Baila Conmigo

Author Alejandro GarcíaReading 5 minViews 38

**Baila Conmigo**

Adela le gustaba mucho a Jorge. Una rubia esbelta de ojos marrones que llamó su atención desde que llegó a la oficina.

Las compañeras la recibieron con recelo, dividiéndose en dos bandos: unas decían que el pelo teñido no cuadraba con sus ojos oscuros, y otras juraban que usaba lentillas. Sin embargo, el tiempo pasaba y su melena seguía impecable. A veces llevaba gafas… ¿Para qué, si tenía lentillas?

Al seductor Rafa también le llamó la atención, pero, a diferencia del tímido Jorge, no perdió tiempo en cortejarla. Cafés en la pausa, regalos inesperados… Cuando le ofreció llevarla a casa en su coche, a Jorge se le partió el corazón de celos.

¿Cómo iba a competir con Rafa? Era guapo, ocurrente, hacía reír a todas. Pero, como siempre, tras conquistarlas, perdía interés. Esta vez dejó plantada a Sara, que lloró en el baño y juró vengarse.

Jorge, en cambio, era corpulento, de mejillas sonrosadas y gafas cuadradas. Llevaba ropa holgada y un apellido que parecía de novela: Quijano. Igual que su homónimo literario, era torpe e ingenuo. Pero con los ordenadores, era un genio.

—Jorge, ¡ayúdame! Se me ha colgado el equipo…
—Necesito editar un vídeo, por favor…

Sus dedos volaban sobre el teclado, resolviendo cualquier problema.

—Eres un crack, Quijano —le decían los compañeros, prometiéndole un trago que nunca le invitaban.

A él le gustaban más los besos en la mejilla que le daban las chicas.

En realidad se llamaba Jorge, pero desde niño todos le decían “Jorgito”. Se enfadaba, pero era inútil.

—Venga, no te piques, que te queda bien —le decía Rafa, dándole una palmada en la espalda.

No era un heredero como su tocayo de ficción. Su madre, Adela, lo crió sola. Cuando él preguntó por su padre, ella no mintió: lo tuvo por decisión propia, ya entrada en años.

Jorge creció tranquilo, obsesionado con los ordenadores. Estudió informática y empezó a ganar bien. Su madre, orgullosa, dejó el trabajo para cuidarle. Cocinaba en exceso, y él, sedentario, engordó.

Hasta que conoció a Adela, la nueva de la oficina. La primera chica que le hizo perder el sueño. Descargó sus fotos de redes sociales y las miraba durante horas.

Un día, saboteeó su ordenador a propósito.

—¡Ayúdame! —suplicó ella, mordiendo el labio mientras él fingía solucionar el problema.

—Pídeme lo que quieras —dijo Adela, aliviada.

—Baila conmigo en la fiesta de Navidad.

Ella dudó, pero aceptó.

Llegó el día… y Rafa se la llevó al centro de la pista. Jorge se marchó, herido.

Al día siguiente, Adela se disculpó:

—Eres bueno, inteligente… Pero deberías cuidarte más. Las chicas también miran el físico.

Esa noche, Jorge se plantó frente al espejo. Dejó los bollos de su madre, empezó a caminar… y encontró un anuncio de clases de baile.

Llamó. Una voz femenina y cálida le animó a ir.

Al día siguiente, conoció a Laura, su profesora. No era la joven que imaginaba, pero su paciencia le conquistó.

—La apariencia no importa —le dijo—. Solo las ganas de bailar.

Jorge adelgazó. Cambió las gafas por lentillas, renovó su armario… incluso se atrevió a preguntarle:

—¿Crees que ahora le gustaré a una chica?

—¿Todo esto es por alguien? —preguntó ella, con una sombra de tristeza.

Él asintió.

En la fiesta de primavera, bailó con Adela. Todos quedaron impresionados, pero él solo pensaba en Laura.

—¿Por qué tan temprano? —preguntó Adela al verle irse.

—Tengo que llegar a tiempo —contestó, corriendo al estudio.

Laura estaba allí, esperando.

—Lo logré —dijo él, sonriendo—. Gracias a ti.

—¿Y Adela?

—No es a ella a quien quiero —confesó, besándola.

Al principio, su madre se resistió. Pero al final aceptó a Laura.

Jorge aprendió que el amor no se persigue… llega cuando menos lo esperas.

