**Gracias, mamá, por el regalo**
Elena salió de casa y se detuvo a admirar el patio, transformado por la nieve que había cubierto todo durante la noche. Copos esponjosos caían suavemente sobre las pocas hojas amarillas que aún resistían en los árboles, sobre el asfalto y los coches aparcados. Extendió la palma de su mano. Varios cristales de nieve aterrizaron en su piel para derretirse al instante. Dio unos pasos, escuchando el crujido bajo sus botas, un sonido que le recordaba que la Navidad estaba cerca, con su aroma a mandarinas, el abeto decorado con esferas brillantes y, sobre todo, esa esperanza de milagros.
Entró en el supermercado, compró mandarinas, leche y dulces para el té. Estaba ya en la caja cuando sonó el teléfono. Era su madre.
—Elena, ¿puedes venir a casa hoy?
—Sí, mamá. ¿Pasa algo?
—Nada malo. Tengo que presentarte a alguien. Ven para la comida. —En la voz de su madre, Elena detectó una emoción inusual.
—¿Otra vez quieres presentarme a algún “niño de mamá” que busca independizarse? —preguntó con un deje de decepción.
—Es una sorpresa. Ya verás —respondió su madre, enigmática, antes de colgar.
Elena arqueó una ceja. Hacía mucho que no escuchaba a su madre así de animada. Cuando Andrés la dejó, fue a llorar a su regazo. Su madre la consoló, pero todo se torció cuando le dijo: “Te lo dije”. Claro que tenía razón, pero eso no aliviaba el dolor. Discutieron. Desde entonces, Elena evitó visitarla, limitándose a llamadas frías, tratando de sanar sola.
Apartándose de la caja, eligió una tarta pequeña en la pastelería. No podía llegar con las manos vacías.
En casa, se preguntaba qué sorpresa le habría preparado su madre. Por si acaso, se lavó el pelo, rizó ligeramente las puntas, se maquilló con discreción y se puso una falda gris oscura con un jersey de color melocotón. Sonrió a su reflejo. Fuera lo que fuese, lo enfrentaría con elegancia y buena actitud.
“*Andrés se arrepentirá*”, pensó mientras se calzaba las botas y el abrigo.
Al abrir la puerta, su madre la dejó paralizada. Sus ojos brillaban, sus mejillas tenían un rubor juvenil y, sobre todo, su nuevo corte de pelo le había borrado diez años.
—Mamá, estás preciosa —dijo Elena, entregándole la tarta.
—Gracias —respondió su madre con una sonrisa tímida—. Desvístete y pasa al salón.
“*Definitivamente ha invitado a alguien*”. Elena se arregló frente al espejo y entró. Un hombre robusto, de unos cincuenta años, se levantó del sofá. Llevaba pantalones y un jersey azul marino, con una frente amplia y una nariz fuerte. Las arrugas en los bordes de sus ojos revelaban a un hombre sonriente o acostumbrado a entrecerrarlos bajo el sol. Él también la observaba con interés. Elena saludó con cautela.
—Elena, te presento a Javier, mi amigo de la infancia —dijo su madre, rodeándola con un brazo y mirándola con súplica.
—Ya veo que es del pueblo —murmuró Elena, decepcionada.
—Vamos a comer, que se enfría la sopa —dijo su madre, retirando la mano y dirigiéndose a la cocina.
Elena ocupó su lugar habitual, de espaldas a la nevera. “*¿Querrá sentarse en el sitio de papá?*”. Pero Javier se sentó frente a ella. Su madre se colocó entre los dos, como siempre hacían cuando su padre vivía.
—¿Así que querías que lo conociera? No me lo esperaba de ti. Por eso el cambio de look —dijo Elena con sarcasmo.
—¿Por qué hablas así? —su madre la reprendió con la mirada.
—¿Echabas de menos los golpes? ¿Papá no te pegó suficiente? ¿Dónde está la botella? ¿No trajeron vino? —preguntó, clavando los ojos en Javier.
—Javier no bebe. Él… —su madre titubeó, mirando a Javier con culpa.
Este cubrió la mano de su madre con la suya, callándola.
—No hace falta, Antonia.
—Ahora finge no ser un borracho, pero ya mostrará su verdadera cara cuando se mude aquí. Mamá, ¿es que te vas a casar? ¿Esa es la sorpresa? Javier, ¿su esposa te echó y viniste a recolocarte con mi madre?
Las palabras salían solas, imposibles de contener. Su madre empezó a llorar. Javier seguía mirando su plato.
—¿Terminaste? —preguntó su madre con inusual firmeza—. ¿Qué he visto en mi vida? Borracheros, golpes. Tú huías a casa de la vecina cuando llegaba ebrio. Nos refugiábamos en las calles hasta que se dormía. Yo le robaba dinero para comprarte zapatos o vestidos. No sabes nada… —Se interrumpió, sollozando.
Elena nunca la había visto así. Siempre sumisa, asustadiza. Recordaba cuando su padre le gritó que solo servía para limpiarse los zapatos en ella. Y ahora defendía a aquel hombre.
—Hace tiempo que debía decírtelo. Treinta años callada —susurró su madre—. Es tu padre. Javier Martínez… es tu padre.
—¿Qué? —Elena retrocedió, impactada. Miró alternativamente a Javier y a su madre.
—Sí. Nos quisimos desde el colegio. Luego él se fue a la mili. En el pueblo, todo se sabe. Le confesé a mi madre que estaba embarazada. Gritó, me golpeó con una toalla. Trajo a un chico de otro pueblo, con la excusa de arreglar la valla. Era un primo en visita. Mi madre me dijo que no lo dejara escapar.
Una noche, después de la verbena, él me acompañó a casa. Mi madre salió y dijo que no permitiría que me usaran. Él aseguró que era serio. Así me casé con Antonio. Nos mudamos a la ciudad. Tú naciste. Yo no lo amaba. Quizá sospechó que no eras su hija. Por eso bebía, por eso me golpeaba. Le escribí a Javier en la mili, diciéndole que me casaba. Él no supo de ti.
Evité volver al pueblo, por vergüenza. El verano pasado fui a ver a mi hermano, ¿recuerdas? Allí lo encontré. Luego vino él. Dijo que no me culpaba, que entendía. Que solo me había amado a mí. Me iré con él. La casa será tuya. Basta de alquileres. Quiero pasar lo que me queda con él. Tengo solo cuarenta y nueve.
Elena no podía aceptarlo. Sí, su padre había sido un monstruo. Pero era *su* monstruo. Asimilar que había otro padre le resultaba imposible. Se levantó y salió al recibidor.
—¡Elena! —gritó su madre.
—Déjala. Es adulta, lo entenderá —oyó decir a Javier.
“*Vaya, ahora resulta que me entiende*”, pensó con rabia antes de golpear la puerta.
Caminó hacia casa bajo la nieve, que seguía cayendo, evocando recuerdos. Una vez, huyeron de su padre borracho. También era invierno. Las ventanas de las casas brillaban, y Elena imaginaba familias felices dentro. Cuánto envidiaba esas vidas.
“*Mamá se resignó, vestida como una anciana. Nunca tuvo una vida. Y aún es joven. Quizá Javier sí la ama. Y yo le escupí veneno…*”, se regañó. “*Y yo… Cuando Andrés me pidió vivir juntos, ¿escuché a mamáElena abrazó fuerte a su madre en el andén del autobús y, por primera vez en años, sintió que el amor podía ser tan fuerte como la verdad que ahora compartían.
