*La Vida en Familia*
—Mamá, pero si no es para tanto. Marcos me ha dicho que me quiere. Nos casaremos, ya verás —murmuró Lucía, más tranquila que nunca.
—¿Cómo que no es para tanto? ¡Estás embarazada, sin estar casada, sin terminar el instituto, y ni siquiera conozco a ese chico! ¿Crees que un hijo es un juguete? Que ese Marcos venga hoy mismo y me mire a los ojos prometiendo que se hará cargo. ¡¿Me has entendido?!
—No grites, pensé que te alegrarías por el nieto. Ahora mismo traigo a Marcos, termina pronto su turno. Tengo llave de su habitación en la residencia. Allí lo esperaré, porque estás muy alterada —contestó Lucía ofendida, saliendo de casa con su bolso balanceándose al aire.
Isabel María se agarró el pecho y, con paso pesado, se dejó caer en una silla. Sus ojos se posaron en el retrato de su difunto esposo.
—¡Ahí lo tienes, falta de padre! —le dijo al cuadro—. Ay, Antonio, ¿por qué nos abandonaste tan pronto? No supe proteger a nuestra niña, creció demasiado rápido. ¿Y si ese chico la abandona? ¿Cómo viviremos? Con mi sueldo no llegamos, y ¿quién va a contratar a una embarazada? Además, le falta medio año para terminar los estudios. ¡Dios mío, qué desastre!
Isabel María hundió el rostro en su delantal y comenzó a llorar. La vida nunca había sido fácil. Su marido murió en un accidente en la fábrica cuando Lucía apenas tenía dos años. Vivían en las afueras, y solo su única amiga y los vecinos sabían cuánto había sufrido. Siempre daba el mejor bocado a su hija, mientras luchaba por mantener el hogar. Y ahora, cuando por fin la vida parecía estabilizarse, su propia hija le daba esta noticia.
—Bueno, a preparar la masa para los pasteles. Al fin y al cabo, viene mi futuro yerno. Ay, Lucía, Lucía…
Cuando la mesa estuvo lista, Isabel María se cambió a un vestido más elegante y se puso a tejer para calmar los nervios.
De pronto, la puerta se abrió, y entró Lucía. Su madre miró tras ella, pero no vio a nadie.
—¿Dónde está tu novio? ¿Lo dejaste en la puerta?
—Se esfumó —respondió Lucía con la voz quebrada—. Me ha dejado.
—¿Cómo? —Isabel María se dejó caer en la silla, aturdida.
—Así es. Renunció al trabajo, llevó sus cosas y desapareció. Eso me dijo el conserje de la residencia…
Lucía estaba destrozada, los ojos anegados en lágrimas. Ser madre soltera no entraba en sus planes.
—¿Qué hago ahora, mamá?
Isabel María estuvo a punto de soltarle un “te lo dije”, pero se contuvo. El corazón de una madre no es de piedra.
—Pues parir, hija. Esto no se va a resolver solo —contestó secamente—. ¿Cuándo nacerá el niño?
—En julio, justo después de terminar mis estudios —susurró Lucía, acariciándose el vientre.
…
Lucía dio a luz en la fecha prevista. Era una niña, a la que llamó Carmen. Y así vivieron las tres: la abuela, la hija y la nieta, como tres pinos en un campo solitario.
Carmen creció fuerte y alegre, con una mirada vivaz que iluminaba la casa. Isabel María la adoraba, pero su propia madre la trataba con cierta indiferencia. La pequeña, por desgracia, se parecía demasiado al embustero de Marcos: pelirroja, rizada y con esos ojos verdes que tanto recordaban al traidor.
—¡Mamá ha llegado! —gritaba la pequeña Carmen de seis años al ver a Lucía por la ventana, corriendo a abrazarla.
—¿Me has traído algo? —preguntaba, colgándose del brazo de su madre con ojos brillantes de esperanza.
