Hace un año que su único hijo, Guillermo, había fallecido. El funeral fue discreto, pero el dolor de Margarita seguía encerrado en lo más hondo, oculto tras su apariencia serena.
En el aniversario de su muerte, decidió visitar su tumba sola. Sin acompañantes. Sin cámaras. Solo las frías lápidas y su corazón cargado de pena.
Mientras caminaba entre las sepulturas familiares, sus pasos vacilaron.
Ante la lápida de Guillermo, arrodillada, había una joven de piel morena vestida con el desgastado uniforme de camarera, el delantal arrugado y los hombros sacudidos por sollozos silenciosos. Entre sus brazos, acunaba con ternura a un bebé envuelto en una manta blanca.
A Margarita se le cortó la respiración.
La mujer no la había notado. Susurrando hacia la tumba, murmuró: “Si tan solo estuvieras aquí. Si tan solo pudieras sostenerlo.”
La voz de Margarita rompió el silencia con brusquedad. “¿Qué haces aquí?”
La mujer se volvió, sobresaltada, pero no con miedo, sino con una serena determinación.
“Perdone si la he asustado,” dijo con timidez. “No quería molestar.”
La mirada de Margarita se endureció. “Este es un lugar privado. ¿Quién eres?”
Mecía al bebé con suavidad mientras respondía: “Me llamo Alba. Conocí a Guillermo.”
El escepticismo de Margarita era evidente. “¿Lo conociste? ¿Como empleada? ¿Voluntaria de alguna obra benéfica?”
Los ojos de Alba se llenaron de lágrimas, pero su voz no titubeó. “Fue más que eso. Este niño es su hijo.”
Un silencio aturdidor los envolvió.
Margarita miró al bebé, luego a Alba, con incredulidad grabada en el rostro. “Estás equivocada.”
“No,” susurró Alba. “Nos conocimos en una cafetería donde trabajaba de noche. Guillermo venía después de sus reuniones, semana tras semana. Surgió algo entre nosotros. Nunca se lo dijo por miedo miedo a que no me aceptara, ni a él.”
Las lágrimas rodaban por las mejillas de Alba, pero se mantuvo firme. El bebé se agitó, abriendo unos ojos que reflejaban el mismo intenso color gris azulado de Guillermo.
La verdad golpeó a Margarita como un mazazo.
**Un año atrás**
Guillermo Santamaría había vivido como un extraño en su propia familia adinerada. Aunque destinado a heredar una fortuna, su corazón anhelaba la sencillez. Voluntario en refugios, amante de la poesía, encontraba consuelo cenando solo en una humilde cafetería de pueblo.
Allí conoció a Alba, alguien completamente opuesto a su mundo: auténtica, bondadosa, sin pretensiones. Ella lo desafiaba, lo hacía reír y le pedía que fuera honesto sobre quién quería ser.
Se enamoró profundamente.
Mantuvieron su relación en secreto, temiendo el rechazo, especialmente el de su madre.
Entonces llegó la tragedia: un accidente de coche en una noche lluviosa. Guillermo murió de repente, y Alba se quedó sola, sin poder despedirse y embarazada de su hijo.
**De vuelta al cementerio**
Margarita tenía un instinto agudo para la mentira, pero las palabras de aquella mujer resonaban con verdad. Aceptarlo significaba romper la imagen cuidadosamente construida de su hijo y del legado familiar.
Alba rompió el pesado silencio. “No vine por dinero ni por conflicto. Solo quería que conociera a su hijo, aunque fuera así.”
Dejó un sonajero pequeño sobre la tumba, inclinó la cabeza y se dio la vuelta.
Margarita permaneció inmóvil, viendo cómo Alba se alejaba con el bebé apoyado en su hombro, sus ojos fijos en la lápida grabada con las palabras:
*Guillermo Javier Santamaría Hijo amado, visionario, partido demasiado pronto.*
**Esa noche en la hacienda**
La mansión, vasta y silenciosa, parecía más fría que nunca.
Margarita estaba sentada sola, con una copa de brandy intacta en la mano, la mirada perdida en la chimenea que no ofrecía consuelo.
Sobre la mesa, dos recordatorios desgarradores:
El pequeño sonajero.
Y una fotografía que Alba había dejado junto a la tumba: Guillermo riendo en una cafetería, con el brazo alrededor de Alba, una sonrisa de felicidad genuina iluminando su rostro.
Margarita susurró a la habitación vacía: “¿Por qué no me lo dijiste?”
La respuesta era clara: temía que no aceptara a la mujer que amaba, ni al hijo que dejó atrás.
**Dos días después: La cafetería**
El timbre de la puerta sonó, y Margarita entró, una figura elegante que contrastaba con las mesas sencillas y los bancos desgastados.
Se acercó directamente a Alba.
“Tenemos que hablar,” dijo.
La voz de Alba tembló. “¿Ha venido para quitármelo?”
“No,” respondió Margarita con suavidad pero firmeza. “He venido a pedirte perdón.”
El local quedó en silencio.
“Juzgué sin conocer la verdad. Y por eso, perdí un año con mi nieto. No quiero perder más.”
Alba alzó la vista. “¿Por qué ahora?”
“Porque al fin vi quién era Guillermo a través de tus ojos, y a través de los suyos.”
Margarita le entregó un sobre. “Esto no es dinero. Es mi contacto y una invitación. Quiero formar parte de vuestras vidas, si me lo permites.”
Alba asintió lentamente. “Él merece conocer a su familia y ser protegido, no escondido.”
Margarita estuvo de acuerdo. “Entonces empecemos con honestidad y respeto.”
Por primera vez, la confianza tendió un puente entre ellas.
**Seis meses después**
La hacienda de los Santamaría volvía a tener vida.
Donde antes reinaba la frialdad, ahora había calor: juguetes esparcidos, mantitas suaves en la habitación del niño y las risas del pequeño Mateo gateando por allí.
Margarita estaba aprendiendo a reír de nuevo, aprendiendo a soltar.
Una tarde, mientras le daba puré de plátano a Mateo, susurró: “Gracias por no rendirte conmigo.”
Alba sonrió. “Gracias por acercarte.”
**Un año después**
Ante la tumba, el dolor se había transformado en esperanza.
Alba, Mateo y Margarita estaban juntos, unidos no por la sangre o el estatus, sino por el amor.
Alba colocó una foto nueva sobre la lápida: Mateo y Margarita sonriendo en un jardín bañado por el sol.
“Me diste un hijo,” dijo Alba en voz baja. “Y ahora, él tiene una abuela.”
Margarita tocó la piedra. “Tenías razón sobre ella, Guillermo. Es extraordinaria.”
Acunando a Mateo, susurró: “Nos aseguraremos de que sepa todo sobre quién es incluso las partes que casi perdemos.”
Por primera vez en años, Margarita se alejó de aquella tumba llevando consigo propósito, no dolor.
