**No era un alma, sino un pedazo de pan duro**
A Inés le faltaba poco para cumplir quince años cuando sus padres le soltaron la noticia: pronto tendría un hermanito o hermanita. Pateó el suelo, gritó, se revolvió.
—Mamá, ¿para qué quieren otro hijo? ¿Se les ocurrió envejecer y tener críos ahora? ¿No les basto yo? —escupió la adolescente, imaginando ya a ese rival robándole atención, gastando el dinero que hasta ahora solo era suyo.
Hasta ese momento, sus padres habían accedido a todos sus caprichos. Pero de pronto, solo hablaban del bebé: había que comprar una cuna, un carrito, una bañera. ¿Carritos? ¿Cunas? Si lo que necesitaba eran botas nuevas.
Quería vestirse bien. Inés no había nacido bonita: era grande, con facciones toscas, pero creía que la ropa arreglaría todo. Se engalanaba para ocultar sus defectos y sacudía a sus padres hasta que cedían. Y ahora, con una hermana, su vida se arruinaría.
Nació la pequeña Lucía. Inés no sintió alegría al verla. Era una muñeca: ojos azules, rizos dorados. Apenas empezó a caminar, la niña se acercaba a su hermana mayor, pero esta la apartaba con desdén.
—Mamá, llévate a tu Lucía, me estorba.
Pasaron los años. Lucía se convirtió en una belleza. Inés seguía siendo una muchacha del pueblo, sencilla, sin pretendientes. Tras la escuela, no estudió; trabajó como cartera, repartiendo correspondencia.
En cambio, a Lucía, a los diecinueve, le llegó el amor. Conoció a Adrián, un practicante que llegó al pueblo. Se enamoraron, pero él desapareció después de dejarla embarazada.
—Ten al niño —dijo su madre—. Ya lo criaremos. Tu padre y yo ayudaremos.
Lucía dio a luz a un niño, Pablo. Pero de su hermana mayor solo recibió veneno.
—Siempre fuiste tonta, Lucía. El amor no existe. Mira cómo me va a mí: nunca creí en esas tonterías, por eso no caí como tú. Tú solo ves burbujas de jabón. Ahora sufre sola con tu… —insultó al niño—. Nadie te pone en tu sitio; mamá y papá viven por ti y por el crío.
Inés no sentía lástima por nadie. Cada día reprochaba a Lucía haber tenido un hijo sin padre, pero en voz baja, para que sus padres no oyeran. Incluso le dijo:
—¿Para qué querías a Pablo? Mejor lo dejabas en el hospital, si no tuviste cabeza para deshacerte de él antes. —Lucía lloraba, destrozada por esas palabras.
Quería irse de casa con su hijo, pero no tenía dinero ni adónde ir. Hasta que un día, Inés anunció que se marchaba a la ciudad.
—Estoy harta de todos. Me voy a vivir sola.
Quería independizarse. No tenía oficio, pero la consumía la envidia: toda la atención era para Pablo y Lucía. Ella ya pasaba de los treinta, soltera, y esperaba encontrar en la ciudad un hombre, aunque fuera mayor.
Llegó a la capital provincial, buscó trabajo. Descubrió que en la construcción podían darle hasta una habitación en una residencia. Allí fue. Fuerte como era, cargaba cubos de mezcla sin problema. Aprendió a enlucir paredes. Se volvió ávida de dinero, haciendo chapuzas. Olvidó a sus padres. Si alguien preguntaba por ellos, respondía:
—Me hicieron daño. Ahora que se muerdan los codos. Yo gano mi pan y vivo bien. ¿Creen que les ayudaré en la vejez? Ni lo sueñen.
—Inés, no tienes alma, tienes un pedazo de pan duro —le decían—. ¿Cómo puedes hablar así de tus padres?
A ella le gustaba culparlos de su suerte. Nadie insistía.
Tampoco pensaba en formar familia. Quería un hombre con dinero, no un magnate, pero que no contara céntimos.
—Necesito uno que no sea tacaño —pensaba.
Con su físico, no era fácil. Varios hombres se acercaron, pero ella los espantaba.
—Yo te doy mi amor, ¿y tú qué me das? —preguntaba al instante. Ningún hombre aguantaba.
Hugo, con quien salió un par de veces, le dijo:
—Inés, no sabes lo que es el amor. Cuando lo entiendas, hablamos.
—¿Qué, quieres que estudie el Kama Sutra por ti? —replicó, furiosa.
—No es eso. Pero da igual, nunca lo entenderás.
La ofendió más. Se creía lista, y ese Hugo la trataba como a una tonta.
Luego conoció a Iván. Esta vez no fue directa. Se quejó:
—Vivo sola, nadie me ayuda. Mis padres solo piensan en mi hermana y su hijo. Para ellos, no existo.
Pero Iván le lanzó una idea:
—¿Y qué harán con la casa? Si la dejan a tu hermana, te quedarás sin nada. Ella está cerca; tú los ignoras.
Inés caviló. Tenía razón. Aunque no había mucho, una casa era una casa.
Un fin de semana, fue al pueblo. Llegó como si nada hubiera pasado.
—Hola. ¿Cómo están?
—Bien —respondió su madre—. Pero ni siquiera nos diste tu dirección. No sabíamos de ti.
—Pues aquí estoy —y sin más, preguntó—: ¿Qué harán con la casa?
Su madre, inocente, contestó:
—Pensamos arreglarla. Hace falta.
Su padre, más astuto, la llevó afuera.
—¿No es temprano para venir a enterrarnos, hija?
Inés se hizo la desentendida, pero él fue claro:
—No dejaremos a Lucía y Pablo sin nada.
Lo recordó. Desde entonces, visitaba más seguido. Le llevaba juguetes a Pablo, libros.
Sus compañeras le aconsejaron:
—Tráete a tu hermana y al niño. Así te darán un piso.
Convenció a su familia. Lucía aceptó; la ciudad ofrecía más oportunidades.
Inés presionó a sus jefes y consiguió el piso. Antes era más fácil, sobre todo para los de la construcción.
Así, Lucía y Pablo se mudaron con ella. Al principio, no le dejaba hacer nada, pero pronto vio que su hermana, agradecida, haría lo que fuera. La manipuló, la humilló… pero solo a solas.
En público, era otra cosa. Contaba a todos cómo “cuidaba” de su hermana y sobrino. La admiraban por su sacrificio.
Lucía no se quejaba. Creía que no debía ser desagradecida. Además, había ventajas: mejor medicina, mejores escuelas. Pablo iba bien en clase; ella trabajaba en una tienda.
Inés, en casa, seguía insultándolos. Lucía aguantaba, pero empezaba a pensar en irse.
En el corazón de Inés no había amor, solo conveniencia. Su humor cambiaba: por la mañana, hablaba bien; por la noche, los llamaba una carga.
Hasta que la suerte sonrió a Lucía. En el médico, conoció al doctor Óscar, divorciado, que se enamoró de ella. En una consulta, le soltó:
—Lucía, ¿te casarías conmigo?
—¿Qué? ¿En serio? —tartamudeó.
—Sí. Conozcámonos mejor, pero siento que eres mi destino.
Desde entonces, Lucía voló. Pronto se mudó con Pablo a casa de Óscar, quien lo adoptó. Vivían felices.
Inés, sola, sintió envidia. Fue a visitarlos y, desde la puerta, exigió:
—Viviste años en mi casa. Ahora nad
