Lucía apretaba el móvil en la cocina, los nudillos blancos de rabia. La voz de su madre, mezcla de súplica y reproche, retumbaba en el auricular. Típico de ella: hasta para pedir favores, sabía cómo hacerte sentir culpable.
Mamá, quiero ayudar, pero Trago saliva. Laura lleva ocho meses viviendo aquí. ¡Ocho! ¿Recuerdas cuando tía Carmen dijo que sería “solo dos semanas, hasta que encuentre trabajo”?
¿Y qué? El mercado está fatal ahora
¡Ni lo intenta! La irritación le subió como la espuma. Ayer se pasó el día en el baño haciendo mascarillas para el pelo. Luego series. Y después
Lucía, está embarazada
¡Lo supo hace un mes! ¿Y antes?
Silencio espeso. Reconoció el suspiro teatral de su madre, ese que decía: “Qué hija tan desalmada, dónde me equivoqué”.
Mamá, el piso es mío. Ustedes compraron la parte de tía Carmen para mí, ¿no?
Técnicamente la voz se volvió cortante, es de la familia. Solo te dejamos vivir ahí.
Lucía cerró los ojos. Siempre la misma canción.
Pensé que era un regalo. Por mi máster.
¡Claro! Pero en familia hay que
¿Qué hay que hacer? la interrumpió. ¿Aguantar que Laura se coma mis cosas, use mis cremas y traiga al novio cuando no estoy? El mismo que la dejó embarazada, por cierto.
¡Lucía! El tono se volvió hielo. ¡Tía Carmen nos ayudó tanto! Cuando papá enfermó, ¿quién nos sacó adelante? ¿Quién te cuidaba mientras yo mataba horas en el hospital?
Respiró hondo. La deuda eterna con tía Carmen.
Se lo agradezco, de verdad. Pero no significa que
Me llamó ayer la cortó su madre. Llorando. Dice que hostigas a Laura por tonterías.
Lucía soltó una risa amarga.
¿Tonterías? ¡Se puso mi jersey nuevo sin pedírmelo y lo manchó de gazpacho! Y encima soltó: “No te enfades, somos familia”. ¡Ni siquiera se disculpó!
Dios mío, solo es ropa
¡No es el jersey! La garganta le ardía. Es el respeto. Los límites. Llegar a tu casa y sentirte extraña.
Otro silencio. Luego, el susurro manipulador:
Tu abuela se habría decepcionado. Para ella, la familia era
No cortó Lucía. No la invoques en cada pelea.
¡Pero es verdad! El piso viene de su herencia. Ella quería que
¿Qué? ¿Que mantenga a Laura eternamente? ¿Que aguante sus?
El móvil vibró: tía Carmen. Como era obvio.
Mamá, es tía. Seguro para decirme lo mala prima que soy.
Contesta. Sé razonable.
Vale suspiró. Luego llamo.
Al descolgar, se preparó para la tormenta.
¿Hola, tía?
¡Cielo! Una voz dulce como sirope. ¿Cómo estás, mi sol?
“Mi sol”. Lucía torció el gesto. Ese apodo nunca traía nada bueno.
Bien
Laura me contó de unos malentendidos entre vosotras?
Alzó los ojos al techo. “Malentendidos”. Claro.
Tía, hablamos de dos semanas. Un mes como mucho.
¡Calculas como un banquero! Risa falsa. Eso no se hace en familia.
¿Y qué se hace? La rabia le hervía. ¿Robarme la ropa? ¿Traer gente sin avisar?
Pero Laura es sociable, solo
Está acostumbrada a que la rescaten. Mis padres compraron tu parte. Era mi regalo.
No exactamente el tono se heló. Es herencia familiar. Tu madre y yo acordamos
Que vendieras tu parte. A precio de mercado.
¡Siempre el dinero! Voz temblorosa. ¿Y el bebé de Laura? ¿Lo has pensado? ¿Dónde irá?
Tiene novio. El padre, por cierto.
¡Un inútil! Se largó de Zaragoza al enterarse.
“Me pregunto por qué”, pensó, antes de responder:
Tú y tío Javier tenéis un ático. ¿Por qué no vive con vosotros?
Silencio revelador.
Es complicado. Javier trabaja en casa. Además, ¡os lleváis tan bien! Sería buena práctica para ti.
“Tan bien”. Lucía sonrió con amargura. Laura, la eterna niña, y ella, “la responsable”, debía ceder siempre.
No puedo más. Tiene que irse.
¡¿Qué?! La voz se hizo chillona. ¡Está embarazada! ¿Quieres matarla de estrés?
Lucía contuvo las malas palabras. El arma definitiva: la culpa por poderes.
No la echo a la calle hoy. Tiene un mes para
¡Llamo a tu madre! ¡Esto es intolerable! ¡Tras todo lo que hicimos por ti!
La llamada se cortó. Le temblaban las manos.
La puerta se abrió de golpe. Tacones repiqueteando.
¡Luci! Voz melosa. ¿A que no sabes a quién vi? ¡A Marta, del instituto! Se casó con un tipo de silicona. ¡El anillo para morirse!
Laura entró, morena, uñas impecables, vaqueros de diseñador. Ni rastro de urgencia.
Oye, ¿y si cambiamos los muebles? Se desplomó en una silla. El sofá junto al balcón Y un rincón para el bebé
Lucía la clavó la mirada, sintiendo cómo se rompía su última gota de paciencia.
Laura, tenemos que hablar.
Ahora no, ¿vale? Onduló la mano. Migraña. ¡Esas hormonas! Voy a descansar.
Laura. Subió el tono. Te tienes que ir.
Cara de incredulidad.
¿Qué?
Tienes un mes para buscar piso.
¿Estás bromeando? ¡Es herencia familiar! ¡Tengo tanto derecho como tú!
No. Mis padres compraron la parte. Es legal.
¡La familia está por encima de papeles! ¡Estoy embarazada!
Tus padres. El padre. Tus amigas.
¡Llamo a mamá! Sacó el móvil.
No hace falta. Ya lo hizo.
Laura la fulminó con la mirada.
Tía Carmen y mamá lo arreglarán. ¡Te arrepentirás!
La puerta se cerró de un portazo.
Lucía miró por la ventana. En lugar de culpa, un alivio cansino.
El móvil vibró. SMS de su madre: “Tía Carmen está destrozada. ¿Qué has hecho?”.
Sin responder, abrió el navegador: “Pisos en alquiler, Valencia”.
Tres meses después. Lucía bebía un café en la plaza de la Reina, frente a Álex, su pareja, conocido en Madrid.
¿No te arrepientes? preguntó él.
No. Solo de no haber actuado antes.
Sonó el móvil. Su padre.
Hola, papá.
Noticias. Vendimos el piso.
¿El de la abuela? Pero
Laura se fue con sus padres. Una risa seca. Tras tu marcha, intentó quedarse, pero Ya basta. El dinero es tuyo.
¿Mío?
Sí. Era tu regalo. Perdón por la presión.
Se le llenaron los ojos de lágrimas.
Yo Gracias.
SéLos copos de nieve caían sobre Valencia mientras ella entrelazaba sus dedos con los de Álex, sabiendo que por fin había aprendido a poner límites sin culpa.