Viajé a otro país para ver a mi exnovio, tres meses después de que rompiera nuestro compromiso. Suena loco, lo sé. Pero en ese momento no pensaba con la cabeza, sino con el corazón. Llevaba el anillo en la maleta, nuestras fotos en el móvil y una esperanza tonta de que, si me veía cara a cara, se arrepentiría. Sabía exactamente dónde trabajaba: era médico en un hospital. Llegué sola, con una pequeña maleta y el estómago hecho un nudo de nervios. Me senté en el vestíbulo fingiendo esperar por un paciente. Cuando lo vi caminar por el pasillo, sentí que el aire desaparecía de mi cuerpo. Estaba igual que siempre: bata blanca, cansado y apresurado. Me acerqué y le dije que necesitábamos hablar. Me miró sorprendido. Caminamos juntos por el pasillo. Intenté sonar firme. Le expliqué que había viajado porque no quería que todo terminara así, que aún le amaba y quería intentar salvar nuestra relación. Ni dudó: me dijo que había tomado una decisión, que estaba centrado en su trabajo y que yo debía seguir con mi vida. No elevó la voz, pero fue frío… demasiado frío. Apreté los dientes para no llorar delante de él. Asentí, saqué el anillo que aún llevaba en el bolso, se lo devolví y me despedí rápido. Salí y me senté en un banco de cemento frente a la entrada del hospital. Y… simplemente no aguanté más. Me tapé la cara y lloré como no lo había hecho en meses. Lloré por el viaje, por la ilusión, por el rechazo, por el amor no correspondido. No me di cuenta de que, en el banco de enfrente, más allá, estaba sentado otro médico durante su descanso. Me escuchó llorar durante varios minutos. Cuando al fin empecé a calmarme, se acercó y me dijo: — Disculpa que te moleste, pero… si necesitas algo, aquí estoy. ¿Te encuentras bien? Bajé la cabeza y logré decir: — No… simplemente me rompieron el corazón por segunda vez… por la misma persona. Me miró con verdadera preocupación. Me preguntó si podía sentarse a mi lado. Se sentó. Fue una conversación rara, inesperada, extraña, pero a la vez muy humana. Me ofreció agua, quiso saber si tenía a alguien en la ciudad, si estaba sola. Y le conté todo: había viajado solo para verle, fue mi prometido, teníamos planes de boda, hace tres meses me dejó y aún no puedo aceptarlo. Él no me juzgó. Sólo escuchó. Me habló con serenidad. Me dijo que no merecía suplicar por amor. Que era normal sentirse rota ese día… pero no debía quedarme allí para siempre. No fue un tono de ligue — fue la voz de alguien que realmente quiere ayudar a una desconocida que llora frente a un hospital. Empezamos a hablar… luego a escribirnos. Le dije que no quería quedarme muchos días en ese país, que quería irme cuanto antes. Me preguntó cuándo era mi vuelo de regreso. Le dije la verdad: no había comprado billete, porque venía con la esperanza de reconciliarnos. Entonces me dijo: — Quédate al menos unos días. Sal conmigo y con mis amigos. Al menos no te encierres sola en un hotel para llorar. Acepté. Salimos a comer, paseamos por la ciudad, conocí a sus amigos del hospital. Yo estaba todavía en modo “corazón roto”. No hubo nada entre nosotros. Ni besos, ni coqueteos. Sólo largas charlas y tímidas sonrisas que, por momentos, me hacían olvidar el dolor. Una semana después volví a mi país. Pensé que todo acabaría ahí. Pero seguimos hablando. Cada día. Seis meses. Mensajes largos, llamadas nocturnas, audios: cosas sencillas del día a día. Y sin darme cuenta… empezamos a encariñarnos cada vez más. Un día, sin avisarme, apareció en mi ciudad. Me escribió: — Estoy aquí. Necesito verte. Me estaba esperando en el aeropuerto. Fui — y cuando lo vi con la maleta, no entendía nada. Me abrazó y me dijo: — Estoy enamorado de ti. No quiero que hablemos sólo por pantalla. He venido para mirarte a los ojos y saber si tú sientes lo mismo. Lloré. Pero no de tristeza. De miedo, de emoción, de sorpresa… de todo a la vez. Le dije “sí” — también yo me había enamorado sin darme cuenta. Y desde ese día empezó oficialmente nuestra historia. Hoy hacen tres años que estamos juntos. Estamos prometidos. Nos casamos en agosto y ya estamos repartiendo invitaciones. A veces pienso que, si no hubiera viajado a otro país buscando a alguien que me rechazó… nunca habría conocido al hombre que hoy es mi marido. Aunque todo comenzó con un llanto desgarrador en un banco frente a un hospital… se transformó en la historia de amor más inesperada de mi vida.

