Un error aterrador

Author Alejandro GarcíaReading 8 minViews 84

**Un Error Aterrador**

Carmen despertó con un dolor agudo. Algo había soñado antes de despertar, algo importante, pero el dolor la distrajo y lo olvidó al instante. Nunca le había dolido tanto el vientre, ni siquiera cuando el malestar se extendía hacia la espalda.

Permanecía quieta, escuchando su propio cuerpo. El dolor parecía ceder. Con cuidado, se sentó en la cama, pero al intentar levantarse, una punzada la atravesó de nuevo. Gritó y cayó al suelo. Arrastrándose de rodillas, llegó hasta el cajón donde había dejado el móvil cargando.

Llamó al 112 así, arrodillada, apoyando una mano en el suelo. «Tranquila, la ambulancia llegará pronto», se repetía. «¡Pero la puerta! ¡Tengo que abrirla!» Avanzó gateando hacia el recibidor. El dolor latía en su vientre, quemando como fuego.

Intentó enderezarse para mover el cerrojo, pero el dolor se agudizó. Las lágrimas brotaron. Eso era lo peor de vivir sola: no que no hubiera nadie para darle un vaso de agua, sino que no había quien abriera la puerta a quien pudiera salvarla. Mordió su labio hasta sangrar e hizo un último esfuerzo. Logró abrir la puerta antes de desmayarse.

Entre la neblina de su mente, captó frases sueltas, preguntas que le hacían. Quizás respondió, o quizás lo imaginó.

Al despertar, el sol bajo del otoño entraba por la ventana de la habitación. Carmen se giró, apartándose de la luz, y una punzada bajo las costillas la hizo fruncir el rostro. Su vientre parecía hinchado, pero el dolor había desaparecido.

Hacía poco, al intentar cortar con Javier otra vez, había pensado que prefería morir antes que seguir así. Sin marido, sin hijos. Sin nadie. ¿Para qué vivir? Pero esa noche, agarrándose a la vida, entendió el miedo a morir de repente, sola.

—¿Despierta? Ahora llamo a la enfermera.

Carmen giró la cabeza hacia la voz. En la cama contigua había una mujer entrada en años, con una bata de franela azul y flores amarillas.

Poco después, entró una enfermera.

—¿Cómo se encuentra? —preguntó, joven y sonrosada, quizás por el gorro rosado que llevaba.

—Bien —respondió Carmen—. ¿Qué me pasó?

—El médico vendrá enseguida y se lo explicará —dijo la joven antes de salir.

Carmen vio su gruesa trenza castaña hasta la cintura. «¿Todavía hay chicas que se hacen trenzas?», pensó.

—Estás en ginecología. Llegaste hace un par de horas. Dormías como un tronco, hija —comentó su compañera de habitación.

«Hija». Últimamente, en las tiendas o el autobús, la llamaban «señora» o «ciudadana». Se sentía vieja, aunque solo tenía cuarenta y dos. Quizás por eso, cuando alguien intentaba presentarle a un hombre, se negaba: «Se me pasó el tiempo, ya no necesito a nadie». Por eso intentaba dejar a Javier, pero él siempre volvía.

—¿Cómo se siente? —Entró un médico de unos cincuenta años.

—Doctor, ¿qué me ocurrió? ¿Me operaron? Siento que tragué un globo.

—Martínez, la esperan en curas —dijo el médico a su compañera.

La mujer se levantó, se ajustó la bata y salió con gesto desganado.

Carmen agradeció la mirada cansada del médico.

—Le hicieron una laparotomía. Tenía un embarazo ectópico, se le reventó la trompa.

—¿Cómo? —Carmen casi saltó de la cama. Los músculos del abdomen protestaron con dolor.

—¿Qué le sorprende?

—A mí… Me dijeron que era estéril.

—Eso no descarta un embarazo ectópico, ni uno normal. La vida está llena de milagros. Créame. Quédese unos días.

—¿Puedo levantarme?

—Debe hacerlo, pero sin excesos —dijo antes de salir.

Carmen asimilaba la noticia. Le habían dicho que nunca tendría hijos. Su marido la dejó por eso, aunque solo fue excusa para sus infidelidades. «¿Puedo quedarme embarazada? Pero ¿en qué pienso? Con cuarenta y dos años…» Se detuvo. «¿Por qué no le pregunté al médico?»

Se incorporó, dejó caer los pies al suelo. Sus zapatillas estaban ahí, su bata colgada en la cama. Los de la ambulancia las habrían traído. No había dolor, solo molestias musculares.

