Volvía del trabajo, agotada como siempre, absorta en mis pensamientos sobre la cena que debía preparar y la reunión del día siguiente. De pronto, escuché una voz a mis espaldas:
¡Disculpe! ¿Sofía Mendoza?
Me di la vuelta. Una joven mujer estaba frente a mí, acompañada de un niño de unos seis años. Su tono era vacilante, pero su mirada, firme.
Me llamo Lucía dijo. Y este es su nieto, Adrián. Ya tiene seis años.
Al principio, pensé que era una broma de mal gusto. Ni ella ni el niño me resultaban familiares. La sorpresa me dejó aturdida.
Perdone, pero ¿seguro que no se equivoca? logré balbucear.
Lucía continuó con seguridad:
No, no me equivoco. Su hijo es el padre de Adrián. Guardé silencio mucho tiempo, pero creo que tiene derecho a saber. No pido nada. Aquí está mi número. Si quiere conocerlo, llámeme.
Y dejándome estupefacta, se marchó. Me quedé clavada en la acera, apretando el trozo de papel entre mis dedos, con los puños cerrados. Corrí a llamar a Javier, mi único hijo.
Javier, ¿saliste alguna vez con una tal Lucía? ¿Tienes un hijo?
Mamá, por favor Fue algo breve. Ella era rara, luego dijo que estaba embarazada. No sé si era cierto. Desapareció después. Dudo que ese niño sea mío.
Sus palabras me dejaron confusa. Por un lado, siempre había confiado en él. Lo crié sola, trabajando dos empleos para que tuviera una vida mejor. Se había convertido en un profesional respetado, pero no había formado una familia. Le hablé muchas veces de tener hijos, soñando con ser abuela. Y de pronto, un nieto aparecía de la nada.
Al día siguiente, llamé a Lucía. No pareció sorprenderse.
Adrián tiene seis años. Nació en abril. No, no haré pruebas. Sé quién es su padre. Nos separamos durante mi embarazo. No contacté a Javier antes porque me las arreglé sola. Mis padres me ayudan. Estamos bien. Solo vine por Adrián: merece conocer a su abuela. Si quiere, puede formar parte de su vida. Si no, lo entenderé.
Colgué y guardé silencio durante mucho tiempo. Por un lado, no podía ignorar las dudas de Javier. Por otro, había visto algo familiar en la mirada de Adrián. Su sonrisa. Sus gestos. ¿O era solo mi deseo de ser abuela?
Esa noche, contemplé la oscuridad desde la ventana, recordando las mañanas en que llevaba a Javier al colegio, nuestras comidas juntos, su primer día de clases. ¿Realmente había abandonado a una mujer embarazada? ¿O ese niño no era suyo?
Aun así, una extraña calidez me invadió al pensar en Adrián. Y una rabia hacia mí misma por esas dudas. No había pedido pruebas cuando nació Javier. ¿Por qué pedírselas a Lucía? ¿Por qué no podía simplemente creer?
No tomé ninguna decisión. No la llamé de nuevo. Pero cada vez que pasaba por esa calle, escudriñaba los rostros. No sabía si Adrián era mi nieto. Pero no podía olvidarlo. El sueño de una abuela no muere tan fácil. Quizás algún día marque ese número. Aunque solo sea para conocer a ese niño que me llamó “abuelita”.
A veces, la familia no es una cuestión de sangre, sino de corazón. Y aceptar lo desconocido puede traernos las más hermosas sorpresas.
