La única infidelidad antes de la boda: cómo un comentario sobre el peso cambió una vida para siempre.

**La única infidelidad antes de la boda: cómo un comentario sobre el peso cambió una vida**
Marisol solo le fue infiel a su prometido una vez, justo antes de la boda. Él la llamó «gordita» y le dijo que no cabría en el vestido de novia. Ella, ofendida, salió de fiesta con sus amigas, se emborrachó y despertó en casa de un guapo tipo de ojos azules. ¡Qué vergüenza! Marisol no le contó nada a Adrián, le perdonó el comentario y se puso a dieta. Dejó el alcohol cuando descubrió que estaba embarazada, así que fue una buena excusa.
La niña nació a su tiempo, una preciosa rubia de ojos azules, y Adrián la adoraba. Durante cinco años, Marisol se convenció de que todo estaba bien: los ojos azules podían venir del abuelo paterno, ¿y qué si tenía rizos? Intentó borrar de su memoria al desconocido de pelo ensortijado, pero algo en su corazón le decía que la niña no era de su marido. Quizá por eso le perdonaba todo: los mensajes nocturnos, los viajes de trabajo, las constantes críticas a su aspecto y su cocina. La niña necesitaba una familia, adoraba a su padre y, al fin y al cabo, ¿qué hombre no engaña?
Aguanta, ¿a dónde vas a ir? le decía su madre. En casa no hay sitio, tu abuela está en la cama, tu hermano se ha traído a su novia ¿Dónde os meto? ¡Te dije que no firmaras la hipoteca a nombre de tu suegra! ¡Te quedarás sin un duro!
Marisol aguantó. Pero no sirvió de nada, y un día Adrián se fue. Dijo que había conocido a otra, lloró, juró que siempre sería padre de Lucía, pero que no podía luchar contra sus sentimientos. Su suegra, que parecía adorar a la niña, soltó al final:
Hazte una prueba de paternidad, ¡no vayáis a pagar la manutención para nada!
Marisol se quedó de piedra: creía que solo ella tenía esas dudas. Pero no.
¿Estás loca? saltó Adrián. Lucía es mi hija, hasta un ciego lo vería.
La suegra no esperaba lo que pasó después. Un año más tarde, Marisol fue al hospital por una apendicitis y, al ver al cirujano, sus sospechas se disiparon.
Perdone, ¿nos conocemos? preguntó el médico.
Ella negó con energía, esperando que no lo recordara. Pero sí lo hizo, porque al día siguiente bromeó:
Espero que no te escapes como la última vez.
Marisol se puso roja como un tomate. Decidió irse del hospital cuanto antes, pero no contaba con una cosa: en esos días, el doctor Sergio consiguió que ya no quisiera huir.
De su hija no dijo nada, solo mencionó que tenía una niña pero evitó hablar de su paternidad. Sergio lo entendió todo al ver a Lucía. Se preocupó, le compró una muñeca, hizo mil preguntas para no meter la pata.
Mira le explicó, cuando era pequeño, mi madre conoció a un hombre y de verdad lo quería, pero mi hermana no lo aceptó y al final lo dejó. No quiero eso. Quiero ser un segundo padre para tu hija.
Esas palabras dejaron a Marisol sin habla. Y cuando él se quedó mirando a la niña, supo que también lo había entendido.
«Al final habrá que decírselo», pensó.
Acostumbrada a los problemas matrimoniales, esperaba gritos y reproches. Pero Sergio, a solas con ella, la abrazó y susurró: «¡Qué maravilla!».
Al principio, Lucía parecía aceptar a Sergio. Pero cuando Marisol le preguntó si le molestaría que viviera con ellos, la niña rompió a llorar:
¡Pensé que papá volvería! Que Sergio se quede en otra casa.
Marisol la convenció, pero él se sintió destrozado.
¡Es mi hija! Tienes que decírselo.
Adrián no lo soportará. Ni Lucía. Para ella, él es su padre, y para él, ella es su única hija. Mi suegra me contó que su nueva pareja no puede tener hijos.
Sergio se sintió herido, Lucía montaba escenas y Marisol intentaba mantener la paz. Al final acordaron reglas para navegar entre sus seres queridos: ella llevaba a Lucía con Adrián para que no se cruzaran, dejaba a la niña con Sergio para que no discutieran y actuaba de mediadora. Hasta prepararon un regalo para el Día del Padre, temiendo que Lucía soltara algo y Sergio no pudiera contenerse.
Más tarde, Marisol descubrió que esperaba otro bebé. Y le entró el pánico. Temía que el niño saliera igual que Lucía y Adrián lo descubriera. Temía que Lucía tuviera celos. Temía que Sergio, aprovechando el parto, se lo contara todo.
Acordó con su madre que se quedaría con Lucía, pero esta acabó en el hospital con cálculos biliares. Su padrastro no quiso más niños, su hermano trabajaba. Decidió dejarla con Adrián, pero él estaba de viaje y su suegra no era opción.
¿De verdad no puedo cuidar yo de mi hija? se ofendió Sergio.
El parto fue difícil: cesárea, ictericia en el bebé y, en casa, ¡caos! Sergio decía que todo iba bien, pero Lucía no le hablaba a Marisol. «Se lo ha contado», pensó.
Además, sus vecinas le insistían en que la verdad siempre sale a la luz y que pagaría por su mentira. Influida por ellas y las hormonas, llamó a Adrián:
Tengo que confesarte algo.
¿Qué?
Ella dudó, buscando palabras.
¿Es sobre Lucía, verdad?
¿Qué de Lucía? se asustó Marisol, aunque era ella quien iba a confesarlo.
Es hija de tu amante. Ya lo sé.
¿Él te lo dijo? se sorprendió.
Lo supe hace años. Hice la prueba cuando tenía un año. Antes de la mili me dijeron que no podría tener hijos. Callé, esperé un milagro, pero luego dudé. Y mi madre Así que lo comprobé.
Pero ¿Cómo?
No le cabía en la cabeza que hubiera callado tanto tiempo.
¿Qué iba a hacer? replicó él. La niña no tiene culpa. ¡Y no se te ocurra decirle nada! No callé todos estos años para que me la quitaras.
¡Vaya calvario!
El día del alta, Marisol estaba fuera de sí: miraba a su hija, a su marido. Ambos actuaban raro, intercambiando miradas y callando.
¿Cómo os las habéis arreglado sin mí? preguntó nerviosa cuando el bebé se durmió y Lucía se puso a dibujar.
Genial. No había que vigilarla tanto. Sin ti, nos entendimos al instante.
¿Se lo has dicho?
¡No, claro! Me lo prohibiste.
Sí. Entonces, ¿por qué está tan triste?
Sergio sonrió con picardía.
Eso pregúntaselo tú.
Marisol fue a su habitación. La niña, concentrada y con la lengua fuera, coloreaba algo con un lápiz rojo. Al acercarse, vio el dibujo: tres adultos y dos niños.
¿Qué es esto?
¿No se ve? Tú, papá, Sergio y nosotros con Javier.
Qué bonito.
Sí. Mamá, ¿tú crees que alguien puede tener dos papás?
«¡Se lo ha dicho!»
Bueno a veces pasa respondió con cuidado.
¿Entonces puedo llamar «papá» a Sergio también? Es bueno. Hicimos un castillo de Lego y vimos los peces. Había un vendedor graci