¡Ay, qué historia más intensa te voy a contar! Imagínate esto:
¿Para qué me necesitas así? dijo Olga con un tono cortante. Elena, no me hagas fotos de perfil. No hace falta.
La miró con rabia a la fotógrafo de prensa, una chica joven que corría alrededor de la mesa donde estaban los invitados importantes, disparando su cámara sin parar.
Olga, es que es para el reportaje. Quiero que salgamos todos bien respondió Elena, nerviosa.
A mí me haces de frente, desde ese ángulo. Nada de perfiles. ¿Entendido? Gracias remató Olga, seca, antes de volver a la reunión.
Los invitados se miraron entre sí, incómodos, pero nadie dijo nada. Al fin y al cabo, ella era la jefa. Podía permitirse ser exigente, incluso en medio de una negociación millonaria.
Elena, más prudente ahora, ajustó su enfoque. Le habían advertido: a Olga no le gustaban las fotos de perfil. No entendía por qué, pero no iba a arriesgarse otra vez.
Para Olga, lo «suficientemente bueno» no existía. Todo tenía que ser perfecto. Su madre se lo había inculcado desde pequeña:
Olga, tienes que ser perfecta. Para tu marido, para tus hijos, para el trabajo. La gente debe verte y decir: «Qué mujer más impecable».
Lo intento, mamá.
Pues más. El otro día fuiste al colegio con la blusa arrugada. ¿Es que no te miras al espejo?
La planché pero se hicieron arrugas. Pensé que no se notarían.
Si está bien planchada, nadie se fija. Si está mal, todo el mundo lo ve. No lo olvides.
Olga tragó saliva. Su madre seguía:
Y no te frotes la nariz, hija. Ya es bastante grande. ¿Cuándo tenéis las fotos del colegio?
El martes.
Pues ensaya cómo sentarte. Inclina un poco la cabeza, así no se nota tanto. Vamos, prueba ahora.
Con los ojos llenos de lágrimas, Olga giró la cabeza frente al espejo. Su nariz, con aquella joroba, le parecía enorme. Pero quizá, si su madre no se lo recordara tanto, ni siquiera la vería.
Si no eres perfecta, nadie te querrá le decía su madre. Acabarás sola.
Eso era lo que más miedo le daba. Así que se esforzaba: dietas estrictas, carrera matutina, nada de dulces. Solo pechuga de pollo, verduras y té. Estudió económicas, luego marketing, aprendió idiomas. Tenía que ser brillante, elegante, impecable.
Conoció a Pablo en la universidad. Alto, rubio, ojos azules. No era ambicioso, pero era guapo. Y ella, perfecta: estilizada, manicura impecable, pelo perfecto. Además, cocinaba divinamente. «El camino al corazón de un hombre pasa por el estómago», pensaba.
Se casaron. Dos años después, nació su hijo. Olga lo controlaba todo: la alimentación, la ropa, los juguetes. Nada podía fallar. Subía fotos a redes sociales, siempre retocadas. Nadie vería un pelo fuera de sitio.
Pablo odiaba aquellas sesiones de fotos.
Olga, relájate. ¿Por qué le hablas así al fotógrafo?
Porque no quiero fotos malas. Si me saca de perfil, se verá la joroba de mi nariz.
Tu nariz es normal. ¿Qué obsesión es esta?
¡Tiene que ser perfecta!
Hasta que un día, cansada, fue a un cirujano.
Doctor, quiero operarme la nariz. ¿Cuánto cuesta?
Olga, no es cuestión de dinero. No podemos intervenirle, es peligroso.
Se quedó con su nariz. Pero su madre seguía recordándole sus defectos:
Te veo más gorda. ¿No estarás descuidándote?
No, mamá.
Pablo sigue guapísimo pero tú Ojalá te esfuerces más.
Esa noche, llegó a casa antes de lo previsto. Oyó voces en el dormitorio. Pablo no estaba solo.
Estás agotado, cariño. Vivir con ella debe ser un infierno decía una voz femenina.
Sí. Todo es imagen, apariencias.
¿Y no piensas dejarla?
No puedo. Tú y yo tenemos amor. Con ella es otra cosa.
¿Dinero?
A ti te gusta vivir bien, ¿no?
Olga abrió la puerta de golpe. Allí estaba él, con una mujer. No era perfecta: pelo corto, uñas mordidas, curvas abundantes. Pero hablaba con una seguridad que nunca tuvo Olga.
Hola, Olga. Soy Vicky dijo, sin inmutarse. Pablo y yo bueno, ya lo ves.
¿Cómo te atreves? gritó Olga.
Pablo, pálido, balbuceó:
Cariño, ¿qué haces aquí?
Mejor pregunta qué haces TÚ replicó ella, temblando.
Vicky se vistió y se fue, tranquila. Esa noche, Pablo y Olga hablaron.
¿Ella es mejor que yo? preguntó Olga.
Es real, Olga. Tú vives en una vitrina.
¿Quieres que engorde, que sea vulgar?
Quiero que vivas. Que nuestro hijo no sufra por tus manías.
Al final, Olga pidió el divorcio. Pablo, asustado, intentó chantajearla:
¿Y tu reputación? ¿Tu vida perfecta?
Basta de teatro.
Pasó dos semanas llorando, comiendo pizza con su hijo, sin maquillaje. Cuando volvió a la oficina, iba en vaqueros y zapatillas.
Olga, ¿te pasa algo? preguntó su secretaria.
No. Solo estoy aprendiendo a vivir.
Y subió una foto sin retoques. Con su nariz grande, su pelo alborotado. Y por primera vez, sonreía de verdad.
