**Diario de Elena**
Hoy salí del hospital y chocó conmigo un hombre al pasar la puerta.
—Perdón—dijo, deteniendo su mirada en mí. Pero al instante, sus ojos se tornaron fríos y despectivos, como si ya no mereciera ni un segundo de su atención.
¿Cuántas veces he recibido esas miradas? A las chicas delgadas y esbeltas las miran diferente; con ese brillo pegajoso de deseo. A mí, en cambio, me ignoran. Y duele. ¿Acaso es mi culpa ser así?
De pequeña, todos alababan mis mejillas regordetas, mis piernas rollizas. Pero en el colegio, en educación física, siempre era la primera en la fila de las niñas. Me llamaban «gorda», «barrigona», incluso «Peppa Pig». Y eso eran los insultos más suaves. Los niños pueden ser crueles. Los profesores lo veían, pero nunca hicieron nada.
Intenté dietas, pero el hambre siempre ganaba. Los kilos se iban y volvían. No soy fea, pero la gordura lo ensucia todo. Soñé con ser profesora, pero renuncié. No soportaría que los alumnos se burlaran a mis espaldas. Así que estudié enfermería. Cuando alguien sufre, no le importa cómo luce quien lo ayuda; solo quiere alivio.
En clase, las chicas me usaban de escudo. «¡Siéntate delante, Elena!», decían para esconderse de la mirada del profesor. Mientras ellas coqueteaban, yo estaba sola. Y en las tiendas, contemplaba los vestidos bonitos sabiendo que jamás me quedarían.
Una vez salí con unas compañeras a patinar. Unos chavales me gritaron: «¡Mira esa, parece una salchicha!». Me reí como pude, pero por dentro lloraba.
Mi madre intentó presentarme chicos. Uno fingió no verme. Otro me manoseó sin pudor. Cuando lo aparté, cayó en un charco. «¿Qué te crees? Con ese cuerpo, deberías estar agradecida», escupió. Desde entonces, renuncié al amor.
En las redes, puse a Fiona de Shrek de foto de perfil. Un chico bromeó: «¿Así eres en la vida real?». Le dije que sí, solo que no verde. Se rió, creyendo que mentía. «Seguro que huyes de tus admiradores», dijo, y me invitó a salir. Corté la conversación.
Hoy, en el hospital, un niño de seis años casi me derribó.
—¿Adónde vas tan rápido? Aquí hay gente enferma—le dije, agarrándolo del brazo.
—Quería deslizarme por el linóleo—confesó, sin vergüenza.
—¿Vienes con alguien?
—Con mi padre, a ver a mi abuela—respondió antes de preguntar por el baño. Lo acompañé. Al salir, me miró con aires de superioridad, pero no me molestó. Hasta que su padre apareció.
—¿Se ha portado mal?—preguntó el hombre tras evaluarme de un vistazo rápido, como si yo fuera invisible.
—No. No lo regañe—respondí, marchándome.
Al día siguiente, el niño me saludó con entusiasmo. Su padre ni siquiera me miró. Yo le saqué la lengua a sus espaldas. El pequeño lo vio, se rió y me hizo un pulgar arriba.
La abuela del niño, doña Ana, me contó su historia. Su nuera, una modelo egoísta, abandonó a su hijo, Iker, para perseguir su carrera. El padre, Adrián, solo sale con mujeres superficiales que el niño rechaza.
—Iker quiere una madre—me susurró doña Ana, mostrándome un dibujo. En él, una figura femenina, más grande que el padre… como yo.
—Es usted—insistió.
Mi corazón se encogió. «Hasta un niño ve lo gorda que soy. Un hombre como Adrián jamás me miraría».
Pero una semana después, Iker me invitó a su cumpleaños. Dudé, pero fui. Allí, una rubia perfecta me escrutó con desdén. Doña Ana «accidentalmente» volcó su vino sobre ella. La rubia se marchó ofendida. Adrián me invitó a quedarme.
Al llevarme a casa, intentó besarme. Lo aparté, furiosa.
—¿Aburrido de sus mujeres perfectas? ¿Ahora quiere probar con una gorda?—le espeté.
—No es eso—murmuró, pero yo ya estaba fuera del coche.
Pasaron semanas. Hoy, Adrián vino a buscarme desesperado: Iker estaba enfermo. Le puse una inyección, y el niño, valiente, solo dijo: «Dolió un poquito».
Mientras trabajaba, noté la mirada de Adrián sobre mí. No era indiferencia. Era interés. Al terminar, me pidió una cita.
—¿Lo hace por Iker? No juegue conmigo—protesté.
—No. Me gusta usted. Eres cálida, buena. Iker te adora. Y yo también quiero intentarlo.
—¿Y si su madre regresa?
—Renunció a él. Es mi hijo. Y quiero que seas parte de nuestra vida.
Asentí.
A veces, el amor no es fuego y pasión. Es encontrar a quien te vea, tal como eres, y te elija igual. Aunque el mundo te diga que no mereces ser amada.
