Quiero hacer una prueba. Si Dasha es realmente mía, me la llevaré. Llévatela ahora mismo, que no hace más que estorbar. Estoy harta de tener que alimentarla y vestirla. A veces ni me compro nada para mí para poder darle de comer. Así es la vida Dame dinero, Migue, anda.
Rita se preparaba para ir al trabajo. Rápidamente hizo unos bocadillos para su marido, los envolvió en papel de aluminio y los dejó sobre la mesa.
Miguel trabajaba en un taller mecánico. No tenían hora de comida fija, así que siempre tenía que llevarse algo.
Margarita, por su parte, trabajaba como cocinera en un comedor. Su trabajo quedaba un poco más lejos de casa, así que tenía que levantarse una hora antes que su marido.
Afuera empezó a lloviznar, y Rita tomó el paraguas que estaba en el recibidor. Se le resbaló de las manos y cayó al suelo con un estruendo. Margarita se quedó inmóvil, luego miró hacia el dormitorio: su marido no se había despertado.
Rita sonrió:
¡Qué despistada soy! y salió con cuidado.
El autobús llegó sorprendentemente rápido. Rita se sentó junto a la ventana y se quedó mirando la ciudad, sumida en sus pensamientos.
Ya no era una chica joven; rozaba los treinta, estaba felizmente casada Aunque no vivían con lujos, ella sentía que eran una familia unida.
Solo una cosa la entristecía: no podían tener hijos. Llevaba tres años de matrimonio, se había hecho pruebas, pero los médicos solo se encogían de hombros y decían que todo estaba bien.
El autobús se detuvo. Rita pagó y bajó. Solo le quedaba cruzar el parque para llegar al comedor.
Tras unos pasos, se detuvo sorprendida: en un banco mojado, una niña pequeña lloraba. Llevaba una chaquetita fina y tiritaba de frío, mientras las lágrimas se mezclaban con la lluvia en sus mejillas.
Rita se acercó y le preguntó con dulzura:
Hola, cariño. ¿Qué haces aquí sola?
Mamá me echó la niña sollozó.
¿Cómo que te echó? Rita no podía creerlo. ¿Quién dejaba a su hija bajo la lluvia?
Ella dormía, y yo tenía hambre. La desperté y se enfadó mucho. Y ahora estoy aquí.
¿Cómo te llamas?
Dasha.
¿Qué hago contigo, Dasha? Rita miró el reloj. Vamos. ¿Dónde vives? ¿Está lejos?
No, aquí cerca la niña señaló vagamente.
Caminaron en la dirección que indicó Dasha, y en cinco minutos llegaron a un edificio. Rita pulsó el timbre, pero nadie abrió.
Al fin, una mujer desaliñada, con una bata sucia, abrió la puerta. Su pelo grasiento enmarcaba un rostro cansado.
Miró a Rita con sorpresa, luego a Dasha, y, confundida, les hizo pasar.
Rita entró en silencio. El olor en el piso era insoportable. La suciedad cubría el suelo, y el polvo en los muebles indicaba que nadie limpiaba desde hacía mucho.
De pronto, Rita vio una foto en una estantería. Sus ojos se abrieron de par en par: reconocía esa imagen.
La había visto en el álbum de su marido, pero en la versión que él guardaba, estaba recortada, dejando solo a Miguel. En esta foto, él estaba junto a una mujer joven y hermosa, en quien Rita reconoció a la dueña del piso.
¿Y bien? preguntó la mujer.
¿Cómo que «y bien»? Rita contuvo su ira. ¡Su hija estaba llorando en el parque! ¿No le importa? ¿Qué clase de madre es usted?
¡No me des lecciones! ¡Cría a los tuyos! gritó la mujer, volviéndose hacia Dasha. ¿Dónde te habías metido?
La niña corrió a otra habitación y cerró la puerta. Rita entendió que no había nada más que hacer allí. Se dio la vuelta y se marchó.
Todo el día no pudo dejar de pensar en Dasha, en la foto y en aquella mujer.
Esa noche, Rita le mostró la foto a Miguel:
Cariño, ¿quién es esta mujer contigo?
Te hablé de Elena. Estuvimos juntos mucho tiempo, incluso planeamos casarnos. Pero ella conoció a otro y me dejó.
¿Por qué recortaste la foto?
No podía perdonarle que no se quedara con mi hija. Cuando nos separamos, ella estaba embarazada, pero luego dijo que no la tuvo. Yo me fui de la ciudad, te conocí Y ya sabes el resto.
Rita le contó entonces lo de Dasha.
Miguel la escuchó atentamente.
¿Cuántos años tiene?
Rita se lo dijo, y él se quedó pensativo. Podía ser su hija.
¿Dónde viven?
Rita le dio la dirección y se fue a dormir, agotada.
A la mañana siguiente, Miguel llamó a la puerta de su ex. Dasha abrió y lo miró con curiosidad.
¡Hola! ¿Eres Dasha? ¿Dónde está tu mamá?
La niña corrió adentro:
¡Mamá, alguien te busca!
Elena apareció, despeinada y malhumorada.
¿Tú? ¿Qué quieres?
Miguel entró sin invitación.
Elena, necesito saber la verdad. Por la edad de Dasha, podría ser mi hija. ¿Lo es?
Elena se dejó caer en una silla.
Préstame dinero, ¿eh? Nunca me diste manutención. Yo la he criado sola. Dame algo.
¿Por qué me mentiste? Dijiste que no la tuviste.
Quería hacerlo, pero Valentín dijo que la quería, que sería su padre Luego nos abandonó cuando Dasha tenía tres meses. Intenté volver contigo, pero ya te habías ido.
Haré una prueba. Si Dasha es mía, me la llevaré.
Llévatela ahora mismo. Estoy harta. Darle de comer, vestirla Ni siquiera me compro nada para mí. Así es la vida. Dame dinero, Migue, anda.
Dasha se acercó tímidamente.
¿Eres mi papá?
Sí, Dasha. Soy tu papá. Quiero llevarte conmigo. ¿Quieres?
La niña miró a su madre, insegura.
¿No me harás llorar?
Miguel respiró hondo.
No, Dasha. Nunca.
Ella asintió.
Entonces, sí.
Miguel le acarició el pelo y salió. Elena lo alcanzó en las escaleras.
Oye ¿El dinero?
Él le dio unos billetes, y su rostro se iluminó.
Pero Miguel no pudo irse. Volvió al piso. Dasha seguía en el pasillo, triste.
Ponte el abrigo. Vámonos.
En su mente, solo pensaba una cosa:
Es mi hija. No puedo dejarla aquí.
Media hora después, Dasha cruzó el umbral de la casa de Miguel. Reconoció a la señora que la había ayudado. Rita la miraba, incrédula.
Mientras Dasha, limpia y alimentada, jugaba con el gato, Rita miró a su marido.
¿De verdad crees que hiciste lo correcto? No sabes nada de ella.
Lo aprenderé. Claro que es lo correcto. ¿Cómo podría abandonar a mi hija?
Rita se fue a la cocina y lloró.
¿Por qué me pasa esto?
Ella deseaba tanto un hijo, pero no podía tenerlo.
Y ahora, Dasha. ¿Cómo debía tratarla? No podía ser cruel, pero ¿y si no podía querer
