“Mi madre me odia porque no la ayudo con mi hermano enfermo”: Cuando terminé el instituto, hice las maletas y me fui de casa.
Mi madre no tiene pelos en la lengua y me manda mensajes llenos de rabia. Ya he bloqueado muchos números, pero siempre encuentra otro. El contenido cambia, pero nunca faltan los insultos y los malos deseos: que me muera, que me pase algo horrible…
¿Cómo puede una madre decirle esas cosas a su propia hija? Para ella no está mal. Desde hace diez años, solo existe mi hermano Mario, y yo solo sirvo para limpiar y cuidar de él.
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Mi hermano y yo tenemos padres diferentes. Mi madre se volvió a casar cuando yo tenía doce años. No recuerdo a mi padre biológico, pero ella nunca dijo nada bueno de él. De pequeña, pensaba que era una mala persona porque mi madre siempre lo criticaba sin motivo. Ahora estoy en una situación parecida.
Mi padrastro era normal, no discutíamos, nos tratábamos con respeto pero sin mucha confianza. No lo veía como un padre, pero cuando le pedía ayuda con los deberes, nunca me decía que no.
Cuando tenía trece años, mi madre tuvo a Mario. Pronto quedó claro que el niño estaba enfermo, y mis padres empezaron a ir de médico en médico. Al principio había esperanza, pero con el tiempo todo empeoró.
Primero dijeron que tenía una discapacidad intelectual, luego vino el diagnóstico definitivo: una enfermedad incurable. Mi padrastro no lo soportó, tuvo un infarto y, después de una semana en la UCI, falleció. Mi vida se convirtió en un infierno.
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Puedo entender a mi madre. Era duro cuidar a un niño que gritaba, se autolesionaba o se comportaba de manera extraña. Pero cuando le sugirieron llevarlo a un centro especializado, se negó. Decía que era su cruz y que la cargaría ella sola.
Claro, no podía con todo, así que la mitad del trabajo cayó sobre mí. Volvía del instituto, mi madre se iba a trabajar, y yo me quedaba con Mario. Era agotador y a veces asqueroso, porque los niños así no siempre controlan sus necesidades.
No tuve una adolescencia normal. Instituto, luego cuidar a mi hermano, mientras mi madre trabajaba en lo que podía. Cuando volvía, yo me ponía a hacer deberes, con los gritos de fondo.
Tres veces le ofrecieron ingresar a Mario en un centro. Tres veces dijo que no, que ella podía. Pero yo no podía. Cuando terminé el instituto, hice la maleta y me escapé, después de que mi madre me dijera que no iría a la universidad porque debía quedarme cuidando a mi hermano.
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Me quedé en casa de una amiga, encontré trabajo y luego alquilé una habitación. Olvidé la universidad, no me llegaba para pagarla, ni presencial ni a distancia.
Llevo casi diez años sin vivir en casa ni hablar con mi madre. Cuando la vida me sonrió un poco y ahorré algo, intenté contactarla. Pensé en mandarle dinero para ayudarla, pero solo recibí odio.
Me gritó que la había traicionado, que la dejé sola con un hijo enfermo, que no me importaba su sufrimiento y que ahora quería arreglarlo todo. Me exigió que volviera a casa. Los recuerdos de mi infancia me dieron náuseas.
Le dije que ayudaría económicamente, pero nada más. Empezó a insultarme y corté el contacto. Ahora, de vez en cuando, me llegan sus mensajes llenos de rencor desde números distintos. Ya no espero que algún día hagamos las paces.
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Después de todo lo que me ha escrito, no quiero saber nada de ella. Cada uno elige su camino. Ella tomó su decisión, yo la mía. Pero cuando llega uno de esos mensajes, aún me duele.
