**25 de octubre, jueves**
Hoy leímos el testamento de mamá. Todo ha sido más complicado de lo que imaginábamos.
—No hace falta —dijo Vera de repente—. Toma la casa sin más. Yo me quedo con la casita del pueblo. Aunque valga menos.
—María del Carmen, ¿está segura de que lo leyó bien? ¿No habrá algún detalle entre líneas? —La voz de Vera temblaba por los nervios.
—¡Lo he leído, lo he leído! Mire usted misma. —La notaria deslizó el documento sobre la mesa—. Solo dice: «Por este testamento, revoco cualquier disposición anterior». Nada más.
Ana se quedó como si le hubieran caído los palos del teléfono, jugueteando con sus gafas sin saber si ponérselas o no. Vera no dejaba de retorcer el asa de su bolso, y Eugenio, el menor de los tres hijos de la difunta Claudia María, permanecía callado, clavando la vista en el suelo.
—Pero ¿cómo puede ser? —logró decir al fin Ana—. Mamá siempre habló de que lo tenía todo arreglado, que la casa y la casita del pueblo serían para nosotras. ¿Te acuerdas, Vera? Lo comentó el verano pasado.
—¡Como si fuera ayer! —levantó las manos Vera—. Decía que a ti, Anita, te dejaría la casa porque tienes hijos y alquilas, a mí la casita del pueblo, donde paso cada verano, y a Eugenio el dinero del banco. Él vive en Barcelona, ¿para qué quiere propiedades aquí?
Eugenio alzó la mirada y observó a sus hermanas.
—Yo pensaba que mamá solo hablaba por hablar. Ya sabéis cómo era, le encantaba planear cosas, pero nunca imaginé que hubiera hecho testamento en serio.
María del Carmen tosió con discreción.
—Verán, doña Claudia María sí hizo un testamento. Pero fue hace diez años. Luego, al parecer, cambió de idea y redactó uno nuevo que anulaba los anteriores. Solo que esta vez no especificó cómo repartir sus bienes. O no le dio tiempo. Desgraciadamente, pasa más de lo que creen.
Ana se levantó y dio vueltas por el despacho. A sus cuarenta y tres años, trabajaba como maestra en el colegio del pueblo y criaba sola a sus dos hijos tras el divorcio. La vieja casa de su madre era su última esperanza de tener un techo propio.
—Entonces… ¿ahora toca repartir todo por ley? ¿A partes iguales entre los tres? —preguntó, conteniendo las lágrimas.
—Exacto. La casa, la casita del pueblo, los ahorros… todo se divide equitativamente.
Vera resopló.
—¡Me parece perfecto! Anita ya ponía cara de vinagre, creyendo que se lo quedaría todo. ¿Y qué? ¿Acaso seiscientos metros de huerto valen lo que mi pensión de trabajadora?
—¡Vera! —se indignó Ana—. ¿Qué tiene que ver tu pensión? ¡Sabes perfectamente lo que quería mamá!
—¡Lo sé, claro que lo sé! Pero querer no basta, había que ponerlo en papel. Y nuestra madre, que en paz descanse, siempre dejaba todo para después.
Eugenio se levantó y se abrochó la chaqueta.
—Vale, basta de peleas. Lo hablaremos en casa con calma. María del Carmen, ¿cuándo volvemos?
—En una semana. Prepararé los documentos para la repartición. Pero primero pónganse de acuerdo entre ustedes. Si no, tocará ir a juicio.
Afuera, la lluvia fina de octubre caía sin parar. Ana se cubrió con la capucha, Vera abrió el paraguas. Eugenio encendió un cigarrillo, mascullando entre dientes.
—¿Vamos a un bar? Necesitamos hablar —propuso Ana.
—No quiero hablar contigo —cortó Vera—. Se te nota lo disgustada que estás por no quedártelo todo. Pero mamá nos tuvo a los tres, no solo a ti.
—Vera, ¿por qué te enfadas? Yo no tengo la culpa de que el testamento sea tan raro.
—¡No es raro, es justo! —Vera cerró el paraguas con tanta fuerza que salpicó agua por todas partes.
Eugenio apagó el cigarrillo en el banco mojado.
—Chicas, ¡ya está bien! Llueve y la gente nos mira. Vámonos a casa de Ana, tomaremos un café y lo hablamos con calma.
La casa de Ana estaba a quince minutos. Caminaron en silencio, cada uno en sus pensamientos. La casa de Claudia María se alzaba en una calle tranquila, vieja pero resistente. Las ventanas, tapiadas con tablas; la verja, cerrada con candado.
—¿Quién tiene las llaves? —preguntó Eugenio.
—Yo —Ana sacó un llavero del bolsillo—. Las cogí después del funeral, pensé en arreglar un poco todo.
Entraron al patio. La maleza lo invadía todo, los manzanos sin podar, el invernadero torcido. Ana abrió la puerta y un olor a humedad los recibió.
—Ay, madre —sollozó Vera—. Todo está tan abandonado…
Pasaron al salón. Los muebles antiguos, el piano donde los tres aprendieron a tocar, la vitrina con copas de cristal. En las paredes, fotos: la boda de sus padres, ellos de pequeños con el uniforme del cole, los nietos.
Ana puso la cafetera y sacó unas galletas del armario. Se sentaron alrededor de la mesa redonda donde antes se reunía la familia.
—¿Os acordáis de cómo mamá nos obligaba a estudiar aquí? —dijo Vera en voz baja—. Y nosotros solo queríamos salir al patio.
—Y tú, Eugenio, cuando suspendiste matemáticas en segundo —sonrió Ana—. Mamá amenazó con el cinturón, pero al final se pasó la noche ayudándote con los problemas.
Eugenio asintió.
—Era estricta, pero justa. Nunca favoreció a ninguno, nos trataba a todos por igual.
Vera removió el azúcar en su taza.
—¿Justa, dices? Entonces ¿por qué quería dejar el testamento a tu favor? A mí la casita, a ti el dinero, y a Ana la casa. ¡La casa es lo más valioso!
—Vera, ¿qué tiene que ver la justicia? —suspiró Ana—. Mamá solo pensaba en lo que necesitábamos. Yo tengo hijos y alquilo, la casa me vendría bien. Tú tienes piso, pero adoras la casita. Y Eugenio vive en Barcelona, el dinero le sirve más que una propiedad.
—¡Fácil es hablar cuando te toca la mejor parte!
Eugenio golpeó la mesa con el puño.
—¡Basta! Vera, ¿te escuchas? Mamá falleció hace un mes y aquí estamos, peleando por una herencia como buitres.
Se hizo el silencio. Solo se oía el tic-tac del reloj y la lluvia tras la ventana.
—Sabéis qué —Ana se levantó y se acercó al cristal—. ¿Y si mamá lo hizo a propósito?
—¿A propósito? —Vera frunció el ceño.
—Pensadlo. Era una mujer lista, todo lo meditaba. ¿De verdad creéis que se olvidó de especificar el reparto?
Eugenio reflexionó.
—¿Adónde quieres llegar?
—A que quizás quería que lo resolviéramos nosotros. Que lo repartamos con justicia, con conciencia. ¿Recordáis lo que decía? «Hijos, sois adultos, sabéis lo que está bien».
Vera resopló.
—Sí, claro. Ahora la santificas. O simplemente no tuvo tiempo. Los últimos meses estuvo muy mal.
—Puede —admitió Ana—. Pero nosotros sí estamos aquí. Podemos hacer lo que ella quería.
—¿Qué propones? —preguntó Vera, recelosa.
—Lo que nos dijo.
