Pensó que solo era un pobre mendigo lisiado… Le daba de comer cada día con lo poco que tenía. Pero una mañana, ¡todo cambió!
Esta es la historia de una chica humilde llamada Lucía y un mendigo lisiado del que todos se burlaban. Lucía, una joven de apenas 24 años, vendía comida en un pequeño puesto de madera junto a la carretera en Sevilla. Su tenderete estaba hecho de tablones viejos y chapas de metal, bajo un olivo centenario donde la gente solía parar a comer.
Lucía no tenía mucho. Sus zapatillas estaban desgastadas y su vestido, remendado. Pero siempre sonreía. Incluso cuando estaba agotada, atendía a cada cliente con amabilidad. «Buenas tardes, caballero. De nada», repetía una y otra vez.
Se levantaba al amanecer para cocinar arroz, lentejas y migas. Sus manos trabajaban rápido, pero su corazón latía lento por la soledad. Lucía no tenía familia.
Sus padres habían fallecido cuando ella era pequeña. Vivía en una habitación diminuta cerca del puesto, sin luz eléctrica ni agua corriente.
Solo ella y sus sueños. Una tarde, mientras limpiaba el mostrador, pasó su vecina Doña Carmen. «Lucía», le dijo, «¿por qué siempre sonríes, si pasas apuros como nosotros?». Lucía volvió a sonreír y respondió: «Porque llorar no llenará mi puchero».
Doña Carmen se rio y siguió su camino, pero sus palabras resonaron en el corazón de Lucía. Era cierto. No tenía nada.
Aun así, daba de comer a quien lo necesitaba, aunque no pudieran pagar. No sabía que su vida estaba a punto de cambiar. Cada tarde, algo peculiar ocurría en su puesto.
Un mendigo lisiado aparecía en la esquina. Llegaba despacio, empujando su silla de ruedas oxidada. Las ruedas chirriaban contra las piedras.
Crujido, crujido, crujido. La gente que pasaba se reía o se tapaba la nariz. «Mira a este hombre sucio otra vez», comentó un chaval.
Sus piernas estaban vendadas. Sus pantalones, rotos por las rodillas. El polvo cubría su rostro.
Tenía los ojos cansados. Unos decían que apestaba. Otros, que estaba loco.
Pero Lucía no apartó la mirada. Lo llamaba Don Ramón. Una tarde, bajo el sol abrasador, Don Ramón se detuvo junto a su puesto. Lucía lo miró y susurró: «Ya está aquí otra vez, Don Ramón. Ayer no comió».
Don Ramón bajó la vista. Su voz era débil. No había tenido fuerzas para venir, dijo.
Llevaba dos días sin comer. Lucía miró su mesa. Solo quedaba un plato de lentejas y migas.
Era lo que ella pensaba cenar. Dudó un instante. Luego, en silencio, tomó el plato y lo puso frente a él.
—Tome, coma —dijo. Don Ramón miró la comida y luego a ella—. ¿Me da su última ración otra vez? Lucía asintió.
Podré cocinar más al llegar a casa. Sus manos temblaban al agarrar la cuchara. Tenía los ojos húmedos.
Pero no lloró. Bajó la cabeza y empezó a comer despacio. Los transeúntes los observaban.
«Lucía, ¿por qué siempre le das de comer a ese mendigo?», preguntó una mujer. Ella sonrió y respondió: «Si yo estuviera en su silla, ¿no querría que alguien me ayudara?».
Don Ramón venía cada día, pero nunca mendigaba. No llamaba a la gente. No extendía la mano.
Solo se sentaba en silencio junto al puesto de Lucía, la cabeza gacha. Parecía que la silla se rompería en cualquier momento. Una rueda estaba torcida.
Mientras otros lo ignoraban, Lucía siempre le llevaba un plato caliente. A veces arroz, a veces lentejas.
