La culpa fue del aire italiano
Lidia era una chica tímida y poco agraciada. Hasta su madre reconocía que la naturaleza no había sido generosa con ella. «Con ese físico, le costará casarse», suspiraba su padre.
Pelo fino, nariz grande, dientes prominentes, mentón pequeño y una piel propensa a los granos. A pesar de todo, su carácter era tranquilo, amable y compasivo.
Parecía que no le importaba su apariencia. Pero solo parecía. Lidia sabía muy bien que no era bonita. ¿Qué remedio quedaba?
—No importa, hija, el amor no está en la belleza. Dios tiene un compañero para cada uno. Tú también tendrás tu familia. Lo importante es el alma, y la tuya es buena. Quien la vea, te querrá —decía su madre.
Pero el alma hay que descubrirla, y nadie se fijaba en Lidia. Los chicos preferían a las chicas guapas, con caritas de muñeca.
Ella decidió estudiar psicología. Allí la belleza no importaba, incluso podía ser una distracción. Lidia conquistaba con su sinceridad, empatía y su don para escuchar. Pronto se convirtió en una psicóloga reconocida. Sus padres le ayudaron a comprar un piso. Todo iba bien, excepto en el amor.
Un día, un hombre llevó a su hija adulta a consulta. La joven, atractiva pero arrogante, al principio parecía hacerle un favor a su padre por ir. Pero tras dos sesiones, ya corría a ver a Lidia. Su padre entró a agradecerle.
—Ha cambiado, ha vuelto a sonreír, a interesarse por la vida. Todo gracias a usted. Es una maga —se deshizo en halagos—. ¿Me hace el honor de cenar conmigo?
—Crié a mi hija sola. Mi esposa nos abandonó por un amante y se fue a Estados Unidos. No volví a casarme por miedo a hacerle daño. La consentí demasiado. Ahora es mayor, y yo sigo solo. Ojalá se case de nuevo y me dé nietos —confesó Miguel Serrano durante la cena.
—Usted es atractivo, seguro encontrará una buena mujer. Sabe querer y comprende a las mujeres —respondió Lidia.
—¿Y usted? ¿Podría interesarme? —preguntó de pronto.
Ella no supo qué decir. No esperaba ese giro y bajó la vista, confundida. Él lo interpretó a su manera.
—No lo piense mal, mis intenciones son serias. A mi edad no hay tiempo para juegos. Me gusta usted. Soy solvente; no le faltará de nada. Tómese su tiempo —dijo al despedirse.
No respondió. Luego se lo contó a su madre.
—No hay qué pensar —aprobó su madre.
—Pero no lo quiero —dudaba Lidia.
—El amor se va. ¿Crees que tu padre y yo nos queremos después de tantos años? Hubo de todo, hasta divorcios a punto. Todo pasó. Es más fácil vivir acompañada.
Lidia reflexionó. ¿Qué le esperaba? ¿Una vejez sola? Los hombres jóvenes y guapos no eran para ella. Con su físico, solo le quedaban divorciados desesperados. Miguel era agradable y serio, aunque mayor. Y aceptó.
Los maquilladores hicieron magia, y en la boda, Lidia lucía radiante. Su marido estaba orgulloso de su joven y exitosa esposa.
Fue un buen esposo. La trató con ternura. La llamaba «Lidita» y nada más. Vivían en paz. Ella llegaba cansada del trabajo, y él le llevaba un vaso de leche caliente, la arropaba con una manta. ¿Qué más podía desear?
Una excompañera de clase fue a su consulta. Había sido la más guapa; los chicos la perseguían. Tuvo dos hijos de distintos maridos. Se casó con un tercero, que la humillaba por su pasado, la celaba y vivía de su dinero. ¿Echarlo? Pero ¿quién la querría con tres hijos?
Así es. La belleza no garantiza felicidad. Lidia no podía quejarse. Su marido la adoraba. ¿Hijos? Los deseaba, pero temía que salieran feos como ella. Además, no llegaban.
Todo iba bien hasta que, tres años después, Miguel enfermó. Problemas de corazón y luego cáncer. Lidia lo cuidó con paciencia. Pero él, deprimido, se volvió irritable.
Cirugías, quimioterapias… Ella no se quejaba. Su hijastra, Silvia, la acusaba: «Si no se hubiera casado contigo, no estaría así». No venía a ayudar, sino a fiscalizarla.
—Silvia, déjala en paz. Lidita hace todo lo posible. Ven más a ayudarla —decía él.
—Yo tengo mi vida. Si se casó con una joven, que ella se ocupe —replicaba antes de irse.
—Lidita, perdóname por enfermarme. Te prometí cuidarte, y mira. Te compré billetes y hotel. Vete a Italia, descansa. Silvia vendrá. Solo diez días.
—No puedo. ¿Qué dirán? ¿Que mi marido está enfermo y yo de vacaciones? No iré.
—¿Y si te empeoras? —argumentó ella.
—Tendré a mi hija y médicos. No irá peor —respondió él, riendo.
Tras resistirse dos días, cedió. Estaba agotada. Llamaba a diario, pero él siempre decía que estaba bien.
Paseó, respiró el aire del mar, comió pasta… En un café, un italiano se le acercó. Quería mostrarle la ciudad, luego insinuó ir a su hotel. Ella escapó por la salida de emergencia. En la calle, un taxi la rescató.
—¿Eres española? —preguntó el conductor.
Era Antonio, un emigrante. Se quejó de las mujeres italianas. Su esposa lo dejó sin un duro. Al día siguiente, la llevó a viñedos a probar vino.
Pasaron el día juntos. Y Lidia, sin admitirlo, se enamoró por primera vez. Esa noche se quedó en su pequeño piso.
El tiempo voló. Antonio la llevó al aeropuerto, rogándole que se quedara. Ella sabía que mataría a su marido. Él le dio su dirección por si cambiaba de opinión.
En el avión, tiró el papel sin dudar. No quería tentaciones. En casa, la esperaban su marido y una cuidadora. Silvia solo aguantó un día y contrató a alguien.
Con su marido, Lidia no tuvo hijos. No buscó culpables. Cuando sintió náuseas, pensó que era algo que comió. Él insistió en que fuera al médico.
Volvió contenta. Dijo que estaba bien, pero día a día, florecía. Él lo notó y habló primero:
—No te culpo. Me alegro por ti. Lamento no poder ayudarte a criarlo.
—¿Cómo sabes que será niño? —preguntó ella.
—Mi ex se puso fea con Silvia. Tú brillas.
—Perdón. Tú me enviaste… —intentó justificarse.
—Por eso no te culpo. Pon mi nombre. Será mi hijo —dijo él, firme.
Lidia lo abrazó, llorando. En ese momento, sintió que sí lo amaba.
Él empeoró. Ella, embarazada, cuidaba de él sin descanso. Si sentía culpa, era poca. Era feliz esperando a su hijo.
Un día, al salir de trabajar, vio una ambulancia en su portal. Su corazón se encogió. Subió y encontró a Miguel en paz. Cayó de rodillas, llorando.
Bajo su almohada, había una carta: «Lidita…». No pudo seguir leyendo.
Él insistía en que no era culpa suya. Que el niño llevaría su apellido. Le dejaba el piso y su cuenta. A Silvia, la mitad.
En el funeral, Silvia armó un escándalo. La acusó de matPero al final, con su hijo en brazos y el sol acariciándole el rostro, Lidia comprendió que la vida, caprichosa como el viento italiano, le había dado su propia y perfecta forma de felicidad.
