Estoy sentada en la cocina de nuestro pequeño piso en Madrid, agarrando una taza de té ya frío, con las lágrimas de rabia subiéndome por la garganta. Con mi marido, Javier, hemos formado una familia, y en teoría, todo va bien: un hogar acogedor, un coche, unos ingresos estables. Pero nuestra felicidad se resquebraja por culpa de su hijo de diecisiete años, de un matrimonio anterior, Adrián, que ahora vive con nosotros. Pasa parte del tiempo en casa de su madre, pero se instala cada vez más aquí, convirtiendo mi vida en un infierno.
Adrián es como una espina clavada en el corazón. Me trata como a una sirvienta, deja sus cosas por medio, abandona los platos sucios y responde a mis peticiones de ayuda con un simple encogimiento de hombros. Lo peor es que se mete con mi hijo de cuatro años, Pablo. Lo he visto darle un tortazo en la cabeza solo porque el niño rozó su móvil. Mi pequeña, Lucía, duerme en nuestra habitación por falta de espacio en este diminuto piso. Si Adrián se fuera a casa de su madre, por fin podríamos habilitar un cuarto para los niños.
Pero Adrián no se va. Su instituto está a dos pasos, y prefiere vivir con su padre. Pasa el día pegado al ordenador, gritando en su micro mientras juega, impidiendo que Pablo duerma. Estoy agotada: cocina, limpieza, los niños y él ni siquiera mueve un dedo para ayudar. Su presencia es como una nube negra sobre nuestra casa, envenenando cada momento.
He intentado hablar con Javier, rogándole que convenza a su hijo de volver con su madre. Su exmujer, Marta, vive sola en un amplio ático. Nosotros nos apiñamos los cuatro en un piso minúsculo donde cada rincón grita falta de espacio. ¿Es justo? Si al menos Adrián se llevara bien con mis hijos, pero los maltrata. Pablo empieza a copiar su actitud, volviéndose insolente y caprichoso. Temo que crezca con la misma indiferencia, la misma arrogancia.
Javier se niega a actuar. «Es mi hijo, no puedo echarlo a la calle», repite, ciego a mi sufrimiento. Discutimos por Adrián casi todas las noches. Me siento como un burro agotado, tirando sola del carro, mientras mi marido cierra los ojos ante los comportamientos de su hijo. Estoy harta de sus excusas, de ese amor ciego por un adolescente que destroza nuestra familia.
Un día no pude contenerme. Adrián volvió a gritarle a Pablo por derramar un poco de zumo, y estallé:
¡Ya está bien! ¡No estás en un hotel! Si no estás a gusto, vete a casa de tu madre.
Se limitó a reírse con sorna:
Aquí es mi casa, no me muevo.
Temblaba de rabia impotente. Javier, al oír la discusión, defendió a su hijo, acusándome de «no poner de mi parte». Me refugié en la habitación, abrazando a Lucía, que lloraba, mientras las lágrimas me caían sin control. ¿Por qué tengo que aguantar a este adolescente maleducado, mientras su madre vive cómodamente sin pensar en él?
Estoy buscando una solución. ¿Quizá hablar directamente con Adrián? Explicarle que estaría mejor con su madre, que puede coger el autobús al instituto Pero temo que se ría de mí, que Javier me acuse otra vez de ser dura. Sueño con que Adrián desaparezca de nuestras vidas, que mis hijos crezcan en paz. Pero cada mirada despectiva suya, cada gesto brusco, me recuerdan que está aquí, como un intruso del que no puedo librarme.
A veces imagino hacer las maletas e irme a casa de mi madre con los niños, dejando a Javier lidiar solo con su hijo. Pero le quiero, y no quiero romper la familia. Solo deseo un hogar tranquilo. ¿Por qué tengo que sufrir, ver cómo Adrián maltrata a mis pequeños mientras su madre disfruta de su libertad? Estoy cansada de esta rabia, harta de temer por mis hijos. Necesito una salida, pero no sé dónde encontrarla.
