La lluvia azotaba con fuerza el techo de cristal de la enorme mansión de Javier Montenegro, en las afueras de Madrid. Dentro, el multimillonario contemplaba las llamas danzantes de la chimenea con una taza de café entre las manos. La fortuna había llenado su vida de lujos, pero no de paz.
Un golpe en la puerta interrumpió el silencio.
Javier frunció el ceño. No esperaba visitas. El personal tenía el día libre. Dejó la taza y abrió la puerta.
Ahí estaba una mujer empapada, abrazando a una niña de no más de dos años. Su ropa, sencilla y gastada, sus ojos, vacíos de esperanza. La pequeña se aferraba a su jersey, observando en silencio.
Perdone la molestia, señor dijo la mujer con voz temblorosa. Llevo dos días sin comer. Si me deja limpiar su casa, solo necesito un plato de comida para mí y para mi hija.
Javier se quedó helado.
No por lástima, sino por asombro.
¿Lucía? susurró.
Ella alzó la mirada, incredulidad en su rostro. ¿Javier?
El tiempo pareció detenerse.
Siete años atrás, había desaparecido sin aviso, sin despedida.
Él retrocedió, con el corazón acelerado. La última imagen que guardaba de Lucía Ramírez era la de ella con un vestido rojo de verano, descalza en su jardín, riendo como si nada pudiera herirla.
Y ahora estaba ahí, frágil, desgastada.
¿Dónde has estado? preguntó, tenso.
No he venido a remover el pasado respondió, con voz quebrada. Solo necesito comida. Luego me iré.
Su mirada bajó hacia la niña. Rizos castaños, ojos brillantes como los de su madre.
¿Es mía? murmuró.
Lucía apartó la mirada, en silencio.
Javier hizo espacio. Pasa.
Dentro, el calor las envolvió. Lucía permaneció incómoda sobre el suelo de mármol, dejando charcos de lluvia, mientras Javier pedía al chef que preparase algo de comer.
¿Sigues con servicio? musitó ella.
Claro respondió él, con dureza. Tengo de todo excepto respuestas.
La niña alcanzó un cuenco de fresas y murmuró tímidamente: Gracias.
Javier esbozó una sonrisa. ¿Cómo se llama?
Alba susurró Lucía.
El nombre lo golpeó como un martillo.
Alba: el nombre que una vez soñaron para una hija, cuando su mundo era completo.
Javier se dejó caer en una silla. Habla. ¿Por qué te fuiste?
Lucía dudó, luego se sentó frente a él, protegiendo a Alba con sus brazos.
Descubrí que estaba embarazada la misma semana que tu empresa salió a bolsa dijo. Trabajabas día y noche. No quería ser una carga.
Esa decisión era mía replicó él, cortante.
Lo sé susurró ella, con lágrimas en los ojos. Luego me diagnosticaron cáncer.
Su corazón se hundió.
Era estadio dos. No sabían si sobreviviría. No quería que tuvieras que elegir entre tu empresa y una novia moribunda. Así que me fui. Di a luz sola. Luché contra la quimio sola. Y aquí estoy.
Él se quedó mudo, la ira y la tristeza mezclándose en su pecho.
¿No confiaste en mí para dejarme ayudarte? preguntó al fin.
Los ojos de Lucía brillaron. No confiaba ni en mí misma.
Alba tiró de la manga de su madre. Mamá, tengo sueño.
Javier se agachó. ¿Quieres dormir en una cama calentita?
La niña asintió.
Él miró a Lucía. No te vas esta noche. La habitación de invitados está lista.
No puedo quedarme dijo rápidamente.
Sí puedes replicó él, firme. No eres cualquiera eres la madre de mi hija.
Ella se quedó quieta. ¿Crees que es tuya?
No necesito pruebas. Lo veo en ella.
Esa noche, después de que Alba se durmiera, Javier estaba en el balcón, observando el cielo tormentoso. Lucía se unió a él, envuelta en una bata prestada.
Nunca quise arruinarte la vida dijo.
No lo hiciste respondió él, bajo. Solo te borraste de ella.
El silencio se extendió.
No pido nada murmuró Lucía. Estaba desesperada.
Javier se volvió hacia ella. Fuiste la única mujer que amé. Te fuiste sin dejarme luchar por ti.
Las lágrimas rodaron por sus mejillas.
Aún te quiero susurró. Aunque me odies.
Él no respondió. En cambio, miró hacia la ventana donde Alba dormía, segura.
Finalmente dijo: Quédate. Al menos hasta que decidamos qué hacer.
La mañana siguiente bañó la finca con una luz dorada. Por primera vez en años, la casa no parecía vacía.
Abajo, Javier preparaba tortilla de patatasalgo inusualen una cocina que olía a pan recién tostado. Escuchó pasos.
Lucía estaba en el umbral, con Alba de la mano. La niña llevaba un pijama limpio, el pelo peinado con esmero.
¿Ahora cocinas? sonrió débilmente Lucía.
Lo intento respondió él, entregando un plato a Alba. Por ella.
Alba comía como si no hubiera probado comida decente en mucho tiempo.
Le caes bien dijo Lucía en voz baja.
Javier la miró. Es fácil quererla.
Los días siguientes trajeron una rutina incómoda. Lucía mantenía distancia, sin saber si aquello era real. Javier observaba cada gesto, como intentando recuperar el tiempo perdido.
Pero no todos los recibieron bien.
Una tarde, al volver de una reunión, Javier encontró a su asistente, Sofía, esperándole.
¿Tienes a una mujer y una niña viviendo aquí? preguntó, cruzando los brazos.
Sí respondió él. Es Lucía y su hija.
¿Tu hija?
Asintió.
Sofía frunció el ceño. El consejo está haciendo preguntas.
Que pregunten dijo Javier, frío. La familia no necesita su aprobación.
La palabra resonó extraña pero cierta.
Esa tarde, Lucía estaba en el jardín, viendo a Alba perseguir mariposas.
Javier llevó dos tazas de café. Siempre te gustó el atardecer.
Era cuando el mundo callaba.
Él bebió un sorbo. ¿Por qué no volviste cuando superaste el cáncer?
Ella apartó la mirada. Pensé que ya no encajaba en tu mundo. Te habías vuelto inalcanzable.
Él se inclinó. Estaba solo.
Podrías haber vuelto.
Tenía miedo de que no me perdonaras.
Javier se alejó, las manos en los bolsillos. ¿Y ahora?
Lucía tragó saliva. No sé si puedes.
No busco venganza. Quiero ser el padre que ella necesita.
Ella necesita un padre, no un director ejecutivo susurró.
Pues eso seré.
Al día siguiente, mientras Javier atendía una llamada, sonó el timbre.
Lucía abrió la puerta a la madre de Javier, Isabel Montenegroelegante, fría.
Así que has vuelto.
Hola, Isabel respondió Lucía
