La paciencia tiene un límite: Por qué la hija de mi mujer no volverá a pisar nuestra casa
Yo, Javier, un hombre que ha intentado durante dos años interminables construir aunque sea un mínimo vínculo con la hija de mi mujer de su primer matrimonio, he llegado al borde del abismo. Este verano, ella ha cruzado todas las líneas imaginables, y mi paciente contención ha estallado en una tormenta de rabia y dolor. Estoy dispuesto a contar esta historia desgarradora, una tragedia llena de traición y furia que terminó con las puertas de nuestra casa cerradas para ella para siempre.
Cuando conocí a mi mujer, Marta, llevaba consigo los escombros de un pasado roto: un divorcio y una hija de dieciséis años llamada Lucía. Su separación había ocurrido nueve años atrás. Nuestro amor surgió como un relámpago: un tiempo breve y apasionado de conocernos antes de lanzarnos de cabeza al matrimonio. Durante el primer año juntos, ni siquiera se me pasó por la cabeza intentar llevarme bien con su hija. ¿Para qué meterme en la vida de una adolescente que me miraba desde el primer día como si fuera un intruso venido a arrebatarle su reino?
La hostilidad de Lucía era evidente desde el principio. Sus abuelos y su padre habían hecho un trabajo excelente llenando su corazón de rencor. La convencieron de que la nueva familia de su madre significaba el fin de su mundo privilegiado, que su reinado absoluto sobre el amor y el dinero se había acabado. Y no iban desencaminados. Tras nuestra boda, obligué a Marta a tener una conversación incómoda pero necesaria. Yo estaba fuera de mí: ella gastaba casi todo su sueldo en los caprichos insaciables de Lucía. Marta tenía un buen trabajo y pagaba religiosamente la manutención, pero además la colmaba de todo lo que deseaba: desde portátiles carísimos hasta abrigos de diseño que destrozaban nuestro presupuesto mensual. Nuestra humilde familia, viviendo en una casita cerca de Zaragoza, se quedaba con las migajas.
Tras discusiones que hicieron temblar las paredes, llegamos a un frágil acuerdo. El flujo de dinero hacia Lucía se redujo a lo básico: manutención, regalos en fechas señaladas, algún viaje ocasional. Pero los gastos descontrolados, por fin, cesaron. O eso creía yo.
Todo cambió cuando nació nuestro hijo, el pequeño Pablo. Un débil deseo surgió en mí: soñaba con que los niños se acercaran, que crecieran como hermanos, unidos por la alegría y la confianza. Pero en el fondo sabía que era una ilusión. La diferencia de edad era abismaldiecisiete añosy Lucía odió a Pablo desde el primer instante. Para ella, era una bofetada en carne viva, la prueba de que el cariño de su madre ahora se dividía. Intenté hacer entrar en razón a Marta, pero ella estaba obsesionada con la idea de una familia armoniosa. Juraba que era esencial que ambos hijos significaran lo mismo para ella, que los quería por igual. Cedí. Cuando Pablo cumplió trece meses, Lucía empezó a visitar nuestro acogedor hogar cerca de Huesca, supuestamente para “jugar con su hermanito”.
A partir de entonces, tuve que lidiar con ella. ¡No podía ignorarla! Pero entre nosotros nunca hubo ni una chispa de calidez. Lucía, envenenada por las palabras de su padre y sus abuelos, me trataba con una frialdad capaz de congelar el sol. Cada mirada que me lanzaba era un reproche, como si le hubiera robado a su madre y su vida.
Luego vinieron las pequeñas sabotajes. “Sin querer” tiró mi colonia en el baño, dejando cristales rotos y un olor que cortaba el aliento. “Se le olvidó” y echó un puñado de pimienta en mi puchero, convirtiéndolo en una sopa incomible. Una vez se limpió las manos manchadas en mi querido abrigo de piel, colgado en el recibidor, con una sonrisa maliciosa. Me quejé a Marta, pero lo minimizó: “Son tonterías, Javier, no montes un drama”.
El colmo llegó este verano. Marta trajo a Lucía a casa una semana, mientras su padre se daba un respiro en Mallorca. Vivíamos en nuestra casita cerca de Teruel, y pronto noté que Pablo estaba raro. Mi pequeño sol, siempre tranquilo y risueño, se volvió inquieto, llorando por cualquier cosa. Pensé que era el calor o un diente, hasta que descubrí la horrible verdad.
Una noche, entré sigiloso en la habitación de Pablo y me quedé helado. Allí estaba Lucía, pellizcándole disimuladamente las piernecitas. Él lloraba, y ella sonreía con una expresión malvada y triunfal, fingiendo que no pasaba nada. De repente recordé los moratones que había visto antes en éllos había atribuido a sus juegos. Ahora todo encajaba. Era ella. Sus manos llenas de odio habían marcado a mi hijo.
Una ola de furia me invadió, un incendio que apenas pude controlar. Lucía tiene casi dieciochono es una niña inocente que no sabe lo que hace. Le grité con una voz que retumbó en la casa. Pero en lugar de arrepentirse, me escupió odio, gritando que ojalá muriéramos todos. Así su madrey su dinerovolverían a ser solo suyos. No sé cómo me contuve para no abofetearlaquizás fue porque tenía a Pablo en brazos, consolándole mientras sus lágrimas empapaban mi camisa.
Marta no estabahabía salido a comprar. Cuando volvió, le conté cada detalle cruel. Como esperaba, Lucía dio la vuelta a la situación, llorando histéricamente y jurando su inocencia. Marta se lo creyó, se puso en mi contra y me acusó de exagerar, de que mi ira me había cegado. No discutí. Solo puse un ultimátum: era la última visita de Lucía. Cogí a Pablo, hice una maleta y me fui unos días a casa de un amigo en Valencia. Necesitaba apagar el fuego dentro de mí antes de que me consumiera.
Al volver, Marta me recibió resentida. Decía que era injusto, que Lucía había llorado amargamente y jurado su inocencia. Me quedé callado. No tenía fuerzas para justificarme ni para montar otra escena. Mi decisión es firme como una roca: Lucía no vuelve a esta casa. Si Marta no está de acuerdo, que elijasu hija o nuestra familia. La seguridad y paz de Pablo son mi juramento sagrado.
No cederé. Marta debe decidir qué le importa más: las lágrimas falsas de Lucía o la vida que hemos construido con Pablo. Estoy harto de soportar esta pesadilla. Un hogar debe ser un refugio, no un campo de batalla envenenado por el rencor. Si es necesario, llegaré al divorcio sin dudarlo. Mi hijo no sufrirá el odio de otra persona. Nunca más. Lucía está fuera de nuestras vidas, y he cerrado las puertas con determinación de acero.
