La Novia que No Quiso Ser Secundada: Su Movida Dejó a Todos Sin Hablaza
Dicen que las bodas sacan lo mejor de la gente, aunque a veces muestran lo peor.
Desde que Nuria se prometió con Alejandro, sintió que su mayor obstáculo no sería la lista de invitados, el presupuesto ni siquiera los preparativos… sería su madre. Almudena siempre había acaparado todas las miradas. Bella, segura de sí misma y acostumbrada a salirse con la suya, no veía la boda de su hija como una fiesta del amor, sino como otro escaparate para ella misma.
Al principio, Nuria ignoró esos comentarios sutiles: elogios sobre lo favorecedor que es el blanco para Almudena, añoranzas de trajes nupciales pasados o frases como: “En la boda de tu tía Mari Paz, todo el mundo creía que yo era la novia”. Pero cuando descubrió que su madre había contratado en secreto maquillaje y peluquería para la mañana de la ceremonia, encendió todas las alarmas.
Entonces llegó el asunto del vestido.
Nuria había escogido un traje blanco, sencillo pero elegante: fiel reflejo de su carácter amable. Mas una tarde, visitando a su madre sin avisar, vio un recibo sobre la encimera: un traje de noche blanco, hecho a medida, engalanado con perlas y una cola dramática. El mensaje era diáfano: Almudena pretendía lucir blanco en la boda de su hija.
Nuria la encaró, buscando explicaciones, o al menos una mentira. Pero Almudena esbozó solo una sonrisa y dijo: “Cariño, la gente espera verme radiante. No es culpa mía si acaparo más que la novia.”
Conmocionada, herida y resuelta resuelta, Nuria comprendió que debía tomar las riendas: no solo de su boda, sino de su propia historia.
Apoyada por sus damas, urdió un plan audazos.
Llegó el gran día. Los invitados entraron en la iglesia de Salamanca y hallaron algo inesperado: todas las damas, desde la madrina hasta las niñas de las flores, vestían de blanco deslumbrante. Sus trajes eran fluidos, elegantes, inquietantemente similares a vestidos de novia. Era como si todo el cortejo hubiese entrado en un sueño de moda.
Entonces hizo su aparición Almudena.
Se paralizó.
Su traje exclusivo, aquel que debía ser su gran declaración, era ahora solo un blanco más entre muchos. Los suspiros de admiración que esperó nunca llegaron. Nadie volvió la cabeza. Nadie murmuró. Solo… se fundía entre las otras.
Y entonces, la música cambió.
Todas las miradas convergieron al final de la nave.
Allí estaba Nuria. No de blanco, sino con un entrañable traje rojo sangre y oro reluciente. La rica tela centelleaba mientras caminaba, arrojando destellos de luz, su figura brillando como una llama en un páramo nevado. Parecía radiante, majestuosa… inolvidable.
Un murmullo de asombro recorrió el lugar. Surgieron teléfonos como luciérnagas inquietas. Hasta Alejandro quedó inmóvil, pasmado por su presencia.
Entre aquel mar de “novias blancas”, Almudena entendió todo. Sigilosamente, su hija la había eclipsado con elegancia y espectáculo.
La ceremonia siguió. Nuria y Alejandro intercambiaron votos, su amor sepultando cualquier cuestión de vestuario. Pero durante la celebración, ya entrada la noche, Nuria notó a su madre en un rincón: retraída, distante, su aplomo habitual desdibujado por la lentes del sueño.
Después de cortar la tarta de Santiago y antes del último vals, Nuria se acercó.
—Hoy has estado precieloja, mamá —dijo suavemente.
Almudena encontró la mirada de su hija. Esta vez, ni arrogancia ni rivalidad: solo entrañable sonrisa tierna.
—Tú también, corazón —replicó—. Nunca imaginé… que tú serías quien me robaría la luz.
Nuria tomó su mano. —Nunca fue cuestión de robarte luz, madre. Solo deseaba un día propio.
Almudena asintió lentamente, como despertando. —Lo tienes. Y te lo mereces.
Aquella velada, por primera vez en años, no hubo rozaduras. Hubo risas. Hubo recuerdos compartidos. Y mientras el foco cambiaba, algo más hondo se trasformó: una relación que pasó de competencia a un calor nuevo, más verdadero, mientras bailaban bajo luces lunares que derretían las sombras de antaño.
