**Tengo derecho al amor**
“No sé por qué mi familia no me entiende”, pensaba Úrsula en los últimos tiempos, aunque ahora se sentía realmente feliz. “En lugar de alegrarse por mí, conspiran a mis espaldas y cuentan tonterías a nuestros conocidos.”
Úrsula tenía cincuenta y cuatro años, una mujer atractiva que trabajaba en un equipo grande donde la respetaban por su experiencia. Siempre ayudaba a los más jóvenes y, en general, era una persona amable y cercana.
Su vida no había sido especialmente feliz desde joven. En su primer matrimonio, no tuvo suerte con el marido. Su madre, Carmen, intentó disuadirla una y otra vez:
“Hija, escucha mis consejos. No te cases con Paco. No va a ser un buen marido. Basta con mirar a su padre: nunca está en casa, desde que era joven. Vivimos cerca, todo el mundo lo sabe. A veces desaparece días enteros, y su madre corría por toda la ciudad buscándolo. Y cuando volvía, armaba un escándalo, gritando que ella lo avergonzaba.”
“Mamá, son solo chismes”, defendía Úrsula. “Incluso si algo de esto es cierto, Paco no tiene la culpa de su padre. Él es diferente. Lo paso bien con él.”
“Hija, te lo advierto. No te precipites, ya tendrás tiempo.”
“No lo tendré”, respondió ella, volviéndose hacia la ventana.
“¿Úrsula? ¿Estás embarazada?”, exclamó su madre, llevándose las manos a la cabeza.
“Sí, mamá. Por eso me caso.”
“Dios mío”, murmuraba Carmen. “Ya me parecía que te atacaban los pepinillos en vinagre. Pensé que sería la primavera, el cuerpo pidiendo vitaminas… Pero esto ya es otra cosa. ¿Por qué no usaste la cabeza? Eres joven, y ya te ataste las manos.”
“Basta, mamá. Lo hecho, hecho está. Prepara la boda”, dijo Úrsula con firmeza.
“¿Y dónde van a vivir?”
“Aquí, con nosotras. Tú misma dices que su padre es un desastre.”
“Hija, no me importa que viváis aquí. Os ayudaré en lo que pueda, pero Paco no me convence.”
La boda fue modesta; ambas familias vivían con lo justo. Úrsula tuvo a su hijo, Antoñito, y se quedó en casa cuidándolo. Paco nunca congenió con su suegra, ni lo intentó. La encontraba molesta, siempre en medio, haciendo ruido en la cocina al amanecer.
“¿Por qué tu madre no puede dormir?”, se quejaba el marido. “Es fin de semana.”
“Tú te levantas y vas directo a la cocina con hambre. Ella solo quiere que no pasemos necesidad.”
“Antoñito tampoco duerme. No deja descansar. Vivir con tu padre borracho gritando era un infierno, y ahora tu madre no para, el niño llora… ¿Qué clase de vida es esta?”
“¿Qué esperabas?”
“Quiero paz”, contestó él.
Estas discusiones se repetían, hasta que Úrsula notó que Paco llegaba tarde del trabajo.
“¿Dónde andas hasta tan tarde?”
“En el trabajo. A veces salgo con los compañeros.”
Tras casi tres años de matrimonio, Úrsula descubrió que tenía otra mujer, nueve años mayor, con quien trabajaba. No dudó: lo echó y se divorció.
Tardó en recuperarse de la traición.
“Solo tres años juntos, y ya me engañaba. ¿Qué habría pasado después?”
“Te lo advertí, hija”, decía Carmen. “Pero te empeñaste. Ahora pensarás mejor las cosas.”
“Basta, mamá. No necesito sermones. Ya entendí.”
Su madre la ayudó con Antoñito, llevándolo al colegio mientras Úrsula trabajaba. Diez años después del divorcio, aún no se había vuelto a enamorar. Había perdido la confianza en los hombres.
Hasta que una compañera, Luz, la invitó a su cumpleaños. Entre el bullicio, un hombre se acercó:
“Miguel”, dijo con una leve inclinación, ofreciéndole la mano para bailar.
“Supongo que eres compañera de Luz. Nunca te había visto entre sus familiares.”
“Sí, somos amigas.”
Miguel no se separó de ella en toda la noche. Era doce años mayor y nunca se había casado. Educado, amable, culto. La acompañó a casa.
Empezaron a verse. Úrsula tenía entonces treinta y cuatro años. Con el tiempo, Miguel le dijo:
“Úrsula, casémonos. No tengo experiencia en matrimonio, pero hay que empezar algún día.”
Ella aceptó, pero antes lo presentó a su madre y a Antoñito.
“¿Qué te parece?”, le preguntó a Carmen después.
“Es cortés, serio. Mayor, pero mejor así. Tiene su propio piso, coche… Está bien situado.”
Se casaron. La diferencia con su primer matrimonio era abismal. Miguel trabajaba en una constructora y cada día volvía a casa con ilusión.
A los treinta y ocho, Úrsula descubrió que esperaba un hijo.
“Miguel, ¿qué hacemos? Antoñito ya es mayor.”
“¿Qué va a ser? Tenerlo. Dejaré mi huella en el mundo”, bromeó él.
Nació Adrián. Miguel era un padre entregado: lo bañaba, alimentaba, incluso se levantaba por las noches para no cansar a Úrsula.
Con los años, Antoñito terminó el instituto y se casó. Su esposa, Marina, siempre se mantuvo distante.
“No te preocupes”, la tranquilizaba Miguel. “Mientras Antoñito sea feliz, lo demás no importa.”
Pero el destino cambió en un viaje a la playa. Miguel se desmayó. Lo atribuyeron al calor, pero al regresar, volvió a suceder en el trabajo. Lo llevaron al hospital.
“Necesito más pruebas”, le dijo él con tristeza.
El médico la llamó aparte:
“Su marido tiene un tumor cerebral inoperable. Decidan si decirle.”
El mundo se le vino encima.
Miguel empeoró. Tuvieron que contárselo. Tras meses difíciles, falleció.
Úrsula se repuso con el tiempo. Adrián, ya en la universidad, la apoyó. Antoñito tenía su propia vida.
Nunca pensó que volvería a amar. Hasta que, a los cincuenta y cuatro, conoció a Javier en el parque. Alto, canoso, sonriente.
“Disculpe, iba distraída.”
“No es nada. A mí también me pasa.”
Habían empezado a verse. Javier, viudo desde hacía seis años, trabajaba en el ayuntamiento. Un día, le propuso matrimonio.
Decidió decírselo a Antoñito.
“Hijo, Javier y yo nos casaremos. Es más fácil envejecer acompañada.”
“Es tu decisión, mamá.”
Pero oyó la voz de Marina al fondo:
“¿En qué piensan a su edad? ¡El amor a los cincuenta y cuatro no existe!”
“Para ti, los treinta son juventud. Pero el corazón no entiende de años. Tengo derecho a amar.”
“¡Y encima regalarle su piso!”
“No me entierre antes de tiempo. Viviré feliz mucho más. Y de mi piso, yo decido.”
Marina no asistió a la boda. Antoñito sí, con flores.
Úrsula no se molestó. Solo le dolió que la consideraran una anciana a los cincuenta y cuatro.
Pero era feliz con Javier.
Y eso era lo único que importaba.
**Moraleja:** El amor no tiene fecha de caducidad. Nunca es tarde para ser feliz.
