—¿Qué significa que renuncie a mi parte? —La voz de Lucía tembló. —¡Doña Carmen, esto es la herencia de mi marido!
—La herencia de mi hijo —cortó la suegra, erguida como una estatua—. No la tuya. Tú aquí no eres nadie, solo de paso. Javier es mío, no tuyo.
—¿De paso? —Lucía sintió un fuego subirle del pecho a la garganta—. ¡Somos marido y mujer! ¡Ocho años juntos!
—Ocho años no son nada —la suegra soltó una risa fría—. Mi primer matrimonio duró veintitrés. Y al final, divorcio. Así que no te hagas la esposa eterna.
Lucía permaneció en la cocina, aturdida. Media hora antes, cocinaba un cocido para todos, pensando que por fin hablarían del reparto del piso tras la muerte del suegro. Y ahora… esto.
—Doña Carmen, hablemos con calma —intentó serenarse—. Don Manuel dejó el piso a Javier. Por ley, la mitad me corresponde a mí, como esposa.
—¡A ti no te corresponde nada! —la suegra alzó la voz—. ¡Mi marido consiguió este piso en el setenta y cinco! ¡Yo llevo cuarenta y ocho años aquí! Criando hijos, cuidando nietos… ¿Y tú quién eres? Una recién llegada de tu pueblo, que hechizó a mi hijo y ahora exiges derechos.
—No soy de un pueblo, soy de Toledo —murmuró Lucía—. Y a nadie he hechizado. Javier y yo nos queremos.
—Amor —bufó Doña Carmen—. ¿A tu edad qué amor? Treinta y ocho años, el reloj biológico echando humo. Lo que quieres es empadronarte en Madrid, eso es todo.
En ese momento, Javier entró en la cocina con bolsas de la compra. Al ver los rostros tensos de su mujer y su madre, se quedó inmóvil.
—¿Qué pasa? —preguntó, dejando las bolsas en la mesa.
—Tu madre quiere que renuncie a mi parte del piso —dijo Lucía, conteniendo el temblor.
Javier miró a su madre, luego a su esposa.
—Mamá, habíamos quedado en vivir todos juntos. ¿A qué vienen estos temas ahora?
—Javi, cariño —la suegra adoptó un tono meloso—, pienso en tu futuro. Nunca se sabe lo que puede pasar. Si os divorciáis, ella se llevará la mitad.
—Mamá, basta. No vamos a divorciarnos.
—Claro que no —la imitó con sarcasmo—. ¿Quién lo planea? Yo tampoco planeé divorciarme de tu padre, pero pasó. La vida es impredecible.
Lucía calló, observando la escena. Javier no sabía qué decir, balanceándose como un niño reprendido.
—Mamá, ¿por qué haces esto? —al final habló—. Lucía es familia.
—Familia —repitió Doña Carmen—. ¿Y los niños? Ocho años y ni un hijo. ¿Seguro que puede tenerlos?
Lucía sintió arder sus mejillas. Era su herida más profunda. Llevaban años intentándolo, con médicos y tratamientos, pero nada.
—Doña Carmen, eso es asunto nuestro —dijo entre dientes.
—Asunto vuestro —meneó la cabeza—. Se casa con una estéril y yo debo callar. ¡Quiero nietos! Setenta años tengo, ¿cuánto he de esperar?
—¡Mamá, para ya! —Javier alzó la voz—. Esto es bajo.
—¿Bajo? ¿Decir la verdad es bajo? —La suegra se sentó y sacó un pañuelo—. Yo no tengo la culpa de sus problemas. Quizá debería divorciarse y buscar a alguien más… sencillo.
Lucía no pudo más.
—Me voy —anunció, quitándose el delantal—. No soporto esto.
Entró en el dormitorio y empezó a meter ropa en una maleta. Las manos le temblaban. ¿Realmente estaba pasando?
—¡Lucía, espera! —Javier entró—. No le hagas caso, mamá está nerviosa.
—¿Nerviosa? —se volvió—. ¡Exige que renuncie al piso! Como si fuera una ladrona.
—No exige, solo…
—¿Solo? ¿No has oído cómo habla? ¡Me está echando!
Javier se sentó en la cama, frotándose las sienes.
—Mamá teme quedarse en la calle. Toda su vida ha sido aquí.
—¿Y yo la estoy echando? Dije que viviríamos juntos. El piso es grande, hay sitio.
—Lo sé. Pero no confía en papeles. Cree que si algo pasa entre nosotros, ella perderá.
Lucía lo miró fijo.
—Javier, dime la verdad. ¿De qué lado estás?
—Del tuyo. Eres mi mujer.
—¿Entonces por qué no me defendiste? ¿Por qué permitiste que me insultara?
El silencio de él fue suficiente.
—Me voy a casa de Marta unos días —cerró la maleta—. Necesito pensar.
—No, quédate. Lo hablamos.
—¿Hablar de qué? ¿De cómo renuncio a mis derechos? ¿O de cómo me voy para no molestar?
Agarró la maleta y salió. En el recibidor, se topó con Doña Carmen.
—¿Te vas? —preguntó la suegra, satisfecha—. Bien. Así lo pensará todo.
—Doña Carmen —Lucía se detuvo—. No quiero su piso. Solo seguridad. Saber que este es mi hogar.
—Tu hogar está en Toledo.
—Allí ya viven otros.
—Pues búscate otro.
Lucía salió y se quedó en el rellano, lágrimas rodando sin sentir. Ocho años de amor, esfuerzo, cuidando a la suegra cuando enfermó. Y ahora… esto.
Su amiga Marta la recibió con los ojos abiertos.
—¿Qué te ha pasado? Pareces acabada.
—Peor —entró—. ¿Puedo quedarme unos días?
—Claro. Cuéntame.
Tras el relato, Marta negó con la cabeza.
—Te lo dije. Esa mujer lleva años minándote.
—¿Por qué? ¿Qué le he hecho?
—Le quitaste a su hijo. Para ella, tú eres una intrusa.
Marta sirvió más té.
—Oye… quizá tenga razón. Renuncia a tu parte.
—¡¿Qué?!
—Escucha. Javier no se enfrentará a su madre. ¿Crees que cambiará a los cuarenta?
—¡Es injusto! ¡Por ley tengo derecho!
—La ley es una cosa; la vida, otra. Si insistes, esa mujer romperá tu matrimonio.
—¿Cómo?
—Fácil. Le dirá cada día que eres interesada, que te casaste por el piso. ¿Cuánto aguantará él?
Lucía calló. Tenía razón.
—Entonces… ¿qué hago? ¿Vivir por su caridad?
—Otra opción: renuncias… con condiciones.
—¿Cuáles?
—Que tengas derecho a vivir ahí siempre. O una compensación si os divorciáis.
—¿Y ella aceptará?
—Prefiere eso a perder la mitad.
Al día siguiente, Lucía visitó a un abogado.
—La herencia no es bien ganancial —explicó él—. Pero puedes reclamar mejoras hechas con dinero común.
—Si renuncio a todo…
—No recibirás nada. Pero puedes negociar garantías.
Esa noche, Javier la abrazó al volver.
—¡Gracias a Dios! —susurró—. He estado preocupado.
—¿Y tu madre?
—En casa de la vecina. Podemos hablar.
Se sentaron en el sofá. Él le tomó la mano.
—Perdóname. No debí permitirlo.
—Javier, dime la verdad. ¿Quieres que renuncie?
Él asintió.Lucía firmó los papeles con los ojos húmedos, sabiendo que, aunque había perdido una parte del piso, al menos conservaba un hogar y un amor que, a pesar de todo, valía más que cualquier propiedad.
