Vale, hagamos la prueba de ADN sonreí a mi suegra. Pero que también tu marido se haga la prueba para confirmar la paternidad
Vale, hagamos la prueba de ADN repetí, dirigiéndome a mi suegra. Y que tu esposo compruebe si realmente es el padre de tu hijo
Algo no cuadra en Álvaro comentó mi suegra en cuanto cruzamos el umbral del piso justo después del alta del hospital.
Me quedé paralizada, con las bolsas de la compra en la mano. ¿Acababa de decidir que ahora era el momento de levantar sospechas?
Carmen, basta intervino con suavidad mi suegro, Don José María, y condujo a su esposa a otra habitación, lanzándome una mirada compasiva.
Me quedé sola con Álvaro. «¿No cuadra?» miré a mi hijo: cabellos rubios, ojos azules, naricilla chiquita. Era el reflejo exacto de mi abuelo cuando era niño. Tendría que pedirle a mi madre fotos viejas para comparar.
Mientras reflexionaba, escuché la voz de mi madre desde el balcón. Hablaba por teléfono, claramente con mi padre:
¡Te ha nacido un nieto y tú ni apareces!
Colgó enfadada. Al verme, suspiró:
Perdona, Catalina, he arruinado tu día. Pensaba que tu padre vendría. Pero ni siquiera el nieto lo saca de la botella.
No importa, mamá la abracé no es tu culpa.
Esa noche, alrededor de la mesa de la cena, se reunieron los familiares más cercanos. La suegra apenas contenía su descontento, pero mi suegro y mi marido, Maximiliano, intentaban aligerar el ambiente. Cuando los invitados se fueron, Maximiliano me tomó del brazo:
Gracias por nuestro hijo.
El tiempo pasó rápido: los primeros pasos, las primeras palabras, las noches sin sueño. Compramos un piso en la zona de Chamartín, cambiamos el coche por un SEAT León y Álvaro empezó el guardería.
Me asusta el cole confesé a Maximiliano. Las reuniones de padres…
Todo irá bien me tranquilizó.
El sosiego lo rompió mi suegra. En la casa de campo empezaba a comportarse de forma extraña: evitaba a Álvaro, lo miraba con frialdad y desconfianza.
Míralo siseó mientras lavábamos los platos rojizo, con pecas ¿Estás segura de que es hijo de Maximiliano?
¿Y tú estás segura de que Don José María es el padre de tu nieto? replicé.
Se quedó petrificada.
¡¿Cómo te atreves?!
¿Y tú? grité, salí de la casa, recogí mis cosas y, junto a Álvaro, nos fuimos al coche.
Al día siguiente entregamos la muestra de ADN. El resultado no sorprendió a nadie: Álvaro era, efectivamente, nuestro hijo. Guardé el informe en mi bolso sin decir nada.
Sin embargo, la suegra no se quedó satisfecha. En el cumpleaños de Don José María volvió a alzar la voz:
¡Al nieto de mi hermana le ha salido una copia de la abuela! ¿Y el nuestro? señaló con desdén a Álvaro.
Saqué el documento y se lo puse en la nariz:
Léalo. Sus sospechas son un error. Quizá ahora se dediquen a sus propios esqueletos en el armario.
Su cara se palideció.
Unos días después Maximiliano volvió a casa abatido.
Catalina se sentó en el suelo, apoyando las manos en la cabeza mi padre y yo hicimos la prueba. Resultó que no soy su padre biológico.
La abracé sin saber qué decir.
Más tarde Don José María nos visitó.
Voy a pedir el divorcio a Carmen afirmó con firmeza pero tú, Maximiliano, siempre serás mi hijo. La sangre no lo es todo.
Maximiliano sollozó, abrazándolo.
Así nuestra familia superó el golpe. La suegra quedó sola, y nosotros, inesperadamente, nos volvimos más fuertes.
La ironía del destino: si no hubieran sido sus ofensas, la verdad habría permanecido en la sombra.
Han pasado seis meses desde el divorcio de Don José María y Carmen. La vida parece estabilizarse: Maximiliano se aleja poco a poco de la infidelidad de su madre, Álvaro pasa los fines de semana con su abuelo y su padre, y yo ya no me sobresalto con cada llamada telefónica.
Una noche, mientras fregaba los platos, sonó el timbre de un número desconocido.
¿Catalina? dijo una voz masculina, ronca y vacilante. Soy tu antiguo compañero de clase.
La cuchara cayó con estrépito al fregadero.
¿Santiago? no lo había visto en diez años, desde que nos mudamos a la provincia.
Necesito verte. Es importante.
¿De qué se trata?
De tu suegra.
Quedamos en una pequeña terraza de un café al aire libre.
Carmen me ha estado buscando comenzó él, girando su vaso de mineral . Dijo que Álvaro es mi hijo porque también es pelirrojo, y me ofreció dinero.
¡¿Qué?!
Ella estaba convencida se sonrojó que que hubo algo entre nosotros
¡Dios mío, está enferma! grité. ¿De verdad cree que he engendrado a tu hijo?
Santiago asintió. Sabía que una vez le había interesado, y que había sufrido cuando me casé, incluso llegó a beber para ahogar el dolor.
Me negué a hacer pruebas. Le dije que no era cierto; no podía ayudar al niño. Y aunque aún la quería, no destruiría su familia.
Mis manos temblaron. La suegra no solo sospechaba; construía teorías enfermizas para humillarme.
Se lo conté todo a Maximiliano en casa. Él se puso pálido:
Entonces ella no solo mentía a su marido quería destruir también nuestra familia.
Al día siguiente Don José María irrumpió en la vivienda, golpeando la puerta:
¡Carmen ha presentado una demanda! ¡Exige la mitad de la casa de campo!
¿Con qué fundamento? protestó Maximiliano.
Dice que no tiene con qué vivir. Su pensión es mínima y quiere vender la casa.
Al atardecer sonó la llamada. Carmen, por primera vez en meses.
¿Felices? su voz rezumaba odio. Destruyeron mi familia y ahora la aniquilan. ¡Tú eres la culpable, inmunda!
¡Mentiste a tu marido! ¡Te alejaste del nieto! le grité.
Álvaro nunca será mi nieto siseó antes de colgar.
Una semana después llegó una carta de su abogada: exigía que Don José María no volviera a ver a Álvaro, alegando que no era un pariente de sangre.
Es una venganza susurró Maximiliano, sosteniendo los papeles. No está en su sano juicio.
Don José María sólo sonrió:
Que lo intenten.
El juez rechazó todas sus pretensiones y, además, le advirtió sobre la responsabilidad penal por difamación.
El día de la sentencia definitiva, Don José María sacó una foto antigua: él, de pequeño, sobre los hombros de Maximiliano, ambos riendo.
Así es la familia dijo no la sangre, no el apellido, sino esto.
Álvaro, de pronto, corrió y abrazó a su abuelo:
¡Eres el mejor, abuelo!
Carmen quedó totalmente sola.
Pasó un año. La vimos por casualidad en el parque; estaba sentada en un banco, sola, con la mirada apagada. Álvaro, sin rencor, le saludó con la mano.
Ella dio la espalda.
¿Lo lamentamos? preguntó Maximiliano.
No respondí con sinceridad. Es una pena por los que ella hirió.
Y seguimos adelante, hacia Don José María, que mecía a Álvaro en un columpio.
Al final, comprendimos que la verdadera familia se construye con amor, confianza y respeto, no con la sangre ni los documentos. La lección es clara: los lazos que elegimos son los que realmente nos sostienen.
