30 de octubre de 2024 Hospital Universitario La Paz, Madrid
Hoy la sala de partos estaba a rebosar de gente. El amplio hall, iluminado y con paredes revestidas de azulejos blancos, se llenaba de una mezcla de alegría y una ligera tensión que se sentía en el aire. Por todos los lados circulaban familiares emocionados: hombres con ramos enormes de rosas, abuelas y abuelos recién estrenados, y una muchedumbre de amistades y conocidos que no paraban de reír. El bullicio de voces era interrumpido constantemente por carcajadas contagiosas. Todos contenían la respiración, aguardando el primer encuentro con los recién llegados a la familia.
¡Ha nacido un niño, el primero! murmuró en voz bajita una mujer joven, abuela de la recién nacida, mientras sostenía entre sus manos un racimo de globos azul celeste que casi le tapaba la cara.
¡Y una niña, dos al mismo tiempo! exclamó con orgullo su compañera, cubierta de paquetes rosa pastel.
Ya tienen una hija mayor, ¡así que son tres hermanas! intervino otro pariente, como si fuera un cuento de hadas.
¡Gemelos! ¡Qué rareza! añadió alguien más, felicitando al momento.
En medio de aquel alboroto, nadie se percató de una joven mujer que luchaba por abrir la pesada puerta del cuarto de partos. Sus manos estaban ocupadas, apenas sujetando unas bolsas repletas de ropa y pañales.
¿Qué… es eso? ¿Un bebé? preguntó Iker, el joven que había venido a recoger a su hermana con su sobrino, sin poder creer lo que veía. ¿Cómo podía ser que en el brazo derecho de aquella mujer, apretado entre su antebrazo y su cuerpo, yaciera un pequeño envuelto en una manta?
¿Cómo es posible? se preguntó Iker, desconcertado. ¿Dónde están los familiares? ¿Dónde están los amigos? ¿Cómo es que en una ciudad tan grande como Madrid no haya nadie que acompañe a una madre joven con su hijito indefenso?
Su familia había esperado durante meses el nacimiento del hijo de su hermana y su partida del hospital, preparándose con esmero para el gran día. Iker nunca había imaginado que las cosas pudieran salir de otro modo.
Sin pensarlo dos veces, se acercó a la desconocida, abrió la puerta con ambas manos y la sostuvo mientras ella pasaba.
Permítame ayudarle a llevar sus cosas al taxi le propuso, intentando ser cortés.
Gracias, pero no es necesario respondió ella con una sonrisa triste, sus ojos reflejaban una pena que rozaba el llanto. Ajustó al bebé contra su pecho y se dirigió hacia la parada del autobús.
¿¡Va a ir en el autobús con un recién nacido!? pensó Iker, horrorizado. Corría a alcanzarla para ofrecerle su coche, pero sus tíos lo llamaron de nuevo: había que dar de alta a su sobrina. Olvidándose de todo lo demás, se apresuró a cumplir con su deber familiar.
Mientras tanto, en un pequeño pueblo de la provincia de León, vivía Irene, una joven que siempre había querido ser una hija ejemplar. Su madre, Carmen, la tuvo a los veintiocho años; su padre nunca la conoció, pues según se contaba, fue fruto de un breve romance de verano. Carmen y su hija vivían en una casa diminuta y algo destartalada en las afueras del pueblo. Irene ayudaba a su madre con las tareas del hogar desde pequeña, sacaba buenas notas y nunca se rebelaba. Su sueldo como dependienta en la única tienda del pueblo apenas alcanzaba para comprar una bolsa de lentejas o un trozo de carne al final del mes. Cuando Carmen se jubiló, la situación económica se volvió aún más precaria.
Irene soñaba con salir de aquel entorno, estudiar, conseguir un trabajo bien pagado y asegurarse de que nunca más tendrían que pasar hambre. Mientras sus compañeras de edad salían de fiesta, iban al cine o a clases de baile, ella se quedaba con los libros, rechazando cada intento de su vecino Federico de invitarla a pasear.
¡Salga a la calle! le decía su madre. ¡Hace un día precioso! Te estás volviendo una ermitaña entre los libros.
Pronto entraré a la universidad. Tengo que sacarme los exámenes con la máxima puntuación. Es mi única oportunidad contestaba Irene, firme.
Federico, que había estado enamorado de ella desde la primaria, se quedó siempre a la sombra, sin que ella lo notara. El esfuerzo de Irene dio sus frutos: aprobó todos los exámenes con notas sobresalientes y fue admitida en la Universidad Pedagógica de Salamanca, una de las más prestigiosas del país. Su madre, aunque feliz, empezó a preocuparse:
¿Dónde vas a vivir? ¿Cómo te mantendrás? Yo apenas llego a fin de mes.
No te preocupes le respondió Irene. Ya he buscado un piso en el residuo universitario y un trabajo de medio tiempo. Ya he llamado al comedor para saber si hay habitación disponible.
Así fue como Irene empezó a vivir en la residencia estudiantil, compartiendo habitación con otra chica del pueblo, Ana, quien le ofrecía comida casera a cambio de ayuda con los trabajos de la asignatura. Irene, por su parte, se encargaba de corregir los ensayos de Ana.
