**Cómo salvar a mi marido**
Si alguien viera a mi familia desde fuera, todos pensarían que somos la imagen perfecta de la felicidad: un matrimonio tranquilo, sin problemas. Antonio no bebe más que una copa en Navidad, no fuma y, en once años, jamás ha alzado la mano contra mí. Bueno, hubo una excepción, pero siempre fui consciente de que la culpa fue mía. A veces, se lo cuento a mi amiga Lucía:
—Hace años discutimos, me enfadé tanto que le lancé los puños. Imagínate, yo, una mujer menuda, contra un hombre como él. ¿En qué estaba pensando? Solo me sujetó las manos y me sentó en el sofá. Otro le hubiese dado su merecido, pero él no. Ahí entendí que estaba equivocada y juré no repetirlo.
—¡Vaya, Julia! Antonio podría haberte enviado al otro lado de la habitación con un gesto —se rio Lucía—. Las mujeres no ganan a los hombres.
Este es nuestro segundo matrimonio. Con mi primer marido, Carlos, me divorcié por su afición al alcohol y las peleas. Llegaba tarde, despertaba a nuestra hija con sus gritos y ni siquiera se disculpaba. Un día, hartaa, me fui a casa de mis padres.
—Hiciste bien, hija —me decía mi madre—. Cinco años perdidos. Criaremos a Alba, y tú encontrarás a alguien mejor.
Cuando Alba cumplió doce, conocí a Antonio en el cumpleaños del marido de Lucía, celebrado en un bar. Él se acercó con su sonrisa blanca:
—Pareces aburrida. ¿Bailamos?
Alto, tranquilo, de mirada serena… Así fue nuestro primer encuentro.
—No estoy aburrida —mentí—, pero bailo encantada.
Y así empezó todo. Lucía estaba feliz; por fin no estaba sola. Vivía con Alba en un piso heredado de mi abuela, pequeñito, en un edificio antiguo, pero me sentía afortunada. Poco después, Antonio se mudó con nosotras.
Su primer matrimonio con Rosa tampoco acabó bien. Vivían con su madre, pero ambas chocaban constantemente.
—Antonio, ¿cómo aguantas a esa mujer? —le reprochaba su madre cada noche—. Es insufrible.
—No soporto a tu madre —le exigió Rosa—. O nos mudamos, o esto se acaba.
Se fueron, tuvieron un hijo, pero Rosa nunca estaba contenta.
—No hay dinero. El niño necesita ropa. Ve al supermercado. Cocina tú.
Antonio lo hacía todo, pero su madre seguía quejándose:
—¡No me deja ver a mi nieto!
Los fines de semana, Rosa salía y volvía tarde, oliendo a alcohol. Hasta que un día no regresó.
—Me voy. Eres un niño de mamá.
Antonio volvió con su madre. Y ella, desde entonces, creía que ninguna mujer era digna de su hijo.
Al principio, nuestro matrimonio fue perfecto. Solo una cosa lo arruinaba: mi suegra. Le molestaba que me hubiera casado con una mujer que ya tenía una hija. Aunque Alba, dulce y educada, la llamaba «abuela», ella la reprendió:
—Yo no soy tu abuela. Tienes la tuya.
Me dolió, pero callé. Con los años, Alba se fue a estudiar a otra ciudad. No tuvimos hijos juntos; no sé por qué, pero nunca llegó.
Sin embargo, algo cambió. Antonio cocinaba maravillosamente… cuando quería. Y últimamente, casi nunca quería.
—No entiendo qué le pasa —le confesé a Lucía—. Está amargado. Todo le molesta, hasta mi respiración.
—Nunca lo hubiera imaginado —suspiró Lucía—. Parecéis tan felices…
Cualquier excusa le servía para discutir. Primero fueron mis compañeras de trabajo:
—Hablas demasiado con ellos. La familia es lo primero.
Me despedí. Luego, los gastos:
—¿Manicura? ¿Vestidos? Dinero tirado.
—De ahora en adelante, compras tú —le dije.
Pareció calmarse, pero pronto criticó mi gimnasio:
—Vas a mirar a otros hombres.
Dejé de ir.
Un día, revisé su móvil. No encontré a otra mujer, pero sí llamadas constantes de su madre. Escuché a escondidas:
—Antonio, ¿has hecho lo que te dije? Tu mujer sale mientras tú esperas. ¡Eres un débil!
Cuando le contesté, ella me insultó y colgó.
Ahí lo entendí: era ella. Envenenaba su mente.
—¿Por qué me odia? Nunca le hice daño.
Durante semanas, no pude olvidarlo. Ella disfrutaba sembrando discordia. Incluso contra su propio hijo.
—No puedo prohibirle hablar con ella, pero tampoco soportar esto. Lo amo, pero me hiere. A veces se arrepiente, pero basta una llamada para que vuelva la tormenta. ¿Cómo salvar a mi marido? Quizá un psicólogo…
Por ahora, esa es mi esperanza.