—Nada —respondía Lucía, hosca.
—¿Por qué? ¡Quiero un helado! ¡Ayer me lo prometiste!
—¡Déjame en paz! Estoy cansada —Lucía la apartó de un gesto y se encerró en su habitación.
Carmen se quedó en medio de la sala, llorando. Había esperado tanto ese momento, y su madre la rechazaba. Además, en el colegio le pidieron dibujar a su familia. Pintó a tres: ella, su madre y su abuela. Sus compañeros se rieron, diciendo que era “una niña sin papá”.
Isabel María intentó consolarla, pero la rabia y el dolor de la pequeña estallaron en un llanto desgarrador.
—¿Dónde está mi papá? ¿Por qué mamá es tan mala? —gritaba Carmen entre sollozos.
Isabel María solo pudo abrazarla fuerte.
—No todos tienen papá, cariño. Nosotras nos arreglaremos sin él. Así nos tocan más pasteles. Vamos, vestirse, que iremos por ese helado.
Al oír la palabra mágica, Carmen comenzó a calmarse.
—¿Y a mamá también le compramos uno?
—Y a mamá.
…
En casa de Isabel María, el Día de la Mujer siempre se celebraba a lo grande. Al fin y al cabo, eran un hogar de mujeres. La mesa rebosaba de comida, Lucía invitaba a sus amigas y todas se intercambiaban regalos. Pero esta vez, Lucía no trajo amigas, sino a un hombre. Y sin avisar.
En la puerta estaba un señor de traje caro, mucho mayor que ella.
—Mamá, te presento a Alberto. Es mi jefe. Pronto lo trasladaremos a otra ciudad con un ascenso. Nos casaremos.
—¿Qué? —Isabel María se quedó helada.
—¡Oh! ¿Es mi papá? —preguntó Carmen, asomándose desde su cuarto.
—No, pequeña, yo no soy tu padre —respondió Alberto con una sonrisa condescendiente—. Mira qué muñeca te he traído.
Carmen apartó la mirada y rechazó el juguete. Algo en ese hombre no le gustó.
La velada fue incómoda. Alberto no hizo esfuerzo por agradar, mientras Lucía se desvivía por complacerlo y regañaba a su hija.
—Siéntate recta. ¿Qué pensará el señor Alberto? ¡No te muevas!
Isabel María callaba, incómoda. Alberto disfrutaba de su superioridad, como si les hiciera un favor compartiendo mesa con ellas. Carmen apenas comió, asustada de su madre.
—Nuestra empresa ha tenido excelentes resultados —decía Alberto—. Pronto seré director de una filial. Eso sí, está a tres mil kilómetros. Nos mudamos. Lucía viene conmigo. Ya nos espera una casa de dos pisos con jardín.
—¿Y yo también me voy? ¿Hay buen colegio allí? —preguntó Carmen.
Alberto guardó silencio, mirando a Lucía. Ella captó la indirecta y cambió de tema.
—Mamá, ¿y tu trabajo? Quizá deberías dejarlo, mereces descansar.
—¿Con qué viviremos? Aún falta para mi pensión.
—Alberto y yo te ayudaremos. No te faltará nada.
—¿Para qué tanto? —Isabel María se puso en guardia.
—Niña, vete a jugar con tu muñeca —ordenó Alberto, queriendo apartarla.
Carmen miró a su abuela, que asintió, y se fue a su cuarto, dejando la muñeca en el suelo.
—Mamá, pasa una cosa —dijo Lucía—. No podemos llevar a Carmen ahora. Cuando nos instalemos, la traeremos.
—¿Por qué no? Dijiste que la casa es grande. ¿Qué te ha hecho tu hija?
—Sería un inconveniente —intervino Alberto con frialdad—. Y no será gratis, le pagamos por cuidarlaIsabel María abrazó a Carmen y, con firmeza, dijo: “Nuestra casa es donde estamos juntas, y aquí nos quedamos”.
