Llamó por teléfono muy tarde. Yo descolgué el auricular y oí la voz de mi hija.
—Mamá, soy yo, Lucía. ¡Tengo un problema! Me ha echado mi marido. Veniré con papá mañana por la mañana y viviré en vuestra casa.
—Escucha, Lucía, ya no tenemos padres ni casa.
—¿Qué? —me interrumpió ella—. ¿Qué has dicho?
¿Cómo que no hay casa? ¡Somos tu única hija! ¡Tengo derecho a esa casa! —gritaba llorosa Lucía.
—Así es —respondí calmada—. No tienes casa. Le dimos la casa a Sofía, ahora ella es la dueña, y os desheredamos. Ya no os queremos ver.
Dejad de llamarnos. Perdisteis todo —concluí. Después de lo que había hecho Lucía, tenía todo el derecho a decirle eso.
Mientras miraba por la ventana, recordé que nuestra historia también comenzó con una llamada telefónica.
Sonó por la mañana temprano. Me incorporé de la cama y corrí al teléfono.
—¿Sí?
Del otro lado del hilo, una voz temblorosa.
—¿Habla Marita?
—Soy yo, ¿quién llama?
—Soy yo, Clara.
—Clari, no me asustes. ¡Mira la hora que es!
—Lo siento… Hoy voy al hospital. Me harán una operación y me da miedo… Por favor, no abandoneis a Sofía. No la dejéis en un hogar.
Mi hermana Ana siempre fue excéntrica, soñadora y algo dramática. Pero aquella vez cruzó la línea.
Agarraba el auricular con nervios, sin entender aún la gravedad. Me asusté.
—Clari, ¿por qué no nos lo dijiste antes? ¿Qué te pasa? ¿A qué hospital vas?
Ana llevaba enferma años, pero nunca dio mucha importancia. En el último mes, el dolor empeoró, adelgazó y se puso pálida. El diagnóstico fue trágico.
No quiso decírnoslo a nosotras: siempre nos había ayudado, incluso se llevaba el dinero de nuestra madre. Y ahora volvía a recargar sobre nosotras con sus problemas y la niña.
—Le hagan la operación o no, por favor, no la dejéis sola.
Diez minutos después estábamos en el hospital. La operación aún no comenzaba, pero ya no pudimos verla. En la sala de espera, Sofía, una niña desordenada, temblaba. Le di un abrazo.
—¿A mamá le harán daño? —me preguntó con lágrimas.
—No cariño, dormirá… nada le pasará.
Cuatro horas después, salió el médico. Mi hermana no aguantó la operación. La perdimos.
Tomamos a Sofía y volvimos a casa. Le dije a Lucía que Sofía viviría en su habitación. Ella me miró con enojo y no dijo nada.
Diez días después, tiró las cosas de Sofía y le prohibió acercarse.
Quería pelea. Cada vez que Sofía viniera, Lucía repetiría la misma historia.
Para no estallar, le dimos nuestra habitación a Sofía y nos mudamos al salón.
Sofía, huérfana. Nunca supimos quién era el padre. Su destino dependía de nosotras. Por eso, no hicimos diferencia entre Lucía y Sofía. Las dos eran nuestra hija.
Pasaron los años. Lucía terminó la universidad y se casó con Víctor, un hombre rico y mayor. No le importó. Empezaron rápido y se mudó a su casa.
Un mes después anunció la boda:
—Mamá, aún te pido que esa tuya, la encorrajada, no vaya a la boda. No quiero verla.
—No se puede, Lucía. Sofía es tu hermana… no seríamos capaces de ofenderla.
—No vendrá.
—Entonces tampoco iremos nosotras.
—Perfecto.
Lloré, pero decidí que lo mejor sería ir a un spa en Benidorm.
—¿Y la boda de Lucía? —me preguntó Ramón.
—No la llamarán.
—Ayúdame, Clara, a encontrar un spa.
—¿Vamos a Benidorm? —preguntó Sofía con alegría.
—Sí, cariño. Podemos permitirnos un descanso.
—¡Sí! —chilló Sofía dando vueltas.
El tiempo pasó. Sofía terminó el instituto y entró en la universidad de Arquitectura. Ambas seguíamos los pasos de Ana, que era famosa en Madrid como artista.
—O son los del padrastro —decía Ramón, ya sospechando a un político del ayuntamiento como posible padre de Sofía.
No hacía falta. Para nosotros, Sofía era nuestra hija.
Un año más tarde, celebrábamos el dieciocho de Sofía. Ese día, a Ramón se le puso malo. Blanqueó y perdió el conocimiento. Llamamos a la ambulancia.
El médico nos explicó que necesitaba una medicina importada, muy cara. Cien mil euros.
Llamé a Lucía, sabiendo que su marido podría ayudarnos.
—Mamá, soy yo. Papá está enfermo. Necesitamos urgentemente cien mil euros para un medicamento.
Hubo un largo silencio.
—Mamá, ya hablaré con Víctor. Luego te llamo.
Vino la llamada, pero fue después de una hora.
—Mamá, el caso es que Víctor quiere comprarme un coche nuevo. Ya te sabes, ese Mercedes que me prometió. No puedo renunciar a él.
—Pero, Lucia… te devolveremos el dinero.
—¿Cómo? ¿A tres euros al día? Ese coche no lo veo nunca.
—¿Cómo puedes decir eso? Papá podría morir.
—Lamentable, pero ahora es su problema. Tengan un préstamo.
El auricular se me cayó. Lloraba desesperada.
—Tía Marita, ¿qué pasa?
Sofía corrió a ayudarme.
—Vamos, no se puede esperar más. Vendamos la casa. Allí ni vivo yo. A un precio menor, conseguiremos el dinero.
—No te podemos pedir eso… Es tu casa. Si tu madre viera que aprovechamos tu generosidad…
—Tía, ¿a quién le importa lo que diga mamá? La vida de papá está en riesgo. Es ahora o nunca.
Abrazamos a Sofía. Supimos que era la única forma.
Vendimos la casa y la medicina llegó a tiempo. Ramón se recuperó. Un mes después, ya caminando. La felicidad no tenía límites. Más tarde le dimos la casa a Sofía oficialmente.
Un día, el teléfono sonó. Lucía anunciaba que había vuelto. Víctor la había echado.
—Aquí no tenemos que verla. Ya solo tenemos una hija: Sofía.
Colgué.
Pasaron años. Sofía se casó con Santiago, un agricultor de Extremadura con un finca próspera. A veces nos visitaban. Ramón y Santiago se caían bien y pescaban juntos. Sofía ayudaba en la cooperativa.
Sí nos invitaron a vivir con ellos, pero preferimos ir de tarde en tarde.
Cada vez que llegaba el aniversario de la mudanza a Benidorm, Sofía nos acompañaba allí. Pensaba en la mía y su hija. Lucía, egoísta, que todo lo puso ante nuestro bien…
Y Sofía, huérfana que dio todo, callada, por nosotras.
De esto aprendí algo valioso: el amor verdadero no se aprende, se vive. La humildad y la lealtad salen de donde menos esperas. Y en eso, mi Sofía no tuvo ninguna duda.