Se lo ofrecía con una gran sonrisa. Era una tarde sofocante. Lucía acababa de servir paella a dos estudiantes cuando alzó la vista y vio a Don Ramón en su lugar habitual.
Sus piernas seguían vendadas. Su camisa, ahora con más agujeros. Pero él permanecía callado, como siempre.
Lucía sonrió, sirvió paella en un plato, añadió dos trozos de pollo y se acercó. «Don Ramón», dijo dulcemente, «su comida está lista».
El hombre alzó la mirada lentamente. Sus ojos estaban cansados.
Pero al verla, se suavizaron. «Siempre te acuerdas de mí», murmuró. Lucía se arrodilló y dejó el plato con cuidado junto a él.
«Aunque el mundo lo olvide, yo no lo haré», dijo. Justo entonces, un coche negro y reluciente se detuvo frente al puesto.
La puerta se abrió, y salió un hombre vestido impecablemente. Camisa blanca, pantalones oscuros. Zapatos que brillaban. Era alto, con una mirada intensa.
Lucía se levantó rápidamente, limpiándose las manos en el delantal. «Buenas tardes, señor».
«Buenas tardes», respondió él. Pero no la miraba a ella. Sus ojos estaban clavados en Don Ramón.
El hombre no parpadeó. Lo observó un largo rato. Don Ramón seguía comiendo, pero Lucía notó algo raro. Había dejado de masticar.
El desconocido dio un paso y ladeó la cabeza, como si intentara recordar algo. Se volvió hacia Lucía: «Por favor, sírvame un plato de paella. Con pollo».
Ella lo hizo rápido y se lo entregó. Pero mientras comía, el hombre volvió a mirar a Don Ramón. Esta vez, su expresión era incierta.
Abrió la puerta del coche, entró sin decir nada y se marchó.
A la mañana siguiente, Lucía se levantó temprano. Barrió frente al puesto y limpió la mesa como siempre. Al amanecer, no dejaba de mirar hacia el camino.
«En cualquier momento llegará», susurró. Pero pasaron las horas. Nada.
Al mediodía, su corazón latía con fuerza. Preguntó a Doña Carmen: «¿Ha visto hoy a Don Ramón?».
La vecina se rio. «¿Ese viejo? Quizá se arrastró a otra calle».
Lucía no se rió. Preguntó a los chicos que vendían agua. A un ciclista aparcado cerca. Nadie lo había visto.
Su pecho se oprimió. Se sentó junto a su olla y miró el lugar vacío donde siempre estaba Don Ramón.
Pasaron dos días más. Aún nada.
Lucía ya no sonreía igual. Atendía a los clientes, pero su rostro estaba apagado. No podía comer. Incluso el olor de su paella le revolvía el estómago.
«¿Le habrá pasado algo?», murmuraba. Por la noche, en su cuarto, sostenía el último plato que le sirvió.
«Don Ramón nunca falta», susurró. «Ni siquiera cuando llueve».
Se asomó a la ventana. Una brisa fría entró. Sus ojos se llenaron de lágrimas.
No solo estaba preocupada. Tenía miedo.
Algo andaba mal. Muy mal. Y en el fondo, lo sabía.
Era el cuarto día. Lucía cortaba cebollas cuando un coche negro se detuvo frente al puesto.
Bajó un hombre alto con sombrero. Le entregó un sobre sin mediar palabra.
«Léalo. Y no se lo diga a nadie», dijo antes de irse.
Lucía temblaba al abrirlo. Dentro, un papel decía: «Ven al Hotel Alhambra a las cuatro. De alguien que te aprecia».
Su corazón se aceleró. Jamás había pisado un hotel.
A las tres y media, cerró el puesto con llave. «Dios, acompáñame», susurró. Tomó un taxi.
—Hotel AlhambraAl llegar, descubrió que Don Ramón era en realidad el poderoso empresario Don Rodrigo, quien le regaló un restaurante de lujo como recompensa por su bondad desinteresada.
