Hoy amanecí con el ánimo por los suelos. Al entrar en la oficina, murmuré un “Buenos días” seco a mis compañeras antes de dejarme caer en mi silla y encender el ordenador.
“Buenos días”, respondieron Ana y Lucía, intercambiando miradas de desconcierto.
Suelo ser habladora y tranquila, pero hoy guardé silencio, con el ceño fruncido como el cielo gris tras la ventana, cargado de niebla y una llovizna fina. El silencio en la oficina era pesado, pero Ana, incapaz de mantenerlo mucho tiempo, propuso:
“Chicas, vamos a tomar un café, ahora lo preparo”. Se levantó y se dirigió tras el biombo donde estaba la cafetera, las tazas y un pequeño frasquito de dulces.
“Sí, vale”, apoyó Lucía. Yo seguí callada.
Somos tres en la oficina. Yo, Elena, estoy casada con Javier y tenemos un hijo; tengo treinta años. Ana también está casada, con dos niños, y tiene treinta y seis. Lucía, la más joven, vive con su novio y tiene veintisiete.
Ana es la más enérgica, quizá por ser la mayor o simplemente por carácter. Siempre toma la iniciativa, y las demás seguimos.
Ana regresó con una bandeja con tres tazas de café. Me acercó una; la tomé en silencio, agradecida con un gesto. Lucía, en cambio, sonrió y dijo:
“Gracias, Ana, eres nuestra reina de la logística”.
Ambas rieron, y yo esbozé una leve sonrisa. Ana no aguantó.
“Elena, ¿qué te pasa? Acláranoslo, que esto me pone nerviosa”, insistió.
“No es nada contigo, Ana. Son problemas en casa”, respondí.
“¿Discutiste con Javier?”, preguntó Lucía, sorprendida. Todas sabían que mi matrimonio era estable; nunca me quejaba de él.
“Bueno… más bien es con la familia política”.
“Ah, otra vez Marta”, suspiró Ana. “Ignórala, mujer. No dejes que te amargue el día”.
“¿Cómo la ignoro si vivimos en el mismo patio? No voy a mudarme por culpa de ella. Javier hace oídos sordos, y su hermano Pedro es un cielo, pero Marta… es insoportable. Ayer le dije cuatro verdades, y ahora no sé cómo vamos a convivir”.
Cuando me casé con Javier, su padre terminó de construir una casa en el mismo terreno que la suya. Nos mudamos enseguida, porque la casa principal ya la ocupaban Pedro, su esposa Marta y su hijo pequeño. Las dos casas son cómodas y bien construidas—su padre era aparejador y consiguió materiales a buen precio.
Pero apenas una semana después de nuestra boda, sus padres fallecieron en un accidente. Desde entonces, los dos hermanos viven puerta con puerta.
Al principio, todo iba bien. Marta y yo tuvimos hijos casi al mismo tiempo. Yo a mi primer hijo, ella a su segunda, una niña. Nuestras vidas parecían ir en paralelo.
“Javi, qué suerte tener a tu hermano tan cerca”, decía yo.
“Normal”, respondía él, más reservado.
Cuando los niños crecieron, Marta y yo volvimos a trabajar. Los niños iban al colegio, y la vida seguía. Pero con el tiempo, me di cuenta de que Marta y yo éramos muy distintas. Cada una con su carácter.
Yo soy tranquila; Javier y yo casi nunca discutimos. En cambio, de su casa salían gritos y peleas constantes. Marta siempre tenía algo de qué quejarse.
“Otra vez Marta en pie de guerra”, comentaba Javier. “Pobre Pedro”.
Yo detesto el conflicto. Marta y yo somos polos opuestos.
“Soy tranquila”, le decía a Javier. “No me gustan las fiestas ni los grupos grandes. Para mí, lo más importante es mi familia. Mi hogar es mi refugio. Y por suerte, Javi piensa igual”.
Así era. Crecí en un hogar sereno, con padres cariñosos que nunca se gritaban. Para mí, la familia es armonía. Pero Marta es distinta. Le encanta el alboroto y cree que todos debemos vivir en “manada”, como ella dice.
