Hay momentos en la vida en los que no sabes si reír o llorar. Ayer viví una situación que aún me hace temblar las manos. Había decidido preparar una tarta, hacía tiempo que no consentía a mi familia con un dulce. El día estaba agradable, yo de buen humor, y mi nieta jugaba en la habitación de al lado. Todo estaba listo, solo faltaban los huevos. Abro la nevera y no están. Sin embargo, hace unas horas aún estaban allí. Los había guardado aparte para que nadie los cogiera. Pero ahora, ni rastro.
Naturalmente, fui a preguntarle a mi nuera si los había tomado o movido. Y entonces estalló la tormenta. Se enfureció: *«¿Qué? ¿Le niegas unos huevos a tu nieta? Esta mañana se comió una tortilla!»* Me quedé helada, incrédula. El corazón se me encogió de pena. Le contesté: *«Eres una tonta»* Sí, no pude contenerme. La palabra es dura, pero ¿cómo reaccionar cuando te acusan de ser una tacaña por dos huevos que compraste tú misma?
Y su réplica: *«Voy a comprarme mi propia nevera, y cada uno comerá lo suyo!»* Imagínate: bajo el mismo techo, en el mismo piso, con neveras separadas. Esto ya no es una familia, es un piso compartido. ¿Y todo por qué? Porque me atreví a preguntar por unos huevos que faltaban.
Ya no soy una mujer joven. Vivo con modestia, sin lujos. Este piso es todo lo que tengo. Lo conseguí con dificultad, casi por casualidad. Vivo con mi pensión, contando cada céntimo. Voy a los mercados para comprar más barato, busco ofertas. Los jóvenes dicen que *«no tienen tiempo»*. Trabajan, están cansados, lo entiendo. Mi hijo está en la oficina de mañana a noche para sacar adelante a su familia. No hay perspectivas de una vivienda separada por ahora. No pueden mudarse: los alquileres son caros, y la hipoteca, inalcanzable. Así que vivimos los cuatro en un piso pequeño: yo, mi hijo, mi nuera y mi nieta. Procuro no molestar, no entrometerme, y hasta me alegro de tener un poco de compañía.
Pero vivir juntos no es solo compartir cocina y baño. Es respeto. Es entender que una persona mayor también tiene necesidades, costumbres y, Dios me perdone, derecho a hacer una tarta. Y ahora, una discusión por dos huevos. No es la primera vez: una sartén mal guardada, una cazuela prestada, ingredientes que desaparecen cuando iba a cocinarlos. Me callo, lo aguanto. Pero esta vez no pude. Porque no se trata de huevos, de neveras ni de tartas.
Se trata de consideración. De ese dolor de haber pasado la vida cuidando a los demás, dando, alimentando, criando, y escuchar que eres *«una agarrada»*. Sin embargo, fui yo quien los acogió, sin echarlos ni negarles nada. Compartí mi piso, lo puse todo en común, y vivimos como podemos. Y ahora me sugieren que coma aparte, que viva aparte, que me quede a un lado.
Lo sé, somos de generaciones distintas. Ellos tienen sus ideas, yo las mías. Pero una familia no va de neveras. Ni de quién comió qué. Es respeto, atención y gratitud. No pido que se postren. Pero oír que eres una tacaña, duele. Mucho.
Ahora pienso: no me meteré más. Si se lo comen todo, allá ellos. Si no queda nada, me haré unos macarrones. ¿Comer juntos? Que coman solos. Pero que sepan una cosa: no porque esté ofendida o sea una agarrada. Sino porque es su elección. Ellos lo han querido. Y yo lo recordaré. Y sacaré mis conclusiones.
La vida enseña a veces que el respeto se pierde más rápido de lo que se gana, pero que una familia no se rompe por unos huevos ni por nada.
