—¿Qué dices, Lucía? —Javier dejó caer el papel sobre la mesa y golpeó el tablero con el puño—. ¿Qué examen genético ni qué niño muerto? ¿Es que se te ha ido la cabeza?
—¡No me grites! —Lucía saltó del sofá, los ojos encendidos—. ¡Tengo derecho a saber! Carmen cada día se parece menos a ti, y tú lo sabes.
—¡Es mi hija! —voceó él—. ¡Nuestra hija! Y si vuelves a mencionar ese maldito test, yo…
—¿Tú qué? —espetó ella, poniéndose en jarras—. ¿Acaso me vas a echar? ¡Adelante! Pero antes descubriremos quién es la niña que criamos.
Javier se desplomó en la silla, pasándose las manos por la cara. Ni en los peores momentos habían discutido así. Jamás.
—Lucía, ¿qué te pasa? —dijo exhausto—. ¿De dónde te salen esas ideas? Nació en el hospital, yo mismo la recogí. ¿No te acuerdas?
—Me acuerdo —bufó ella—. Pero eso no quita mis dudas.
Recogió fotos de la vitrina y las desparramó sobre la mesa.
—Mira —señaló con el dedo—. Carmen al año. Rizos rubios, ojos azules. A los tres años, igual. Ahora, con quince… Pelo liso moreno, ojos castaños. Explícame eso.
—Los niños cambian —intentó él—. Está en la edad del pavo, las hormonas…
—¡Las hormonas no cambian el color de los ojos! —le cortó—. ¡Ni convierten rizos en pelo liso! ¿Y la altura? ¡Con quince años y me saca una cabeza! ¿De dónde sale eso si nosotros somos normales?
Javier calló, examinando las fotos. Era verdad. La niña dorada se había convertido en una adolescente esbelta, de rasgos casi mediterráneos.
—A lo mejor salió a la abuela —balbuceó—. La genética es complicada.
—¿A qué abuela? —se escandalizó ella—. Mis padres son rubios, los tuyos también. Los bisabuelos también. ¿De dónde salieron estos rasgos?
Entró Carmen. Alta, figura estilizada, pelo largo oscuro y grandes ojos marrones. Guapa, ciertamente… pero ajena a sus padres.
—¿A qué viene tanto ruido? —preguntó, mirándolos alternativamente—. Los vecinos se quejan.
—Nada, cariño —repuso Javier rápidamente—. Mamá está nerviosa.
—¿Por qué? —Carmen se sentó en el sofá y encogió las piernas—. ¿Otra vez el trabajo?
Lucía observó a su hija. Seria, prudente, nada temperamental como ella. Y físicamente, extraña.
—Carmen, dime la verdad —preguntó de sopetón— ¿Nunca te preguntaste por qué no te pareces a nosotros?
—¡Lucía! —protestó Javier.
—¿Qué pasa? —ella se volvió hacia él—. Que conteste. A ella también le importa.
Carmen se encogió de hombros.
—No lo sé. Nunca me lo planteé. ¿Acaso importa? Vosotros sois mis padres.
—Claro que importa, cielo —Javier abrazó a la chica—. No hagas caso, mamá ha tenido un mal día.
Lucía contemplaba la escena con rabia. Padre e hija se entendían sin palabras. Ella sentía que sobraba en su propia casa.
—Ve a hacer los deberes —le dijo a Carmen—. Papá y yo tenemos que hablar.
Carmen asintió y salió. Javier la siguió con la mirada y se volvió a Lucía.
—¿Por qué la trastornas? Ella no tiene culpa de nada.
—¿Y quién la tiene? —Lucía se sentó frente a él—. Necesito la verdad. Si es nuestra, el examen lo dirá. Y si no…
—¿Y si no? —la interrumpió— ¿Echarás a la niña a la calle? ¿Dejarás de quererla?
Lucía calló. Ni ella misma sabía qué haría si sus sospechas eran ciertas.
—La quiero —reconoció—. Pero necesito la verdad.
Javier se acercó a la ventana. Niños jugando, madres con carritos… Vida normal ajena a semejantes dudas.
—Lucía —dijo sin volverse—, ¿y si la verdad no es lo que esperas? ¿Entonces qué?
—No lo sé —respondió ella con sinceridad—. Pero vivir así no puedo.
Esa noche Javier no durmió. A su lado, Lucía tampoco.
—Javier —susurró ella—, ¿duermes?
—No.
—Dime la verdad, ¿tú nunca lo sospechaste?
Tras un silencio, él suspiró.
—Lo sospeché. Pero lo aparté. Carmen es mía, diga lo que diga el test.
—Entiendo. Pero yo no puedo vivir así.
Al desayuno, Carmen notó tirantez entre ellos.
—Mamá, papá, ¿pasa algo? —preguntó, untando mantequilla en el pan.
—Cosas de mayores —dijo Javier—.
—¿Os puedo ayudar en algo?
Lucía miró a su hija. Rostro abierto, ojos bondadosos. Buena chica, educada y cariñosa.
—No, sol. Lo solucionamos solos.
Carmen terminó su té con leche, besó a sus padres y salió hacia el insti.
—¿Ves qué buena es? —dijo Javier—. ¿Por qué quieres destruir esto?
—No quiero destruir. Quiero saber.
Tras el trabajo, Lucía fue a un centro médico privado. Le explicaron el procedimiento y le dieron cita para el día siguiente.
En casa, dejó el papel sobre la mesa.
—Mañana vamos todos —anunció a Javier.
Él leyó la hoja.
—Lucía, última oportunidad. ¿Estás segura?
—Segura.
—¿Y si el test sale positivo? Si es nuestra hija… ¿Podrás mirarla a la cara después?
Lucía lo pensó. ¿Y si estaba equivocada?
—Podré —dijo—. Así sabré la verdad.
Esa noche se lo contaron a Carmen.
—¿Para qué? —se extrañó ella—. Si estamos sanos.
—Es un análisis de rutina —evadió Lucía.
Carmen se enc
Al día siguiente, mientras desayunaban churros con chocolate, Lucía bromeó sobre heredar su irresistible pasión por el baile flamenco de algún misterioso bisabuelo gitano, y todos rieron sabiendo que, al final, los lazos que eliges abrazar son los que realmente tejen el hogar.
