**El amor convertido en decepción sin aviso**
No lo vi venir Simplemente me encontré ante lo inevitable: cómo el amor se convirtió en una amarga desilusión.
Me llamo Lucía. Tengo veintisiete años. Soy una mujer segura, atractiva, con un buen trabajo y unos ingresos estables. Mis sueños eran sencillos: casarme, tener dos hijos y algún día conducir mi propio coche, comprado con el fruto de mi esfuerzo. No buscaba riqueza, solo amor y tranquilidad.
Hace un año conocí a Javier. Parecía maduro, confiable, de carácter sereno y sonrisa cálida. Me enamoré como solo se ama una vez en la vida. Empezamos a salir, y pronto me invitó a mudarme a su piso en Madrid. No lo dudé.
Pero mis padres se opusieron rotundamente.
«Ya ha estado casado, Lucía. Si no supo mantener a su familia, el problema es él», me decía mi madre con preocupación.
Mi padre tampoco ocultaba su recelo. Pero yo creía que todos merecen una segunda oportunidad. Y me fui. Llevé mis maletas, mi ropa, mis libros y un poco de consuelo. No sabía entonces que, al cruzar el umbral de su casa, también cruzaba un límite de confianza.
En la cocina, un niño de unos siete años estaba sentado a la mesa.
«Es mi hijo, Pablo. Vivirá con nosotros», dijo Javier con naturalidad, como si hablara de un cachorro y no de un niño para el que no estaba preparada para ser madrastra desde el primer día.
Me quedé sin palabras.
«¿Por qué no me lo dijiste antes?»
«¿Qué habría cambiado?» Se encogió de hombros. «Su madre se fue a vivir con su nuevo marido a Barcelona, y ahora un niño le estorba. Entre los dos podemos cuidarlo, eres una adulta»
Intenté convencerme de que podría lograrlo. Siempre me gustaron los niños. Creí que podríamos llevarnos bien, hacernos cercanos. Pero todo salió mal.
Pablo resultó ser irritable, caprichoso y malcriado. Me insultaba, montaba rabietas, gritaba que «cocinaba fatal» y que «olía raro». En cuanto Javier se acercaba a mí, se ponía celoso y exigía su atención a gritos.
Estaba agotada. Después del trabajo, limpiaba, lavaba, cocinaba y, encima, debía lidiar con un niño que me odiaba abiertamente. Intenté hacerlo bien: ayudarle con los deberes, jugar juntos, leerle cuentos. Él me daba la espalda o llamaba a su padre. Para él, solo existía su padre.
Cuando me quejaba a Javier, lo minimizaba:
«Te acostumbrarás, eres adulta. Sé más firme. Si no quieres, ignóralo. Es un niño, ¿qué esperas?»
Apretaba los dientes. Pero cada noche sentía cómo mi ánimo se desvanecía. Ya no quería volver a casa. No me sentía amada.
Un día, no regresé. Me fui a casa de mi abuela, en Sevilla. Apagué el teléfono y desaparecí veinticuatro horas. Cuando llamé a Javier al día siguiente, su voz era gélida. Intenté explicarme:
«Javier, necesitamos hablar. No me avisaste que seríamos tres. No estaba preparada para esto. No logro entenderme con Pablo. Y tú no me apoyas»
«¿Apoyarte? ¡Eres una adulta! Si no puedes con un niño, es tu problema. Fallaste la prueba.»
«¿Qué prueba?» pregunté, confundida.
«¡La prueba de resistencia! Huiste. Significa que no eres para mí. Te gustaba mi piso y mi sueldo, no yo. ¡Eres egoísta!»
«¿Yo egoísta? ¡Es tu exmujer la egoísta, por abandonar a su hijo! ¡Y tú ni siquiera me lo dijiste! ¡No estaba lista para ser madre!»
«Vete», cortó él. «Coge tus cosas y lárgate.»
Recogí mis pertenencias en silencio. Las lágrimas me ahogaban, pero me mantuve firme. Salí de su piso, dejando atrás lo que, hasta ayer, parecía el comienzo de una vida nueva.
¿Y sabes qué? No me arrepiento. Entendí que no debo demostrar mi valor a nadie, menos a quien quiso convertir el amor en un experimento.
Sigo creyendo en la familia, pero ahora sé algo: no permitiré que nadie cambie mi vida a escondidas. Un hombre con un hijo no es una condena. Pero un hombre que oculta la verdad, definitivamente no es para mí.
