había oído hablar de ese amor secreto. Su relación había comenzado apenas un año antes, rápidamente y de forma muy profesional. Eloy lo había presentado como un ejecutivo prometedor y todo había despegado.
Y creo que hoy, en este día tan importante, debo ser honesto con todos vosotros y conmigo mismo, continuó Damián, alzando la voz. Giró la mirada hacia la mesa de honor, pero no a Nuria. Sus ojos se fijaron en Sofía.
Este baile, el primer baile de mi nueva vida, es para la que he amado en secreto durante estos diez años.
Nuria sintió que su corazón se saltaba un latido. ¿Qué clase de broma era esa? ¿Una travesura?
La orquesta empezó una melodía lenta y tierna. Damián, todavía con el micrófono en la mano, se acercó a la mesa principal. Iba directo a ella. Nuria se levantó, atrapada entre los pliegues de su vestido, lista para aceptar su mano.
Pero él pasó de largo.
Ni siquiera la miró. Se deslizó tres pasos más allá de su silla, dejando tras de sí un rastro de perfume caro y una humillación helada. Se dirigió a Sofía.
Sofía se iluminó. No había ni un atisbo de sorpresa en su rostro, solo triunfo. Se levantó con gracia, extendió la mano y él la llevó al centro de la pista.
El mundo de Nuria se redujo a ese punto: su marido girando a su hermana. Y entonces, ocurrió lo peor.
Los invitados comenzaron a aplaudir, tímidos al principio, luego a un ritmo desbocado. No entendían, creyeron que era un gesto grandioso, una tradición familiar conmovedora.
¡Qué dulce! ¡Qué sorpresa! ¡Qué toque! Un baile con la dama de honor, resonaban por todos lados.
El aplauso retumbó como un funeral para su vida.
Nuria, bajo la luz dorada, se sintió hecha pedazos. Vio el rostro sonriente de su padre, aplaudiendo también, aprobando aquel teatro. Vio la espalda de Damián y el rostro feliz de Sofía apoyado en su hombro.
Era una pieza superflua en esa celebración, un escudo para algo más. Quería gritar, huir, derrumbarse delante de cientos de ojos.
En vez de eso, algo dentro de ella se activó, frío y cortante como el hielo.
Recordó la conversación con su padre dos meses atrás, sus palabras duras, su ultimátum:
Vas a casarte con Varela. No se negocia. Él debe ser parte de la familia. Tiene una deuda que puede hundirnos a ambos si sale a la luz. Tú eres la garantía. Eres el cemento de este trato.
En aquel momento ella no protestó; siempre había sido la hija obediente. Pero ahora todo había cambiado. El trato estaba cerrado. Ella había cumplido su parte. Y ellos la habían tirado al suelo como una simple pieza de ajedrez.
Las lágrimas se secaron antes de aparecer. Con paso lento, dejó su copa de champán sobre la mesa, tomó otra copa llena y se puso de pie. El ruido en sus oídos ahogó la música y los aplausos. Tenía un único objetivo: su padre.
Caminó hacia él, cada paso como si atravesara agua espesa. Su vestido voluminoso se enganchó en las piernas de las sillas. Los invitados se apartaban, desconcertados al ver a la novia abandonar su asiento.
La música seguía sonando, Damián y Sofía bailaban ajenos a todo.
Al llegar a la mesa de honor, se plantó frente a su padre. Él dejó de aplaudir y la miró con molestia helada, como diciendo: ¿Qué quieres? No interrumpas.
Nuria respiró hondo, llenó los pulmones y lanzó la pregunta que había preparado, con voz clara y alta, mientras la música se cortaba de golpe:
Padresu tono era firme y frío, ya que Damián ha confesado su amor por Sofía, ¿significa eso que usted perdona la deuda de setecientos cincuenta mil euros que me obligó a casarme con él para saldar?
El silencio se volvió palpable.
Los aplausos murieron como si los hubieran cortado con un cuchillo. Un tenedor cayó al suelo y el choque metálico resonó como un trueno. La sala quedó en un silencio mortal. Todas las miradas se fijaron en ella, en su padre, en la pareja que bailaba.