Se puso la bata y las zapatillas, y se levantó. Un leve mareo. «La anestesia», pensó. Sintió peso en el bolsillo. «Las llaves de casa. El DNI. La puerta quedó cerrada».

No había espejo. Se alisó el pelo con la mano y salió al pasillo. Caminó hasta una puerta con el letrero «Sala de Médicos», pero estaba cerrada. Siguió hacia el mostrador de enfermería, pero el mareo la detuvo. Se sentó en un sofá cercano.

«¿Se alegraría Javier si supiera que podía quedarme embarazada de él?» Se conocieron hace cinco años. Él fue claro: estaba casado, con una hija pequeña.

Su romance fue intenso. Carmen nunca esperó nada. Intentó dejarlo muchas veces. Él se iba, pero volvía. Al principio prometió dejar a su mujer cuando la niña creciera, pero la niña ya iba al colegio y él seguía ahí. Carmen dejó de preguntar. Cada vez que él regresaba, ella le abría la puerta.

La interrumpió una conversación. Desde el sofá, no veía el mostrador, pero reconoció la voz de la enfermera de la trenza.

—¿Te imaginas? Durante la operación, el doctor Serrano encontró un tumor. Enorme.

—¿Y? —preguntó otra voz.

—Nada. La cosieron y listo. Serrano dijo que era la última fase. Mañana llevan a esta Navarro a oncología. No es vieja, pero el doctor dijo que le queda poco.

—Qué pena —contestó la otra.

Carmen dejó de oír. Un zumbido llenó sus oídos. «Soy yo. Hablan de mí. ¿Tengo cáncer? ¿Mañana me llevan? ¿Por qué el doctor no me lo dijo?»

El pánico la paralizó. Temblando, volvió a su habitación y lloró desconsolada.

Regresó su compañera.

—¿Lloras? ¿Llamo a alguien?

—No. —Carmen salió y bajó al vestíbulo.

Era un día cálido. Pacientes paseaban por el jardín. Nadie la miró.

No iría a oncología. Si le quedaba poco, no sería como su madre, sometida a quimioterapias interminables.

Miró el edificio del hospital. No tenía sus cosas, pero llevaba las llaves y el DNI. No soportaría lo que su madre pasó. Salió caminando.

El tiempo que le quedaba, lo pasaría en casa. Al menos no perdería el pelo. Caminó lentamente, sentándose en bancos. Hacía frío. La gente la miraba, pero ¿qué importaba?

En casa, se duchó, lavándose el olor a hospital. Hizo té fuerte. El dolor era soportable.

Lloraba, luego caía en la indiferencia. ¿Qué había hecho con su vida? ¿Quién la enterraría? Nadie visitaría su tumba, excepto quizás Javier.

Pasó días en cama. Al tercer día, se levantó. Se miró al espejo. Su madre, antes de morir, adelgazó y se volvió amarilla. Ella no veía eso en sí misma.

Siempre fue delgada. Divorcio, enfermedad deEsa misma tarde, mientras miraba por la ventana una bandada de golondrinas cruzar el cielo, decidió que si la vida le daba otra oportunidad, no la desperdiciaría con miedos ni arrepentimientos.

