Felicidad Recién Nacida 🌺🌼🌸: Un Manantial de Alegría y Esperanza

—¡Señor, deje de seguirme como mi sombra! Ya le he dicho que estoy de luto por mi marido. ¡No me persiga! ¡Me está asustando! —elevé la voz, desesperada.

—Lo recuerdo, lo recuerdo… Pero tengo la sensación de que ese luto es más por usted misma. Perdóneme —insistió aquel… admirador.

Yo estaba en un balneario, buscando silencio y el canto de los pájaros, no los acosos de hombres pesados. Mi marido había fallecido repentinamente, y necesitaba recuperarme, asimilar aquella pérdida irreparable.

Con mi difunto esposo, Adrián, habíamos empezado a ahorrar para reformar el piso, privándonos de todo capricho, y de pronto… Adrián se sintió mal, la ambulancia no pudo hacer nada. Fue su segundo infarto. Tras enterrarlo, me quedé sin mi media naranja y sin reforma, pero con dos hijos adolescentes. Las ganas de todo se me iban. ¿Cómo superar algo así?

En el trabajo me dieron una estancia en el balneario. Me resistí. No quería ni salir de casa. Pero mis compañeros insistieron:

—No eres la primera viuda ni serás la última. Tienes hijos. ¡Hay que seguir! Ve, Marina, distráete. Ordena tus ideas.

Y así, a regañadientes, me fui.

Habían pasado cuarenta días desde la muerte de Adrián, pero el dolor no cedía. En el balneario me tocó compartir habitación con una chica alegre, Lucía.

Era pura luz y energía, cosa que, francamente, me sacaba de quicio. No tenía ganas de compartir mi pena con ella. ¿Para qué, si era solo una cría? Además, tenía tras ella a un animador del lugar, el típico solterón de balneario. En estos sitios, todos son divorciados, viudos o solitarios. A mí no me engañan… Le advertí a Lucía sobre él. Seguro que estaba en su tercer matrimonio.

Ella se reía y decía:

—¡Ay, no me asustes, Marina! Yo ya tengo experiencia…

Y la muy “experimentada” salía todas las noches de citas. Yo, en cambio, pasé una semana encerrada en la habitación, leyendo un libro del que no recuerdo nada, viendo la tele sin verla.

Hasta que una mañana me desperté de buen humor. Miré por la ventana: ¡qué paz! Decidí dar un paseo por el bosque, escuchar los pájaros, respirar aire puro. Y entonces, me encontré con él.

Ya lo había visto en el comedor. Un hombrecillo bajito, con una mirada descarada. Me sacaba casi una cabeza. ¡Puaj! Un tipo desagradable.

Pero iba impecable: bien afeitado, traje nuevo. En cada cena, me hacía una reverencia exagerada. Yo le devolvía el gesto con un gesto seco, por educación. Hasta que un día se sentó en mi mesa.

—¿Se aburre, señora? —preguntó con una voz aterciopelada.

—No —respondí, tensa.

—No me engañe, señorita. La tristeza se le nota. ¿Puedo ayudarla en algo? —siguió aquel pesado.

—Adivinó. Estoy de luto por mi marido. ¿Algo más? —secándome las manos con la servilleta, me levanté, dejando claro que la conversación terminaba.

—Lo siento, no lo sabía. Mis condolencias. Pero, ¿por qué no nos presentamos? Valentín —se apresuró a decir.

Se notaba que le daba miedo perderme.

—Marina —respondí sin ganas, y me marché.

A partir de entonces, en cada cena, Valentín se sentaba a mi mesa con un ramito de campanillas. Esas flores crecían por toda la zona. No voy a negarlo: me gustaba. Pero no quería nada serio. No era el momento…

Pero Valentín no se rendía. Empezó a unirse a mis paseos al atardecer. Hasta cambié mis zapatos por otros sin tacón, para que la diferencia de altura no fuera tan evidente. A él, en cambio, le traía sin cuidado ser bajito o tener una calva reluciente. Su arma era la voz. Nunca había oído un tono tan seductor. Me temo que caí en su red.

Acabamos yendo juntos a bailes, a comprar fruta al pueblo cercano… Mi galán intentó más de una vez llevarme a su habitación. Pero yo, como un soldadito de plomo, no cedía.

Hasta que un día me dijo:

—Marina, mañana nos vamos. ¿Qué tal si pasas esta noche en mi habitación… a tomar una infusión? ¿Eh?

—Lo pensaré —respondí evasiva.

Llegó nuestra última noche. Decidí no herir sus sentimientos y fui, sabiendo cómo terminaría…

La mesa estaba exquisitamente puesta, con delicias que, sospecho, “tomó prestadas” del comedor. Valentín, galante, me invitó a sentarme. De algún lugar sacó champán.

—¿Empezamos, Marisilla? No sé cómo voy a separarme de ti mañana. Déjame tu dirección. Iré a verte —dijo con melancolía.

—Me olvidarás al segundo día. Ya os conozco, a los hombres. ¿Por qué brindamos, Vali? —ya estaba dispuesta a todo.

—¿No lo entiendes? ¡Por el amor, Marina, por el amor! —alzó su copa.

…Por la mañana despertamos abrazados. Dios mío, ¿por qué me hice la remolona tantos días? ¡Cuánto tiempo perdido! En fin, me enamoré como una colegiala. Y ahora tocaba hacer las maletas e irse.

Me despedí de Lucía, mi compañera de habitación, que lloraba desconsolada.

—¿Qué pasa, Luci? —pregunté.

—Estoy embarazada, Marina. Y no sé de quién —sollozó.

—¿Fue el animador? —intenté adivinar.

—No sé… También salí con otro… Del balneario de al lado. Está casado —confesó la “experimentada”.

—Ay, Lucía. Llama a tus padres. Que vengan a aclarar esto. ¿Cómo te dejaron venir sola? Vamos a hablar con el director, a ver qué se puede hacer —le aconsejé.

Lucía salió llorando del cuarto. Sí, niña, ya aprenderás de los animadores de balneario…

Hice las maletas. No quería irme. En veinticuatro días, todo me había resultado familiar. Especialmente Vali…

Llegó el autobús. Valentín vino a despedirme, con otro ramo de campanillas. Se me escaparon las lágrimas al abrazarlo. Así terminó nuestro romance fugaz. El corazón se me encogió. Si me hubieras llamado, Vali, lo habría dejado todo por ti…

Vivíamos en ciudades distintas. Solo podíamos escribirnos. Y la carta que recibí fue… de la esposa de Valentín. Decía que lo sabía todo, pero que no conseguiría nada, porque ella tenía treinta años y yo, cuarenta. No respondí. ¿Para qué?

Seis meses después, Valentín apareció en mi casa sin avisar. Mis hijos se sorprendieron al ver a un extraño, pero callaron por educación.

—¿Valentín? ¿De paso? —pregunté (esperando oír: “He venido para quedarme”).

—O algo así… ¿Me echas, Marisilla? —dudó en la puerta.

Mis hijos, incómodos, se retiraron a su cuarto.

—Pasa. ¿A qué debo el honor? ¿Traes otra carta de tu esposa? —dije con sorna.

—Perdona, Marina. Te escribí, pero ella encontró la carta… Reconozco mi culpa. Me he divorciado —confesó.

—No sabía que estabas casado. Nada habría pasado. ¿Y ahora qué? —pregunté, sin adivinar sus planes.

—Casémon