Damián se ahogó. Vomitó con violencia, se dobló, el champán de su brindis le quedó atrapado en la garganta. Su rostro se tiñó de rojo.
Sofía se soltó de su brazo, los ojos desorbitados de horror. Miró a Nuria, luego a su padre, luego al público. Cientos de miradas que hace minutos admiraban, ahora la atravesaban como una sierra.
Una exposición pública, no solo de una aventura, sino de que Nuria había sido una mercancía en un sucio acuerdo financiero.
Sofía se quedó pálida como el mantel. Empezó a jadear. Yo yo balbuceó.
De pronto sus piernas cedieron y cayó al suelo como una flor cortada.
El pánico estalló. Alguien gritó. Los invitados se levantaron de sus asientos. Su padre se lanzó sobre la mesa, volteándola.
¡Un médico! ¡Llamad a una ambulancia! gritó, corriendo hacia Sofía.
Damián, aún tosiendo, se acercó también. El salón se convirtió en caos, una maraña de movimiento. Alguien marcaba en el móvil. Otros intentaban reanimar a Sofía.
Nuria permanecía en su sitio, con la copa de champán aún llena. Observaba la histeria sin sentir satisfacción ni placer, solo vacío.
Diez minutos después, llegaron los paramédicos. Subieron a Sofía a una camilla y la sacaron con la cabeza baja. Damián la siguió, desapareciendo por la puerta.
En ese instante, Nuria miró a su padre, esperando una explosión: gritos, reproches, tal vez un golpe. En su lugar, buscó una chispa de apoyo en sus ojos. Era todavía su hija.
Eloy se enderezó, la miró, su rostro violeta de ira. Se acercó, sus dedos se aferraron a su brazo como garras.
Niña tonta susurró, tan bajo que nadie más lo oyó. No has expuesto al culpable. Has destruido a esta familia.
Le dio un empujón, se giró y salió del salón, siguiendo la ambulancia sin mirar atrás.
Nuria quedó sola, con su vestido blanco como una mortaja. Los invitados la miraban con juicio, miedo y curiosidad. Era el centro de atención, pero nunca se había sentido tan aislada. La familia la había juzgado y descartado.
Los camareros, sin hacer ruido, empezaron a recoger la comida casi intacta. La fiesta había muerto.
Dejó la copa sobre la mesa. Sus manos permanecían firmes. Todo dentro de ella estaba reducido a cenizas, solo quedaba un eco frío.
Después del acto oficial, la familia y los amigos más cercanos siempre se reunían en una sala más pequeña para la celebración privada. Pensó que aún era parte de la familia, pero esa noche lo descubrió de golpe.
Recogiendo el bajo del vestido, se dirigió a la puerta trasera del corredor. Marcos, el guardia de seguridad que la había conocido durante años, bloqueó su paso. No le miró a los ojos; su mirada estaba fija en la pared decorada.
Señora Herrera, no puede pasar dijo, casi disculpándose.
¿Qué quiere decir no puedo pasar, Marcos? replicó Nuria, sin emoción. Mi familia está allí dentro.
El señor Herrera dio la orden Marcos finalmente la miró, con una mezcla de lástima y temor. Dijo que no la admitieran.
Era el primer golpe directo, sin rodeos. La habían borrado. Ya no formaba parte del círculo interno.
Asintió, sin mostrar humillación, y se dirigió al exterior. La recepcionista le entregó un abrigo ligero, que se puso sobre su vestido.
Afuera, el aire frío de la noche la golpeó. Llamó a un taxi.
¿A dónde, señor? preguntó el conductor, mirando curiosamente a la novia sin esposo en el retrovisor.
Nuria dio la dirección del nuevo ático que su padre le había regalado a ella y a Damián como nido de amor.
El viaje nocturno por Valladolid fue surrealista: escaparates iluminados, pocos peatones, semáforos que parecían de otra película.
El taxi se detuvo frente al rascacielos exclusivo. El conserje la recibió cortésmente y la dejó entrar al ascensor. Subió al piso 7, llegó a la puerta del apartamento número 77 y puso la llave en la cerradura.