Sentada en el suelo de mi cocina, observo un llavero como si fuera ajeno. Hasta ayer, era mi coche. Hoy es “nuestro”, pero sin que nadie me haya preguntado. Y no, no exagero. Literalmente me han quitado el coche delante de mis narices, y luego me han hecho sentir culpable por enfadarme. Hace dos meses, mi marido empezó a repetirme que debíamos “pensar con madurez” y organizar nuestras vidas. Era una de esas etapas en las que hablaba relajado, sonriente, y parecía que todo lo hacía por nuestro bien. Yo no discutí. Trabajo, pago mis cosas, no soy una persona de grandes exigencias. Mi único verdadero “tesoro” era mi coche. Comprado con mi dinero, pagado por mí, cuidado por mí. Un miércoles regresé a casa y lo encontré en la mesa del salón rodeado de papeles desordenados. No era especialmente sospechoso, pero me incomodó que los guardara tan deprisa al verme. Después me dijo que había hablado con alguien para buscar una “opción más ventajosa” y ahorrar dinero, y que se podían hacer unos cambios. No insistió, pero lo expuso como si tuviese que felicitarle. Yo asentí y me fui a darme una ducha. Al día siguiente, mi suegra llegó sin avisar. Se sentó en la cocina, abrió los armarios como si fuese su casa, y empezó a explicarme que la familia es una sola, que “en el matrimonio no existe lo mío y lo tuyo” y que si somos un verdadero matrimonio no deberíamos ser tan mezquinos. Yo la escuchaba, pero me resultaba extraño, porque nunca hablaba así. Era como si alguien le hubiese dado un guión. Veinte minutos después supe que no había venido por café. Esa misma noche, mi marido me pidió un “pequeño favor”. Quería el permiso y los papeles del coche porque iba a llevarlo a revisión y modificar algo en la matrícula. No me gustó, pero no quise discutir. Saqué la carpeta del cajón y se la di. Él la recibió como quien coge el mando de la tele. Entonces me di cuenta por primera vez de lo ingenua que había sido. Pasaron unos días y empezó a desaparecer “con recados”. Volvía satisfecho, como si hubiera logrado algo importante. Un domingo le oí hablando por teléfono en el pasillo. No susurraba, pero usaba ese tono que la gente emplea cuando quiere parecer importante. Repitió varias veces “sí, mi mujer está de acuerdo” y “no hay problema, ella lo sabe”. Salí del dormitorio y cortó la llamada de golpe, como si le hubiera pillado. Le pregunté, y me dijo que no me metiera en “cosas de hombres”. El viernes, tras el trabajo, fui al supermercado y al volver el coche no estaba delante del bloque. Pensé que él lo había cogido. Le escribí, no contestó. Le llamé, no respondió. Cuarenta minutos después recibí un mensaje con dos palabras: “No te montes películas”. Fue el momento en que me invadió la ansiedad. No por el coche, sino por la actitud. Cuando alguien te escribe “no te montes películas”, es porque ya ha decidido que vas a parecer la loca. Volvió tarde esa noche y no venía solo. Estaba con mi suegra. Entraron al salón como si fueran a inspeccionar. Él se sentó, ella se sentó, y yo permanecí de pie mirándolos. Entonces me dijo que había hecho “algo inteligente” y que debía valorar el gesto. Sacó las llaves de mi coche y las puso sobre la mesa, demostrando quién manda. Luego me dijo que el coche ya estaba a su nombre, porque era “más lógico para la familia”. Me quedé muda. No porque no lo entendiera, sino porque no podía creerlo. Le dije que era mi coche, mi compra, mis pagos. Él me miró esperando elogios y dijo que en realidad me “estaba salvando”. Que si algo pasaba en el matrimonio, yo podría “chantajearle” con el coche. Que era mejor que estuviera a su nombre, para que estuviésemos tranquilos y no se formara un “tuyo contra mío”. Mi suegra intervino como era de esperar. Dijo que las mujeres cambian mucho, que hoy son buenas y mañana peligrosas, y que su hijo sólo miraba por sus intereses. En ese momento no sabía si llorar o reír. En mi propia casa, escuchaba cómo me llamaban amenaza mientras me robaban con discursos morales. Me aseguró que, si nos queríamos, daba igual a nombre de quién estuviese el coche, que seguiría siendo yo quien lo condujera. Esa fue la desfachatez que más me dolió. No sólo me lo quitaron, sino que intentaron convencerme de que todo iba bien porque me “dejaban” usarlo. Como si fuera una niña a la que se le concede permiso. Entonces hice lo más tonto que alguien hace en esos momentos. Empecé a justificarme. Le dije que no era una adversaria, que no pensaba marcharme, que simplemente no me gustaba la situación. Y enseguida él se aferró a esa idea. “¿Ves? Reconoces que lo tomas como algo personal”. Convirtió el problema en cuestión de mis sentimientos, no de sus actos. Al día siguiente, mientras él trabajaba, fui donde guardo mis documentos y empecé a buscar copias. Me temblaban las manos. No por miedo físico, sino porque por primera vez vi claramente lo fácil que es que te quiten algo cuando has confiado. Encontré el antiguo contrato de compra y los justificantes de pago. Y entonces vi algo que me remató: una copia fechada hace dos semanas, supuestamente firmada por mí. Pero jamás la firmé. No fue “una idea de golpe”. Fue premeditado. Allí, en el pasillo, me senté en el suelo. Sin drama. Simplemente me fallaron las piernas. En ese instante, no pensaba en el coche como coche. Pensaba en lo rápido que alguien con quien compartes la cama puede decidir que eres una amenaza que debe ser neutralizada. Y en lo tranquilamente que su madre puede participar explicándote moral, mientras te despoja del control sobre tu vida. Esa noche, cuando volvió, no hablé. Simplemente abrí el móvil y cambié las contraseñas. Banco, email, todo. Abrí una cuenta aparte y moví allí mi dinero. No porque me prepare para la guerra, sino porque entendí una cosa: quien puede quitarte el coche con una firma, puede robarte la paz con una sonrisa. Él notó el cambio. Empezó a comportarse con amabilidad. Me trajo comida, me preguntó si estaba bien, me dijo que me quería. Y eso me enfadó aún más. Porque el amor no es traerme una bolsa de dulces después de quitarme la independencia. El amor es no hacer eso jamás. Ahora vivo en un silencio extraño. No discutimos. No gritamos. Pero yo ya no soy la misma. Miro las llaves del coche y no siento alegría, siento control. Y no puedo fingir que todo está bien sólo porque alguien dice que es “por el bien de la familia”. A veces pienso que la mayor traición no es una infidelidad. Es que te traten como un riesgo en vez de como una compañera. ❓ Cuando alguien te quita lo tuyo con una mentira y luego te habla de familia, ¿es amor o simplemente control? ❓ ¿Qué me aconsejaríais ahora: ¿empezar discretamente a prepararme para marcharme, o luchar por recuperar todo lo que es mío por ley?

