**Diario de una Alma Seca**
A Lucía le faltaba poco para cumplir quince años cuando sus padres le anunciaron que pronto tendría un hermanito o hermanita. Pataleó, gritó, indignada.
—Mamá, ¿para qué quieren otro hijo? ¿Es que se os ha ocurrido ahora, casi mayores? ¿No os basto yo? —La ira la consumía, imaginando cómo ese bebé le robaría atención y dinero.
Hasta entonces, sus padres accedían a sus caprichos. Pero ahora hablaban de cunas, cochecitos, bañeras… ¿Cómo podían pensar en eso si ella necesitaba botas nuevas?
Lucía no era especialmente guapa—grande, huesuda, facciones toscas—pero creía que la ropa la embellecería. Se arreglaba para disimular sus defectos y exigía a sus padres, quienes siempre cedían. La llegada de una hermana arruinaría su vida.
Nació Carlota. Lucía no sintió alegría. La bebé era una muñeca: ojos azules, rizos dorados. Carlota, al crecer, intentaba acercarse, pero Lucía la rechazaba.
—Mamá, llévate a tu Carlota, me molesta.
Pasaron los años. Carlota se convirtió en una belleza. Lucía, en una mujer común, soltera, sin estudios, repartiendo correos en el pueblo.
A los diecinueve, Carlota se enamoró de un estudiante en prácticas, Adrián. Él la dejó embarazada y desapareció.
—Ten al niño—dijo su madre—. Lo criaremos juntos.
Pero Lucía no perdonó.
—Siempre fuiste tonta, Carlota. El amor no existe. Mira yo: jamás caí en esa trampa. Y ahora pagarás las consecuencias —insultó incluso al pequeño Rodrigo.
No sentía compasión. En privado, humillaba a Carlota:
—¿Para qué lo tuviste? Mejor lo dejabas en el hospital —Carlota lloraba en silencio.
Quería huir, pero no tenía dinero ni a dónde ir. Hasta que Lucía anunció su partida a Madrid.
—Estoy harta de vosotros. Me voy a vivir sola.
No tenía formación, pero en la capital encontró trabajo en construcción. Aprendió a enlucir paredes, se volvió avara, acumulando pesetas. Olvidó a su familia. Si alguien preguntaba, respondía:
—Me hicieron daño. Ahora vivo bien sin ellos. ¿Creen que los mantendré? ¡Jamás!
—Lucía, tienes el corazón de piedra —le decían—. ¿Así hablas de tus padres?
Pero ella se aferraba al rencor. No buscaba amor, solo un hombre adinerado.
—Necesito uno con dinero, que no sea tacaño —pensaba.
Sus citas fracasaban. Exigía demasiado:
—¿Y tú qué me das a cambio? —Los hombres huían.
Héctor, uno de ellos, le dijo:
—No entiendes el amor. Cuando lo hagas, hablamos.
—¿Qué, tengo que estudiar el Kama Sutra para ti? —replicó, ofendida.
El tiempo pasó. Un día, un conocido le advirtió:
—Tus padres pueden dejar la casa a Carlota. Tú ni los visitas.
La codicia habló. Regresó al pueblo, fingiendo normalidad.
—Hola, ¿cómo estáis? —preguntó.
—Bien, pero ¿por qué no nos diste tu dirección? —su madre parecía dolida.
Lucía, sin rodeos:
—¿Qué planes tenéis con la casa?
Su padre, suspicaz, la llevó al patio:
—¿Vienes a enterrarnos antes de tiempo?
Ella negó, pero él fue claro:
—Carlota y Rodrigo no quedarán en la calle.
A partir de entonces, Lucía visitaba más, llevando regalos al niño. En el trabajo, le sugirieron:
—Tráete a tu hermana. Podrías conseguir una vivienda.
Convenció a su familia. Carlota y Rodrigo se mudaron con ella. Lucía manipulaba a su hermana: en público, era la salvadora; en casa, la tiranizaba.
Pero la vida sonrió a Carlota. En el médico, conoció a Óscar, un viudo que se enamoró de ella.
—Carlota, ¿te casarías conmigo? —le sorprendió.
Al poco, se mudaron. Óscar adoptó a Rodrigo.
Lucía, sola, reclamó dinero:
—Me debes por esos años.
Óscar la echó, pero pagó.
—Si los molestas, tendrás problemas —advirtió.
Pasó una década. Carlota y Óscar tenían una hija y una casa grande. Lucía sufrió un derrame cerebral. Tras la hospitalización, Carlota la acogió.
—No la dejaremos sola —dijo.
Lucía, al verse en el espejo, lloró. Comprendió su crueldad.
—¿Por qué no me abandonan, como yo habría hecho?
Las lágrimas nocturnas ablandaron su corazón. Quizá era el remordimiento.
Ahora vive con ellos, camina con bastón. En Semana Santa, visitaron la tumba de sus padres.
—Llegué tarde —susurró Lucía—, pero al fin entendí.