No giró.
Lo intentó de nuevo, sin éxito. La cerradura estaba cambiada. Alguien, ya fuera Damián o los hombres de su padre, había reemplazado la cerradura en el tiempo que ella tardó en llegar. Un golpe frío y brutal.
Se apoyó contra la puerta de metal. Detrás había su vida, su ropa, sus libros, todo a la que ahora se le negaba el acceso.
El móvil vibró en su bolsillo. El nombre Padre apareció en la pantalla. Contestó.
Hola.
¿Dónde estás? la voz de su padre era helada, empresarial, sin emoción.
En la puerta de mi apartamento, que no puedo abrir.
Ese ya no es tu apartamento, ni tu trabajo. A partir de mañana estás despedida de la fábrica continuó, dictando la sentencia que destruiría su reputación. Tus cuentas bancarias están congeladas. Están ligadas a cuentas corporativas; no intentes retirar ni un euro. Eso es todo. No vuelvas a llamar a este número.
Colgó. El exilio estaba completo y final. Sin trabajo, sin dinero, sin hogar.
Se dejó caer al suelo del pasillo vacío, con el vestido blanco como una nube.
Necesitaba a alguien. Tenía que llamar a alguien. Pensó en el señor Sterling, el viejo socio de su padre, que siempre la llamaba cariña. Marcó.
Hola, señor Sterling. Soy Nuria Herrera.
Hubo un silencio pesado.
Nuria, estoy muy ocupado dijo, sin dejarla terminar. No puedo hablar.
Colgó antes de que pudiera preguntar qué pasaba.
Lágrimas comenzaron a nublar su visión. Se secó la mejilla con el dorso de la mano. No podía derrumbarse ahora.
Marcó otro número. La señora Dubois, amiga de su madre fallecida, quien siempre la abrazaba y le decía que se parecía a su madre.
Sí, cariño respondió la voz, preocupada. Los rumores ya corren por la ciudad.
Señora Dubois, estoy en problemas. No tengo dónde dormir esta noche. ¿Podría?
La llamada se cortó. El número quedó fuera de servicio. Todo su mundo estable había desaparecido en una hora. Era una paria, un activo tóxico que todos deseaban desechar.
Se puso en pie. Tenía que irse. Pero ¿a dónde?
Recordó una casa en las afueras, cubierta de hiedra, la casa de su tía Víctoria, la hermana mayor de Eloy, con la que él no hablaba desde hacía veinte años.
Ella es una plaga para la familia. Olvidad que exista le había dicho una vez.
Ahora esa plaga era su única esperanza.
Salió bajo una llovizna fina y fría, que empapó su abrigo y su vestido. Caminó sin dinero para un taxi, sin pedir favores. Los peatones se apartaban al ver a la extraña novia empapada bajo la lluvia. Su maquillaje se corrió, dejando manchas negras en sus mejillas.
Una hora después, llegó a la casa de la tía Víctoria. La puerta de madera pesada se abrió y la recibió una mujer delgada, de pelo gris recogido en un moño apretado, con los mismos rasgos duros de su tío pero con una mirada que escudriñaba.
Te estaba esperando, sobrina dijo Víctoria sin sorpresa. Entra, vas a coger frío.
El interior era sencillo pero acogedor, con olor a hierbas secas y libros viejos. Víctoria le entregó una toalla grande y una bata de baño. Mientras Nuria se cambiaba, Víctoria preparó té. Se sentaron en la cocina y ella bebió en silencio.
Así que te echaron comentó Víctoria. ¿Quieres hablar?
Nuria asintió. Relató cómo su padre había usado su matrimonio para pagar una deuda de setecientos cincuenta mil euros, y cómo el amor secreto de Damián por Sofía había sido una farsa.
¿Quién pagó esa deuda? preguntó Víctoria.
No fue la de Damián respondió Nuria. Fue la de mi hermana.
Víctoria soltó una carcajada amarga.
Al fin, Nuria descubrió que la verdadera herencia no era la empresa, sino la libertad de decidir su propio destino.