El vestido prestado En nuestra calle, justo tres casas más allá del ambulatorio, vivía entonces una mujer llamada Esperanza. Su apellido era sencillo, Belmonte, y ella misma era tan callada y discreta como la sombra de un almendro en verano. Trabajaba de bibliotecaria en el pueblo, y la pobre Esperanza pasaba meses sin cobrar, y cuando llegaba el pago, por Dios, era en botas de goma, en vino peleón o en garbanzos que ya parecían tener vida propia. Esperanza tiraba sola de su hija, Lucía. El marido se marchó al norte en busca de fortuna cuando Lucía aún era bebé y no se supo nunca más de él—si había formado otra familia o se perdió en las montañas, nadie lo sabía. Lucía crecía, ay, qué genio tenía la niña. Hermosa como la virgen, con ojos azules como el cielo de Madrid y una melena dorada. Pero orgullo no le faltaba—avergonzada de su pobreza, soñaba con lucirse en la fiesta juvenil del colegio como las demás, mientras ella seguía con los mismos zapatos remendados de hace tres años. Fue aquella primavera cuando la historia empezó, último curso, justo cuando los corazones sueñan más alto que nunca… Un día Esperanza vino a mi casa para que le tomara la tensión. Era primeros de mayo, los nísperos florecían. Se sentó en el sofá, delgadita, los hombros afilados bajo un jersey gastado. —Valentina—me dice casi susurrando, las manos nerviosas—Tengo un problema. Lucía no quiere ir al baile de graduación. Se ha puesto histérica. —¿Y eso?—le pregunto ajustándole el manguito en el brazo. —Dice que no va a hacer el ridículo. A la hija del alcalde le han traído de Madrid un vestido importado, todo pomposo… Y yo, Valentina, ni para una simple tela tengo dinero. Nos hemos comido todas las reservas este invierno. —¿Y qué vas a hacer? —Ya se me ha ocurrido algo—de pronto sus ojos brillaron—¿Recuerdas las cortinas de mi madre? De raso bueno, color precioso… Le voy a quitar el encaje antiguo y le pondré pedrería—no será un vestido, será una joya. Yo sólo negué con la cabeza. Conocía a Lucía. Ella quería lujo, etiqueta, etiqueta extranjera. Pero callé. La esperanza de una madre es ciega, pero sagrada… Todo mayo vi la luz de casa de Esperanza encendida hasta de madrugada. La vieja máquina de coser sonaba como una ametralladora: trac-trac-trac… Esperanza hacía magia. Dormía tres horas, los ojos rojos, las manos agujereadas, pero iba feliz. Pero faltando tres semanas para la fiesta, entré en su casa para llevarle una pomada. Allí estaba, el vestido no era de tela, era un sueño—raso que brillaba como un atardecer entre rosas y gris, cada puntada hecha con tanto amor que parecía iluminado por dentro. —¿Qué te parece?—me pregunta, la sonrisa de niña, los dedos cubiertos de tiritas. —Te has superado—le digo—manos de oro tienes, Esperanza. ¿Lucía ya lo ha visto? —No, aún no. Está en el colegio. Quiero que sea sorpresa. Y entonces la puerta se abrió de golpe. Lucía entró bufando, roja, tiró el bolso contra el rincón. —¡Otra vez la hija del alcalde presumiendo! ¡Le han comprado zapatos de charol! ¿Y yo qué? ¿Iré con mis zapatillas rotas? Esperanza se acerca con el vestido, lo levanta con cariño: —Mira, hija… Todo listo. Lucía enmudece, los ojos recorren el vestido… Pensé que se alegraría, pero de pronto explotó. —¿Es esto?—fría como el hielo—¡Son las cortinas de mi abuela! ¡Olían a naftalina! ¿Te ríes de mí? —No, hija, es raso auténtico, mira qué bien sienta… —¡Cortinas!