Todos los días con mi suegra: cómo convirtió mi vida en un infierno
Ningún día sin mi suegra: cómo esta mujer transformó mi existencia en un calvario
Cuando Álvaro y yo nos casamos, nuestra primera decisión y la más sensata, o eso creía entonces fue vivir lejos de nuestros padres. Él trabajaba como ingeniero en una empresa privada de cierto prestigio, y yo invertí mi parte de la venta del piso de mi abuela en una hipoteca. Empezábamos a construir nuestro hogar, soñando con tranquilidad, ternura y una pequeña familia propia. Pero quién iba a imaginar que su madre acabaría instalándose con nosotros
Físicamente, no vivía bajo nuestro techo, pero su presencia se notaba en todas partes: en cada enchufe, cada armario, cada cuchara. Ninguna decisión ya fuera comprar un hervidor, unas cortinas o incluso una simple alfombrilla de baño escapaba a su intervención.
Si me atrevía a mencionar que quería cambiar las visillos, aparecía al instante, armada hasta los dientes: carpetas, catálogos y consejos interminables. Para las fiestas, escribía guiones como si participáramos en un concurso de teatro aficionado. Una vez, habíamos planeado celebrar Nochevieja en un chalet de la sierra con amigos. Todo estaba reservado, la compra hecha, el transporte organizado. Pero ella montó un espectáculo que hasta Stanislavski habría aplaudido. Lágrimas, reproches, lamentaciones: «¡Una noche tan especial y abandonáis a vuestra madre!». Resultado: nos quedamos en casa, el dinero perdido, mientras ella criticaba a los artistas de la tele, instalada en su sillón como una emperatriz.
Cuando por fin quedé embarazada, Álvaro y yo decidimos convertir la habitación de invitados en un cuarto para el bebé. Apenas lo comentamos Al día siguiente, ella estaba en la puerta, con dos obreros a su lado y rollos de papel pintado bajo el brazo. Ni siquiera tuve tiempo de abrir la boca: las reformas ya habían empezado. Según sus planes. Sus colores. Su visión. Y yo, allí parada, en mi propia casa, sintiéndome como una intrusa.
Le dije mil veces a mi marido que era demasiado, que ya no me sentía en casa, que quería elegir mis cosas desde el papel pintado hasta el estropajo. Pero él siempre respondía lo mismo: «Mamá solo quiere ayudar. Tiene buen gusto. Todo lo hace por amor». ¿Y el mío? ¿Mis deseos? ¿Mi gusto? ¿Acaso no valen nada porque no he dado a luz «a un hijo tan maravilloso»?
Y llegó el colmo. Un día apareció anunciando triunfal: «Álvaro y yo nos vamos de vacaciones. A Grecia. Necesito desconectar, lo cargo todo sobre mis hombros». Yo, ahí, con siete meses de embarazo, sin palabras. Mi marido balbuceó que no podía dejarla ir sola. Así que fui clara: si se iba con ella, podía olvidarse de que tenía una esposa.
¿El resultado? Entró en casa gritando que era una celosa. Que ella había parido a mi marido y lo había criado, y que yo solo era una desagradecida. Que yo no podía ir por mi «barrigón», y que ahora le impedía descansar tras «esta vida ingrata». En fin, ella lo daba todo por nosotros, y nosotros
Ya no sé qué es justo. Estoy agotada de vivir en tres un matrimonio de dos. No quiero guerra, pero tampoco puedo aceptar esto. Siento que desaparezco como mujer, como esposa, como futura madre. Temo que, cuando nazca el bebé, no solo elija los pañales, sino también su nombre, su colegio, sus amigos
Chicas, ¿algún consejo para sobrevivir a una suegra de oro? ¿O es una batalla perdida y debo resignarme, sabiendo que estará ahí hasta el final como una sombra, una voz en off, siempre más fuerte que la mía?
Decídmelo todo. Ya no sé cómo luchar contra este circo.