Para ganarse la vida, Irene dejó de ser dependienta y se convirtió en camarera de un bar cerca de la universidad. No era nada glamoroso, pero servía mesas, sonreía y escuchaba a los clientes. Allí conoció a Manuel, un cliente habitual, joven, guapo y de sonrisa fácil. Manuel trabajaba como economista en un gran banco de Madrid y, aunque había terminado la carrera hacía dos años, su carrera seguía en ascenso.
Manuel y Irene empezaron a salir. Él la llevaba a cafés, le presentaba a sus amigos y siempre la hacía sentir especial. Cuando le propuso mudarse a su amplio piso de dos habitaciones en el centro de Madrid, Irene aceptó sin dudar. Unas semanas después, le dio la noticia de que estaba embarazada.
Justo estaba pensando en proponerte matrimonio. Ahora con esta noticia dijo Manuel, entre risas. Tenemos que darnos prisa, que en la boda seas una novia esbelta y no una futura mamá con barriga. Pero te quiero tal cual.
Irene se preocupó por la familia de Manuel. Su padre, Joaquín, era un magnate del sector lácteo y su madre, Olga, ayudaba en la empresa familiar. Temía que la gente de esa clase social no aceptara a una chica de pueblo, mucho menos embarazada. Sin embargo, la familia de Manuel la recibió con calidez. Olga, al ver la casa limpia y ordenada que Irene había preparado, quedó encantada.
¡Esto parece un buen restaurante! exclamó Joaquín, saboreando la ensalada que Irene había preparado. ¡Tienes manos de oro!
Olga pidió a Irene que la llamara simplemente Olga. Juntas fueron de tienda en tienda eligiendo el vestido para la boda, tomando cafés y riendo sin formalidades. La madre de Irene, Carmen, también fue invitada y, aunque se sintió fuera de su elemento, Olga la hizo sentir bienvenida.
La boda fue un espectáculo: salón decorado, música en vivo, fuegos artificiales y una gran cantidad de invitados. Cuando Irene comentó a Olga la cantidad de dinero que todo eso suponía, la madre de la novia simplemente agitó la mano y dijo:
No te preocupes, podemos permitirnos este lujo. Eres la esposa de mi hijo y mereces una verdadera celebración. Relájate.
Todo parecía perfecto hasta que, en la primera ecografía, el médico anunció que la bebé tendría síndrome de Down. Manuel, sorprendido, intentó restarle importancia:
Entonces tendremos una niña que nos hará reír mucho. Solo tenemos que asegurarnos de que sea saludable.
Olga, sin embargo, estaba emocionada: había soñado con una nieta toda su vida y ahora tenía la oportunidad de ser abuela de una niña. Compró numerosos vestidos rosados y juguetes. Irene, aunque triste, aceptó con dignidad el futuro de su hija, a quien llamó Alba.
Durante el embarazo, la salud de Irene se deterioró. Náuseas, pérdida de peso y fatiga la dejaron postrada en el hospital. Olga se encargó de todo en casa: cocinar, limpiar y regañar a Manuel por pasar demasiado tiempo en el trabajo y con sus amigos. Manuel se alejaba cada vez más, inmerso en llamadas y en la compañía de una estudiante de arquitectura que había conocido en la oficina.
Cuando Alba nació, los médicos, tras una breve discusión, decidieron que la niña debía ser enviada a una unidad especializada. Irene, al recibir la noticia, sintió que su mundo se derrumbaba. El jefe de pediatría le informó:
El síndrome no se detectó en la ecografía, pero la niña necesita cuidados especiales. Podrías considerarlo para una guardería especializada.
Irene se negó rotundamente. Quería a su hija en sus brazos y la llamó Alba, una palabra que para ella significaba luz. Olga llamó al hospital y prometió luchar por la niña. Manuel, por su parte, intentó persuadirla de que la adopción era la mejor opción, pero Irene no cedió.
Al final, Irene se quedó sola con Alba, sin que nadie la esperara al alta. Con los pocos paquetes que llevaba, caminó hasta la parada del autobús. En su casa encontró el abrigo de la desconocida que había dejado el bebé. En la cocina apareció una joven con una camiseta de su antiguo compañero de trabajo, Max, preguntando:
¿Quién eres? exclamó Irene, reconociendo al hombre que había sido su amante.
Alba creció bajo el amor incondicional de su madre. Aprendió a hablar, a recitar poemas y a pintar. Irene, sin avergonzarse, abrió un blog donde compartía su día a día y la historia de su hija. Un director de teatro de Valencia, especializado en obras para personas con discapacidad, vio un video de Alba recitando y la invitó a participar. Alba se convirtió en actriz, y la familia se mudó a la capital, donde también vivía la abuela de Irene, Carmen.
A los diecisiete años, Alba recibió la visita de Manuel, con flores y una botella de vino, pidiéndole perdón. Irene, al verlo, comprendió que ya lo había perdonado hace tiempo.
Todo está bien, Manuel. No guardo rencor. Vive feliz y gracias por haber sido parte de la vida de mi hija le dije, cerrando el cuaderno de hoy.
Lección personal: la vida no siempre sigue el guion que imaginamos, pero la fuerza del amor y la determinación pueden transformar cualquier adversidad en una oportunidad para crecer.
