Cuando mi hijo tiene tres años, come muy mal. Tengo que sentarlo a la mesa con gritos y los maestros de la guardería se quejan continuamente. Cada comida se convierte en un escándalo. Un día mi marido, Juan, se queda solo con el niño porque me han enviado de trabajo a Madrid. Entonces le dice a Ricardo:
No te vuelvas a empachar en la guardería. En casa el frigorífico está vacío.
Por la tarde su hermana Lucía lo elogia. Incluso ha comido algo extra en el almuerzo. Cuando Juan lo recoge de la guardería, Ricardo empieza a preguntar:
¿Qué vamos a cenar?
Nada. Ya comiste en la guardería.
Tengo hambre. Mamá, María, preparó sopa ayer.
Toda la sopa la hemos devorado, la olla está vacía en el fregadero responde Juan.
Al cambiarse de ropa y lavarse las manos, corre al frigorífico:
¡Papá, hay huevos!
¿Quieres que cueza uno?
No, dos.
¿Qué tal unas patatas?
¡Yo las preparo! ¡Quiero patatas! grita Ricardo, feliz.
Esa noche come como un loco. Al volver a casa, vuelven los ánimos. Tendré que sacarle unas lecciones de psicología a mi marido.