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Cuarenta años escuchando la misma frase, y cada vez sonaba como una corona sobre mi cabeza. —Mi mujer no trabaja. Ella es la reina del hogar. La gente sonreía. Me admiraban. A veces, incluso me tenían envidia. Y yo… yo creía. Creía que era importante. Que era valiosa. Que lo que hacía era el trabajo más grande del mundo. Y realmente era trabajo. Solo que nadie lo llamaba así. Yo era cocinera, limpiadora, niñera, profesora, enfermera, psicóloga, chófer, contable, organizadora de todo. Trabajaba catorce horas, y a veces más. No había “día libre”. No había “sueldo”. No había “gracias” cada vez que lo necesitaba. Solo había una cosa: —Estás en casa. Estás bien. Mis hijos nunca fueron al colegio con la ropa sucia. Mi marido nunca llegó a casa sin encontrar la comida caliente. Mi casa estaba ordenada. Mi vida — recogida y entregada a la calma de los demás. A veces, me miraba en el espejo y no veía a una mujer. Veía una función. Pero me decía: “Esto es la familia. Esto es el amor. Esta es mi elección.” Tenía un consuelo — que todo esto era “nuestro”. Nuestra casa. Nuestro dinero. Nuestra vida. Pero la verdad era otra. Cuando mi marido se fue con Dios… mi mundo no se derrumbó solo por la tristeza. Se derrumbó también por la realidad. Lloramos. La gente lo llamaba “un gran hombre”, “el sostén”, “el pilar de la familia”. Y luego llegó el día de leer el testamento. Me quedé allí como viuda — con las manos temblorosas y el dolor en el pecho, esperando al menos un poco de seguridad, al menos alguna protección… después de todos los años que le había dado. Y entonces escuché las palabras que me convirtieron en extranjera en mi propia vida. La casa estaba a su nombre. La cuenta bancaria estaba a su nombre. Todo estaba a su nombre. Y lo “nuestro” se convirtió en “suyo” en segundos. Mis hijos — mis hijos — heredaron lo que yo había cuidado, limpiado y mantenido toda la vida. ¿Y yo? Yo me quedé sin derecho siquiera a decir: “Esto también es mío.” Desde ese día empecé a vivir de la forma más humillante — no en pobreza, sino en dependencia. Tenía que preguntar: —¿Puedo comprarme medicamentos? —¿Puedo comprarme zapatos? —¿Puedo teñirme el pelo? Como si no fuera una mujer de 70 años, sino una niña pidiendo la paga. A veces sujetaba en la mano la lista de la compra y me preguntaba cómo era posible… ¿Cómo podía haber trabajado cuarenta años y que mi esfuerzo valiera cero? No solo me dolía estar sin dinero. Me dolía haber sido engañada. Que había llevado una corona de palabras, pero no una corona de seguridad. Que fui “reina”, pero sin derechos. Y entonces empecé a hacerme preguntas que nunca antes me permití: ¿Dónde estaba yo en este “amor”? ¿Dónde estaba mi nombre? ¿Dónde estaba mi futuro? Y sobre todo — ¿por qué durante años pensé que tener mi propio dinero era falta de confianza? Ahora sé la verdad. Tener tus propios ingresos, tu cuenta, tus seguros, tu patrimonio — no es traicionar al amor. Es respetarte a ti misma. El amor no debe dejarte sin protección. El amor no debe quitarte la fuerza y luego dejarte pidiendo limosna. Reflexión Una mujer puede dar su vida por el hogar… pero el hogar debe tener un espacio para ella — no solo en la cocina, sino en los derechos, la seguridad y el dinero. El trabajo doméstico es digno. Pero la dependencia — esa es una trampa. 👇 Pregunta para ti: ¿Conoces a alguna mujer que fue “reina en su casa”, y al final se quedó sin derechos ni futuro propio?

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