—gritó Lucía con tal rabia que temblaron los cristales—¿Quieres que suba al escenario envuelta en una cortina? “¡La pobre Belmonte va en mantas!” ¡Jamás me lo pondré! ¡Prefiero ir desnuda o arrojarme al río! Arrancó el vestido de las manos de su madre, lo tiró al suelo y lo pisoteó, sobre la pedrería y el esfuerzo de Esperanza. —¡Te odio! ¡Odio esta miseria! ¡Odio a mi madre inútil! Todas tienen una madre de verdad, tú eres un trapo, no una madre. Se hizo un silencio brutal, pesadísimo. Esperanza, pálida como la cal, no lloró ni gritó. Lentamente se agachó, cogió el vestido, lo sacudió y lo apretó contra el pecho. —Valentina—me dijo bajito, sin mirar a su hija—Vete, por favor. Necesitamos hablar. Me fui. El corazón en vilo. Me daban ganas de castigar a la niña por imbécil… Por la mañana Esperanza había desaparecido. Lucía vino corriendo al ambulatorio sobre el mediodía, el rostro desencajado, todo el orgullo perdido, sólo miedo en los ojos. —Tía Valentina, mamá no está. —¿Cómo no está? ¿Trabajando? —No está en la biblioteca, está cerrada, no ha dormido en casa y…—Lucía se mordió los labios—Y falta la imagen. —¿Qué imagen?—pregunté sobresaltada. —La de San Nicolás. La de la esquina, en plata. Mi abuela decía que nos salvó de la guerra. Mama siempre decía: “Esto es nuestro último pan, Lucía. Para el día más negro.” Un sudor frío me recorrió. Entendí lo que planeaba Esperanza. Por las imágenes antiguas pagaban mucho, pero también robaban, mataban, engañaban. Ella era confiada como una niña. Se habría ido a Madrid para venderla y comprar el “vestido soñado” de su hija… —Ahora, búscala—murmuré. Ay, Lucía, ¿qué has hecho? Fueron tres días de infierno. Lucía se fue a vivir a mi casa, temía el vacío del hogar. No comía, sólo agua. Se sentaba en el portal mirando la carretera, cada motor la sobresaltaba, corría a la verja y sólo veía gente extraña. —Es mi culpa—susurraba por la noche, hecha un ovillo—La maté con mis palabras. Si vuelve, me arrastraré a sus pies. Al cuarto día, casi anocheciendo, sonó el teléfono del ambulatorio, fuerte y urgente. Descolgué nerviosa: —¿Ambulatorio, dígame? —¿Valentina?—voz masculina, cansada—Desde el hospital comarcal, reanimación. Me temblaron las piernas, casi caigo al suelo. —¿Qué ha pasado? —Una mujer llegó hace tres días, sin documentos, la encontraron en la estación, tuvo un infarto. Al recuperar el sentido dio el nombre del pueblo y el suyo. Belmonte Esperanza. ¿La conoce? —¿Viva?—grité. —Por ahora, pero está grave. Vengan rápido. Cómo fuimos a Madrid es otra historia. No había bus. Fui suplicar coche al alcalde y nos prestó un viejo Land Rover con el chófer, Pedro. Lucía no dijo nada en todo el camino. Agarrada a la puerta, blanca, mudo el rostro, labios moviéndose—imaginé que rezaba, por primera vez de verdad. En el hospital olía a miedo y lejía, ese silencio de lugares donde la vida y la muerte conversan. El médico salió, joven y agotado. —Van a verla, pero sólo un minuto. Y nada de llorar. Que no se altere. Entramos. Aparatos pitando, tubos como serpientes. Allí estaba Esperanza… Parecía más niña que mujer, el rostro ceniciento, ojeras negras, cuerpo diminuto bajo la manta gris. Lucía la vio y se desplomó de rodillas en la cabecera, sin palabra, temblando. Esperanza abrió los ojos, nublados. Al reconocerla, levantó la mano y la puso sobre la cabeza de Lucía. —Lucía…—susurró—te encontré… —Mamá—lloraba la niña besando la mano—perdóname… —Dinero… lo vendí… en la bolsa… para tu vestido… con brillos… como querías… Lucía levantó la cara, la miró, y las lágrimas corrían sin parar. —No quiero vestido, mamá. ¡No quiero nada! ¿Por qué, mamá? ¿Por qué? —Para que te vean bella…—sonrió