¿Y tú qué haces aquí? Lárgate de mi casa, ¡soy la nueva esposa de tu marido! me espetó una rubia en la puerta. La llave giró en la cerradura con un chirrido tenso y extraño.
Empujé la puerta, esperando el olor familiar del hogar: una mezcla de mis perfumes y el leve aroma del barniz del parqué. Pero me golpeó un perfume ajeno, dulzón y empalagoso.
Me quedé quieta en el umbral, sin encender la luz. Algo no iba bien.
En el perchero del recibidor, junto al abrigo de mi marido, colgaba un cárdigan rojo brillante que no reconocía. Mis zapatillas, siempre junto a la entrada, estaban arrinconadas, y en su lugar había unos elegantes tacones de mujer.
El corazón dio un vuelco. Había vuelto del viaje un día antes, queriendo dar una sorpresa. Parece que la sorpresa era para mí.
Con paso lento, tratando de no hacer ruido, entré en el salón. Sobre la mesa, un jarrón con lirios frescos. Los odiaba, me daban alergia.
Alejandro lo sabía perfectamente.
Junto al jarrón, un libro abierto con cubierta brillante. No era mío. Saqué el teléfono. Los dedos me temblaban al marcar su número. Los tonos de llamada, interminables, destrozaron lo que quedaba de mi calma. No contestaba.
En la cocina, huellas de una cena reciente. En el fregadero, dos tazas de nuestra vajilla de bodas. Una tenía el marcado rosa de un pintalabios.
Un zumbido crecía en mi cabeza, como un enjambre de abejas. No podía ser real.
¿Una broma cruel? ¿Tal vez una prima suya de Zaragoza, de la que a veces hablaba? ¿Pero por qué no me avisó?
Volví a llamar. Silencio.
De pronto, la llave volvió a girar. Retrocedí hacia la sombra, pegada a la pared.
La puerta se abrió, y entró una rubia joven. Con naturalidad, como si lo hubiera hecho mil veces, dejó las bolsas de la compra y se quitó los zapatos.
Al girarse para encender la luz, me vio.
No hubo miedo en su rostro. Solo una leve sorpresa que se tornó en fría irritación. Me miró de arriba abajo con desdén.
¿Sigues aquí? preguntó, como si fuera un objeto olvidado que la criada no había guardado.
No pude responder. Solo la miraba, sin aire en los pulmones.
Ella resopló, cruzando los brazos. Su mirada se endureció.
No voy a repetirlo. Recoge tus cosas y lárgate de mi casa.
El shock inicial dio paso a una ira glacial. Di un paso al frente, saliendo de las sombras.
¿Tu casa? ¿Estás en tus cabales? Esta es mi casa. Mía y de mi marido.
La rubia soltó una risa corta y desagradable.
Exmarido corrigió, marcando cada palabra. Y la casa ahora es mía. Y suya. Vivimos aquí. Parece que te cuesta entenderlo.
Con gesto teatral, fue al salón, tomó la manta que traje de Estocolmo el año pasado y la tiró al sofá con asco.
Alejandro pidió que esto fuera sin dramas. Odia las escenas. Sé inteligente: coge lo necesario y vete.
Mi mente se negaba a aceptar la realidad. Era como una obra de teatro absurda.
No me iré dije con firmeza, aunque la voz me tembló. Llamaré a la policía.
Adelante se encogió de hombros. ¿Y qué les dirás? ¿Que la exmujer debe dejar la casa? Se reirán. Los papeles están en orden.
Fue al aparador, donde estaban nuestras fotos. Tomó una sonreíamos en nuestras vacaciones en Italia.
Qué bonito dijo con una sonrisa falsa. Pero es basura. Pronto habrá fotos nuevas.
La arrojó al cubo de la basura. El cristal se rompió con un sonido lastimero.
Ese fue el colmo. Me abalancé hacia ella.
¡¿Qué te crees?!
Me apartó con facilidad. Frágil, pero fuerte.
Pedí sin dramas silbó. Alejandro te dejó. Supéralo. Conmigo entendió lo que es amor de verdad, no la costumbre aburrida.
Me aparté como si me hubieran golpeado. Sus palabras rezumaban seguridad venenosa. No parecía una loca. Se sentía dueña del lugar.
Volví al teléfono. No a la policía. A Alejandro. Necesitaba oírlo de él.
Marcó su número, y en ese instante, la puerta se abrió.
Allí estaba él.
Nos miró a ambas. Su rostro era impasible, cansado.
Cariño, ¿qué pasa? le dijo a ella.
A mí ni me miró. Como si no existiera. Como una sombra del pasado.
Lo miré de nuevo. El huracán de emociones se calmó, dejando una claridad fría.
Alejandro dije con serenidad. Explica esto.
Suspiró, como ante una molestia menor.
Ana, pensé que Cristina te lo había dicho. Nos divorciamos hace un mes. Ella es mi esposa ahora.
Sus palabras no dolían. Eran un hecho.
¿Divorcio? casi sonreí. ¿Sin mi conocimiento? ¿Sin mi firma?
Detalles técnicos se encogió. Los papeles no están, pero la casa, por el contrato matrimonial, es mía. Nuestra.
Cristina puso una mano triunfal en su hombro.
Así que vete, Ana. No montes un circo.
Los observé en silencio. Esa pareja segura de su victoria. Y luego sonreí. Amplia, sinceramente. Sus sonrisas se desvanecieron.
¿Saben cuál es su problema? dije con calma. Se creen inteligentes. Y a los demás, tontos.
Fui a la estantería, saqué una carpeta azul gruesa.
Tienes razón, Alejandro. Hay contrato matrimonial. Pero estabas demasiado ocupado con tu “amor verdadero” para leerlo.
La abrí.
Esta casa, cariño, la compré con el dinero que heredé de mi abuela. Aquí están las pruebas.
En el contrato hay una cláusula maravillosa, apartado B: los bienes heredados o donados no se comparten. Bajo ninguna condición.
Alejandro palideció.
Me volví hacia Cristina, petrificada.
Dijiste: “Lárgate de mi casa, soy la nueva esposa de tu marido”. Qué conmovedor.
Pero tu marido está en bancarrota. Y la casa es mía. Siempre lo fue. Así que, por favor, los dos, fuera. Y llévense sus lirios.
Silencio. Alejandro me miró, luego la carpeta. Su rostro se tornó gris.
Cristina lo miraba a él, luego a mí. La ira encendió sus ojos.
Ella estalló primero.
¡¿Me mentiste?! gritó. ¡Dijiste que la casa era tuya!
Cris, por favor, cálmate suplicó él, intentando tomarla de la mano. Lo arreglaremos…
¡No me toques! lo apartó. ¿Estás en bancarrota? ¡Cambié mi vida por un estafador!
Su “amor” se desvanecía ante mis ojos. Ya no era gracioso. Era patético.
Me quedé junto a la puerta, observando. Ya no era partícipe. Era testigo.
Alejandro murmuraba, pero Cristina no escuchaba. Tomó su bolso, le lanzó una mirada furiosa y salió, cerrando de un portazo.
Nos quedamos solos. Él me miró.
