**Mi casa, mis reglas**
¿Doña Elena, otra vez se ha comido mis tortitas de queso? Aitana está en medio de la cocina, sosteniendo el paquete vacío.
Pensé que eran para todos empiezo a justificarme.
¿Para todos? ¡Las compré específicamente para Sofía! ¡Tiene alergia a todo lo demás!
Daniel sale de la habitación, despeinado después del turno de noche.
Mamá, ¿cuándo vas a entender? Lo hablamos mil veces: ¡el estante de la izquierda es nuestro!
El estante de la izquierda. En mi propia nevera ahora hay zonas marcadas: «los suyos» y «los nuestros». Hace año y medio que se mudaron «temporalmente». Hasta que encontraran piso. Lo temporal se convirtió en una pesadilla sin fin.
Abuela Elena, ¿dónde está mi mochila? Mateo corretea por el piso.
Abuelo, ¿has visto mi muñeca? Sofía tira de la manga de mi marido.
Víctor se esconde tras el periódico en el balcón. El único refugio que le queda en su propia casa.
¡Basta! grita de repente Aitana. ¡No aguanto más! Daniel, o nos mudamos o me voy con los niños a casa de mi madre.
¿Mudarnos? replica mi hijo. ¿Con el alquiler por las nubes? ¡Tenemos un crédito del coche!
¡Pues vende el coche!
¿Estás loca? ¿Cómo voy a trabajar?
Los niños empiezan a llorar. Intento calmarlos, pero Aitana arranca a Sofía de mis brazos.
¡No hace falta! ¡Nos las arreglamos solos!
Me encierro en mi habitación. Oigo el portazo: Daniel se ha ido. Luego, llantos, gritos de Aitana. En mi piso. En mi casa, donde Víctor y yo vivimos treinta años.
Por la noche, todos fingen que no ha pasado nada. Cenamos en silencio. Los niños juegan con el tenedor. Aitana evita mirar a Daniel.
Padre, pásame la sal pide mi hijo.
Víctor la alcanza sin hablar. Últimamente apenas dice nada. Cansado de los gritos ajenos en su propio hogar.
Después de cenar, Daniel se queda en la cocina.
Mamá, perdona lo de esta mañana. Es que Aitana está agobiada.
Lo entiendo.
¡No, no lo entiendes! estalla. ¡No sabes lo que es vivir con tus padres a los treinta y cinco! ¡Sentirse un fracasado!
Hijo
¡Basta! Sé que para vosotros también es difícil. ¡Pero no tenemos adónde ir!
Me callo. ¿Qué puedo decir?
Por la noche, no duermo. Víctor da vueltas en la cama. En el salón, ahora habitación de los jóvenes, Sofía llora. Aitana la mece.
Por la mañana, un estruendo me despierta. Mateo ha roto un plato en la cocina.
No pasa nada digo, barriendo los trozos.
Mamá se enfadará susurra mi nieto.
No se lo diremos.
Me abraza. Pequeño, cálido, parte de mí. Por ellos aguanto todo. ¿Pero hasta cuándo?
Una semana después, Daniel llega del trabajo raro. Pensativo, pero no enfadado.
Mamá, padre, necesitamos hablar.
Nos sentamos los tres en la cocina. Aitana acuesta a los niños.
He decidido pedir un préstamo. Comprar una casa.
¿Qué? El corazón se me encoge. ¿Qué préstamo? Hijo, es una barbaridad.
No hay otra opción. Así nos volvemos locos.
¡Son veinte años de hipoteca! Víctor rompe su silencio.
Lo asumiré. Hay una opción cerca: pequeña, pero nuestra.
¿Cerca? pregunto.
Sí. Para que podáis ver a los niños. Y nosotros por si necesitáis ayuda.
Lo miro. ¿Cuándo creció? ¿Cuándo pasó de ser el niño que perdía los calcetines a este hombre?
¿Aitana lo sabe?
No. Quería hablar primero con vosotros.
Víctor se levanta, le da una palmada en el hombro.
Has hecho bien. Un hombre debe tener su casa.
Daniel exhala. Temía nuestra reacción.
Esa noche, habla con Aitana. La oigo llorar¿de alegría o miedo?
El papeleo del préstamo, la búsqueda, todo pasa como un borrón. Aitana oscila entre la emoción y el pánico.
Doña Elena, ¿y si no podemos? ¿Si desp