Esperanza, débil—No peor que las demás… Yo me quedé clavada en la puerta, sin aliento. Mirando pensaba—esa es la verdadera maternidad. No calcula, sólo da todo, hasta la última gota de vida. Aunque el hijo sea ingrato. Nos sacaron tras cinco minutos. —Basta. Le falta fuerza. La crisis pasó, pero su corazón está muy débil. Y empezaron los días largos de espera. Casi un mes en el hospital. Lucía iba cada día. Por la mañana al colegio, por la tarde en transporte público hasta Madrid. Le llevaba caldos y fruta. Cambió la chica—irreconocible. El orgullo se esfumó. Casa limpia, huerta cuidada. Venía por la tarde y sus ojos ya eran adultos. —Valentina—me dijo una vez—Después de gritarle, probé el vestido a escondidas… Era tan delicado. Olía a las manos de mi madre. Era tonta, creí que un vestido caro me daría respeto. Ahora sé que sin ella no quiero nada del mundo. Esperanza mejoró despacio, pero milagrosamente, decían los médicos. La dieron de alta justo antes de la graduación. Débil, apenas caminaba, pero sólo quería volver a casa. Llegó la noche de fiesta. Todo el pueblo junto frente al colegio. Música y luces, jóvenes en sus mejores galas. La hija del alcalde presumía su vestido de encaje, todas las miradas para ella. De repente, se hizo el silencio. Llegó Lucía, llevando del brazo a Esperanza. La madre, pálida, apoyada en su hija pero sonriendo. Y Lucía… jamás vi tanta belleza. Llevaba aquel vestido de cortina. Bajo la luz del atardecer, ese color ceniza de rosa resplandecía con magia. El raso seguía la figura, realzando solo lo necesario; el encaje brillaba sobre los hombros. Pero lo importante no era el vestido. Era cómo Lucía caminaba. Como una reina, la cabeza alta. En sus ojos, ya no había arrogancia, sino paz y firmeza. Llevaba a su madre como si fuera de cristal, mostrando al mundo: “Esta es mi madre. Y estoy orgullosa.” El gracioso del pueblo quiso bromear: —¡Mirad, la chica de la cortina! Lucía le miró con calma, sin odio, con compasión. —Sí—dijo clara—lo cosieron las manos de mi madre. Es mi tesoro, más valioso que el oro. Y tú, si no ves belleza, eres ciego. El bromista enmudeció, rojo. La hija del alcalde con su vestido comprado palideció al instante. Porque no son las telas las que te hacen grande… Aquella noche Lucía apenas bailó. Se sentó junto a su madre en el porche, la cubría con un chal, le traía agua, le tomaba la mano. Tanto amor y ternura que me hicieron llorar. Esperanza la miraba y su rostro brillaba. Sabía que todo había merecido la pena. La imagen milagrosa había cumplido su promesa: no con dinero, sino salvando el alma. El tiempo pasó. Lucía se fue a Madrid, estudió cardiología. Se hizo una gran médica, salva vidas cada día. Se llevó a Esperanza, no la deja ni un segundo, viven unidas. La imagen, dicen, Lucía la recuperó tras una larga búsqueda en anticuarios, pagando mucho, pero la consiguió. Hoy está colgada en su casa, con una luz siempre encendida… A veces miro a los jóvenes y pienso: cuánto hacemos sufrir a nuestros seres queridos por dar gusto a los demás. Y la vida es corta, como una noche de verano. Madre sólo hay una. Mientras vive, somos niños, ella nos protege del frío de la eternidad. Cuando se va, estamos solos frente al viento. Cuidad de vuestras madres. Ahora mismo llamadlas si están vivas. Si no, recordadlas con cariño. Desde el cielo, seguro que os escuchan… Si esta historia os ha conmovido, volved, suscribíos al canal. Aquí seguiremos compartiendo recuerdos, lágrimas y alegrías sencillas. 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