**Diario de una hija arrepentida**
Papá, por favor… no vengas hoy al colegio, ¿vale?
¿Por qué, Rosalía? ¿No quieres que vea cómo te dan el premio?
No, papá. Vendrán mis compañeras y sus padres, y tú…
¿Yo qué?
Estás lleno de polvo, papá. Has venido directamente de la obra.
El hombre se quedó quieto. Ella sostenía una flor mustia, arrancada de la cuneta.
Es cierto dijo él con ternura. Vine así porque no tuve tiempo de cambiarme. No quería llegar tarde.
¡No importa, papá! ¡Ya te dije que no quiero que vengas! gritó ella. ¡Se van a reír de mí!
El padre negó lentamente, sin decir palabra.
Está bien, Rosalía. No iré.
Ella se dio la vuelta, despacio, con la flor en la mano.
Rosalía creció en una casita humilde, hecha de lo poco que tenían. Su madre la abandonó cuando tenía cinco años. Su padre, Javier, trabajaba de sol a sol, bajo la lluvia y el frío, para comprarle libros, ropa, todo lo que podía.
Papá, no tenemos nevera.
No pasa nada, cariño. La dejamos en el balcón, que ahí hace más fresco.
Los años volaron. Rosalía recibió su premio, luego entró en la universidad de Madrid.
Su padre le dio hasta el último euro.
Toma, niña, para tu alojamiento.
Papá, ¿y tú con qué te quedas?
Me conformo con verte convertida en alguien grande.
Volveré, te lo prometo. Y te llevaré conmigo dijo, abrazándolo.
Él sonrió, de verdad.
No hace falta que me lleves a ninguna parte, niña.Me va bien aquí, con mis gallinas.
Pasaron dos años.
Su padre llamaba a menudo, pero Rosalía casi nunca respondía.
Papá, estoy ocupada, tengo trabajo, tengo clases…
Lo entiendo, cariño. No olvides comer, ¿eh?
Sí, papá, ¡adiós!
Un día, él apareció sin avisar en la ciudad para llevarle unos rollitos de col y un pastel.
Llegó hasta su edificio, pero el portero lo detuvo.
¿A quién busca, señor?
A mi niña, Rosalía Méndez. Vive en el tercero.
El portero sonrió con ironía.
¿La señorita de “Eventos Diamante”? Está trabajando, hoy tiene un acto importante. Mejor déjeme el paquete.
No, quiero verla… solo un momento.
Caminó hasta el hotel donde se celebraba el evento.
Allí estaba Rosalía, coordinando una gala benéfica. Elegante, vestida de marca, rodeada de gente importante.
Su padre se detuvo al borde, avergonzado, con su chaqueta gastada y zapatos llenos de yeso.
Señorita Rosalía murmuró, acercándose. Soy tu padre…
De pronto, ella se giró. Lo vio.
¿Papá? ¿Qué haces aquí?
Todos los ojos se clavaron en él.
He venido… a traerte rollitos de col. Los hice yo.
Una compañera soltó una risita.
¡Ah, así que es tu padre! ¡Qué entrañable!
Pero ella enrojeció y respondió fría:
Por favor, vete. No puedes estar aquí. Esto es privado.
Rosalía, solo soy yo…
¡He dicho que te vayas! gritó, humillada, sin mirarlo siquiera.
Él salió al pasillo. Los rollitos cayeron al suelo.
Perdón, no quise molestarte murmuró, recogiendo la bolsa con manos temblorosas.
Una camarera lo ayudó.
Déjelo, señor. Yo también tengo una hija que ya no vuelve.
Él sonrió amargamente.
Vuelven, señora. Cuando ya es demasiado tarde.
Los años pasaron.
Rosalía se casó, llegó a directora de marketing.
Contaba a todos que sus padres habían muerto.
Hasta que un día, su empresa fue invitada a un acto benéfico en un pueblo pequeño.
El tema: “Gente humilde con grandes corazones”.
Un anciano subió al escenario, con manos callosas y mirada serena.
Me llamo Javier Méndez. No soy nadie importante, pero sé lo que es el amor. Crié a una niña sola. Se fue lejos, pero sigo rezando por ella. Ni sé si vive. Pero si me oye, le diría que la quiero, aunque me haya olvidado.
El auditorio enmudeció.
Rosalía se tapó la boca.
No puede ser…
Un reportero se acercó.
Señora, ¿le conmueve su historia?
Es… mi padre.
Se levantó de un salto y corrió hacia el escenario.
¡Papá!
El hombre se quedó paralizado.
¿Rosalía?
Ella se lanzó a sus brazos, llorando.
¡Perdóname, papá! ¡Perdóname por haberme avergonzado de ti!
Él le acarició el pelo.
Cariño… ya te perdoné hace mucho. Solo esperaba a que volvieras.
La prensa contó su historia.
La gente lloró al leer cómo una mujer exitosa había reencontrado al padre al que negó.
Lo invitaron a la televisión, donde solo dijo:
No hace falta ser rico para querer a un hijo. Pero sí hace falta ser persona para perdonarlo cuando te olvida.
Años después, Rosalía creó una fundación: “Corazón de Padre”, para niños sin familia y ancianos abandonados.
En la primera gala, subió al escenario y, entre lágrimas, dijo:
El hombre que me enseñó todo lo bueno que tengo nunca fue a la universidad, pero me dio la lección más dura: que el amor verdadero no conoce vergüenzas.
Tomó de la mano al anciano, sentado en primera fila.
Papá, hoy eres el invitado de honor.
El público se puso en pie.
Él sonrió, con lágrimas en los ojos.
Sabes, cariño… el rencor no sirve. El dolor pasa. El amor, nunca.
Esa noche, a solas, ella le preguntó:
Papá, ¿me habrías querido igual si no volvía?
Él le acarició la mejilla.
Mi niña… ¿cómo iba a no hacerlo?
Ella miró al techo y susurró:
Cuántas almas esperarán hoy, en silencio, a quien nunca volverá.