“Me encanta juntarnos todos, compartir todo”, repetía. “¡Somos familia!”.
Yo lo entendía, pero no lo compartía.
“Sí, en un sentido amplio, somos familia. Pero mi hogar es Javier y mi hijo”.
Él me apoyaba, pero Marta me agotaba. Se comportaba como si el patio entero fuera suyo, aunque cada casa tuviera su espacio. Y lo peor era su costumbre de entrar en mi casa sin llamar.
A mí me educaron a ser respetuosa. Si necesitaba algo de su casa, llamaba antes. Pero Marta irrumpía como un vendaval, aunque estuviera dando de comer a mi hijo o durmiendo la siesta.
“Uy, Elena, ¿estás con el niño? Bueno, luego paso”, soltaba, pero ya lo había despertado con sus voces.
“Javi”, me quejaba, “parece que lo hace a propósito”. Él asentía, pero no había forma de cambiarla.
Los fines de semana eran peor. Me encanta madrugar, preparar un café y disfrutar del amanecer en silencio mientras Javier y el niño duermen. Preparo tortilla o porridge para ellos. Pero justo entonces, Marta asomaba por la ventana.
“¡Ah, ya estás despierta! Échame un café, ahora entro”. Y aparecía en la cocina sin importarle si aún dormían. “¡Oh, ya tienes el desayuno listo! Yo no he comido, compartimos, ¿vale?”.
No era para ella lo que preparaba, pero no podía echarla. A veces inventaba excusas, pero solía ser inútil.
“¿Te duele dar dos cucharadas de tortilla?”, decía ella, ofendida. Luego pasaba el día con el ceño fruncido, y el ambiente se volvía incómodo.
Marta es una persona de estados de ánimo extremos.
“Si me levanto de buen humor, soy un sol. Si no… mejor ni acercarse”, confesaba una vez.
“Vaya privilegio”, bromeaba Pedro, pero ella lo aplacaba con una mirada.
Una vez los oí discutir en su porche mientras yo barría bajo mi ventana.
“Marta, no te metas en la vida de Javier y Elena. A ti no te gustaría que ellos hicieran lo mismo”, le decía Pedro.
No escuché su respuesta, pero entendí que Pedro sí veía el problema.
“¿Por qué él lo entiende y ella no?”, pensé, admirándolo más.
Anoche, Javier y yo pedimos sushi para celebrar que nuestro hijo sacó todo sobresalientes. Justo cuando llegó el repartidor, Marta salió de su casa como un rayo.
“¡Han pedido sushi!”, gritó. “¿Por qué no nos avisasteis? Nos habríamos apuntado. ¡Siempre ocultándome cosas!”. Y empezó a insultarme, a Javier, a soltar improperios en medio del patio.
Los hermanos salieron corriendo. Pedro la arrastró dentro, donde siguieron los gritos. Javier y yo entramos en casa, con el humor por los suelos. Hasta lloré de rabia.
“¿Por qué tengo que justificar cada cosa que hacemos?”, le dije. “¿Acaso ella nos avisa? Queremos estar en familia, sin intrusos”.
Javier me consoló. Sabía que ni él ni Pedro tenían la culpa. Al final, me calmé y dije:
“Ojalá Marta me deje en paz. Vivimos en el mismo patio, pero es como si estuviera en todas partes. Pedro ni se nota…”.
Esta mañana, se lo conté a mis compañeras.
“Vaya situación”, dijo Ana. “Lleváis casi diez años así. Yo no lo aguantaría. A la tercera, le cerraba la puerta en las narices”.
“Totalmente”, apoyó Lucía. “Tienes tu propia familia, Elena. Olvídate de esa mujer”.
Ana negó. “Gente como ella no se olvida. Volverá, seguro. Lo mejor es ignorarla”.
Sé queAquel día decidí que, por primera vez, pondría límites claros a Marta, sin importar las consecuencias.
