Aquél día no debía estar cerca del agua.
Solo era un breve descanso de mi turno en la cafetería del puerto deportivo. Cogí un bocadillo y me dirigí al muelle buscando tranquilidad. Entonces lo oí: el inconfundible retumbar de un helicóptero rasgando el cielo. Apareció de la nada, bajo y rápido.
La gente señalaba, grababa, susurraba. Yo me quedé helado. Algo no encajaba.
Y entonces vi al perro.
Un pastor alemán gigante blanquinegro, equipado con un chaleco salvamento fosforito, plantado en la puerta abierta del helicóptero como si llevara mil saltos a sus espaldas. Sereno. Firme. Listo.
La tripulación gritaba sobre el estruendo de las hélices, señalando el mar.
Seguí sus indicaciones y divisé a alguien en el agua. Solo una cabeza aflorando,ando apenas visible, demasiado lejos para que alguien ayudara desde tierra.
Entonces el perro saltó.
Una zambullida limpia y experta. Desapareció un instante bajo la superficie y avanzó con poderosas embestidas.
No noté que me movía hasta que ya estaba sobre la barandilla, con el corazón desbocado. Un presentimiento me atenazaba las entrañas.
Y entonces lo distinguí.
La figura que forcejeaba en el agua, medio inconsciente y desplomada, llevaba la cazadora que yo mismo había guardado en su bolsa esa mañana.
Era mi hermano. Fernando.
De repente, recordé la noche anterior.
«No aguanto más, Andrés», había soltado antes de dar un portazo. «Todo el mundo sabe qué hacer con su vida menos yo».
Pensé que había salido a despejarse. Quizá a dormir en su coche, como a veces. Pero no regresó.
Nunca imaginé que se acercaría al mar. Odia el agua fría. La profundidad.
El perro ya estaba casi allí, sus músculos surcando las ondas con determinación. Un socorrista en neopreno lo seguía, sujeto a una cuerda. Pero el perro llegó primero.
Agarró con suavidad la cazadora de Fernando, como si lo hubY así, con Ranger a nuestro lado, supimos que jamás volveríamos a perder la esperanza.
