Una huérfana que creció en un orfanato consiguió trabajo como camarera en un restaurante de prestigio. Pero tras derramar accidentalmente sopa sobre un cliente adinerado, su destino cambió por completo.
“¡Chica, ¿te das cuenta de lo que has hecho?!”, gritó Manuel agitando un cucharón. “¡Sopa en el suelo, el cliente manchado, y tú ahí plantada como una estatua!”
Lucía miró la mancha oscura en el traje carísimo del hombre y sintió un nudo en el estómago. Era el fin de su trabajo. Seis meses de esfuerzo, todo para nada. Ahora ese hombre rico montaría un escándalo, exigiría compensación, y la despedirían sin indemnización.
“Lo siento, lo siento Lo limpiaré ahora mismo”, balbuceó, agarrando servilletas de la mesa.
El hombre alzó una mano para detenerla:
“Espera. Fue culpa mía. Me giré de golpe y me distrajo una llamada.”
Lucía se quedó helada. En dos años como camarera, había oído de todo, pero nunca que un cliente se disculpara con ella.
“No, fue torpeza mía”, murmuró.
“No te preocupes. El traje se puede limpiar. Pero, ¿te quemaste?”
Negó con la cabeza, aún sin creer lo que ocurría. El hombre tenía unos cuarenta y cinco años, pelo entrecano y gafas. Hablaba con calma, sin la falsa amabilidad de los clientes adinerados.
“Entonces déjame cambiarme, y tú tráeme otra sopa. Esta vez con cuidado”, sonrió levemente.
Javier, el encargado del local, apareció de la nada.
“Don Álvarez, ¡perdone el incidente! Cubriremos los gastos del traje”
“Javier, no hace falta. No es nada.”
Lucía llevó otra sopa, las manos todavía temblorosas. Álvarez comió despacio, observándola con curiosidad.
“¿Cómo te llamas?”
“Lucía.”
“¿Cuánto llevas aquí?”
“Seis meses.”
“¿Te gusta?”
Encogió los hombros. ¿Qué podía decir? Un trabajo es un trabajo. El sueldo no estaba mal, y el equipo dependía de la suerte.
“¿Y dónde trabajabas antes?”
La pregunta era sencilla, pero Lucía se tensó. Los hombres ricos no preguntan por el pasado de las camareras sin motivo.
“En otro café”, respondió breve.
Álvarez asintió y no insistió. Pagó, dejó una generosa propina y se marchó.
“Has tenido suerte”, refunfuñó Manuel. “Si yo hubiera tenido un cliente así en mis tiempos, ya estaría jubilado.”
Una semana después, Álvarez volvió al restaurante. Eligió la misma mesa y pidió que lo atendiera Lucía.
“¿Cómo estás?”, preguntó al llegar con la carta.
“Bien.”
“¿Dónde vives?”
“Alquilo una habitación.”
“¿Sola?”
Lucía dejó la carta con un gesto brusco.
“¿Y?”
Álvarez levantó las manos en señal de paz:
“Perdona, no quise entrometerme. Es que me recuerdas a alguien.”
“¿A quién?”
“A mi hermana. A tu edad, también era independiente.”
Algo se retorció dentro de Lucía. “¿Era?”significaba que ya no estaba.
“¿Trabaja en algún sitio?”
“No”, hizo una pausa. “Hace mucho que se fue.”
La conversación se interrumpió cuando otro cliente pidió la cuenta. Al volver, Álvarez terminaba su ensalada.
“¿Puedo venir a menudo?”, preguntó. “Me gusta este sitio.”
“Claro, es un lugar público.”
“¿Y si pido que siempre me atiendas tú?”
Encogió los hombros. El cliente siempre tiene la razón, sobre todo cuando paga bien.
Álvarez empezó a venir dos veces por semana. Pedía lo mismo: sopa, ensalada, plato principal. Comía despacio, a veces hablaba por teléfono en voz baja. El cliente perfecto.
Poco a poco, empezó a hablar de sí mismo. Era dueño de una cadena de ferreterías, vivía con su mujer en una casa en las afueras. No tenían hijos.
“¿De dónde eres?”, preguntó una vez.
“De la ciudad”, respondió evasiva.
“¿Tus padres viven?”
“No.”
“¿Hace mucho?”
“No los recuerdo. Crecí en un orfanato.”
Álvarez se detuvo, la cuchara suspendida en el aire.
“¿Cuál?”
“El internado número siete en la calle del Olmo.”
“Ya veo. ¿Cuántos años tienes?”
“Veintidós.”
“¿Cuándo saliste del orfanato?”
“A los dieciocho. Primera me dieron una residencia, luego alquilé por mi cuenta.”
Álvarez dejó de comer. La miró fijamente, como si la viera por primera vez.
“¿Pasa algo?”, preguntó Lucía.
“No, nada. Es que mi hermana también creció en un orfanato.”
“Pobrecilla.”
“Sí. Yo tenía veinte años, estudiaba en la universidad. No podía hacerme cargo de ellavivía en una residencia, malviviendo de una beca.”
“¿Y luego?”
“Luego fue demasiado tarde.”
Había tanto dolor en su voz que Lucía no quiso indagar. No era su lugar remover recuerdos ajenos.
La siguiente semana, Álvarez le trajo un regalouna cajita pequeña y elegante.
“¿Qué es esto?”
“Ábrela.”
Dentro había unos pendientes de oro, sencillos pero bonitos.
“No puedo aceptarlos.”
“¿Por qué no?”
“Porque apenas nos conocemos.”
“Lucía, es solo un detalle. Sin condiciones.”
“¿Por qué?”
Hizo una pausa.
“¿Tienes planes de futuro?”
“¿Qué planes? Trabajo y ahorro para un piso.”
“¿Te gustaría cambiar de trabajo?”
“¿A qué?”
“Hay una vacante de encargada en una de mis tiendas. El sueldo es el triple que aquí.”
Lucía se apartó de la mesa.
“¿Y tengo que hacer algo a cambio?”
“Trabajar.
