En aquellos días, mi corazón estaba dividido. Me llamo Adelina, y aunque ahora todo ha pasado, aún recuerdo aquella encrucijada que marcó mi vida y la de otros dos. Tenía veintinueve años, vivía en Valladolid y trabajaba en un modesto bufete de abogados. Familia, amigos… todo parecía en orden, pero mi alma pertenecía a un hombre con el que no podía estar. No era un simple drama de amor. Era un año de angustia.
Con Rodrigo estuvimos juntos tres años. Jóvenes, enamorados, sin preocupaciones. Discutíamos, nos reconciliábamos, soñábamos. Yo creía que era el hombre de mi vida, y él decía que sin mí no podía respirar. Fuimos felices hasta que una pelea tonta nos separó. Orgullosos, ninguno dio el primer paso. Éramos tercos, demasiado jóvenes.
Pasaron meses. Lo extrañaba. Miraba el teléfono, esperando un mensaje. No llamé, no escribí… el orgullo me detenía. Hasta que supe que salía con otra. Una chica del despacho de al lado, callada, discreta… y al poco, embarazada. Sentí que me arrancaban el corazón. Recuerdo mirar por la ventana con un vacío helado en el pecho.
Cuando nació su hija, reuní valor y lo llamé para felicitarlo. Hubo un silencio, y luego sus palabras:
—No sabes cuánto me alegra oírte. ¿Quedamos?
No supe por qué acepté. Solo quería verle los ojos. En nuestro encuentro, apenas hablamos. Nos miramos, callados, y en ese silencio cabía todo: amor, dolor, arrepentimiento. Él me tomó la mano, y yo lloré en silencio.
Desde entonces, nos veíamos a escondidas, con cautela, como temiendo nuestras propias decisiones. Durante un año, nos encontramos así, pero jamás pasó nada más. No podía. Cada vez que pensaba en su hija, en esa niña que aún no hablaba pero ya reconocía la sonrisa de su padre, el olor de su chaqueta, sus abrazos al dormir… algo se retorcía dentro de mí.
Él se quejaba de que su hogar era un infierno. Que con la madre de su hija solo los unía la pequeña. Que ya no sentía nada. Que soñaba conmigo. Y una y otra vez preguntaba:
—¿Y si me voy? ¿Si vuelvo? ¿Me aceptarías?
Yo callaba. Porque no sabía qué responder. Porque, aunque lo amaba, veía ante mí no solo a un hombre, sino a un padre. Y a una niña—Lucía—que merecía crecer con él cerca.
¿Cómo podía destruir eso? ¿Cómo podía ser la causa de que una niña perdiera a su padre?
Tal vez ellos no se amaban. Tal vez seguían juntos solo por la niña. Pero ¿era eso un crimen? Cuántas familias así hay, y sobreviven. Algunos reencuentran el amor con los años… Si yo rompía ese hogar, ¿sería feliz sabiendo que Lucía crecería sin su padre?
Me da miedo. Me duele. Lo añoro cada noche, y ningún otro hombre me interesa. Él es mi aire. Pero no sé si tengo derecho a esa felicidad.
A veces pienso: ¿y si yo hubiera sido esa niña? ¿Si otra mujer se hubiera llevado a mi padre? Recuerdo demasiado bien crecer sin él. No quiero condenar a nadie a eso.
Rodrigo espera una respuesta. Habla cada vez más de dejar a esa mujer. Me pide:
—Dime qué quieres. Lo dejo todo. Solo dime…
Y yo… no sé qué decir.
La razón me ordena alejarme, no interferir, ser fuerte. Pero el corazón me grita que no lo deje ir.
Si lees esto, si has estado aquí… dime, ¿qué hago? ¿Se puede ser feliz sin dañar a otros? ¿O todo amor conlleva dolor?
Lo amo. Pero no quiero que su hija crezca sin padre.
Y por primera vez en mi vida, el miedo me paraliza.
