La suegra que luchó por su hijo contra mí… y hasta contra su propio nieto
A la madre de mi marido la llaman Carmen García. Desde el primer momento me pareció una mujer con carácter, y no me equivoqué. Desde el principio, en lugar de tratarme como a una nuera, me vio como una intrusa, una rival que le arrebataba a su único y adorado hijito. Pensé que sería algo pasajero, celos de una madre madura y cansada de la soledad, que temía perder su lugar en el corazón de su hijo. Pero jamás imaginé que llegaría a competir no solo conmigo… sino también con su propio nieto.
Tras conocernos nuestras familias, mi madre me susurró con voz temblorosa:
— Si pudierais iros lejos, quizá viviríais en paz. Mientras ella esté cerca, no habrá tranquilidad.
Por desgracia, tenía razón.
Vivíamos en un piso que mi marido, Alejandro, heredó de su abuela. Y quedaba a solo diez minutos a pie de casa de mi suegra. Así que prácticamente vivía con nosotros. Podía aparecer a las siete de la mañana un sábado —”he hecho pastas, tenía que traerle algo a mi niño”—. O llamar casi a medianoche —”algo me ha dado en el corazón, tenía que verte”—. A veces, al volver del trabajo, ya la encontraba esperando en el banco del portal, lista para subir con nosotros.
Aguanté mucho. Callé, sonreí y apreté los dientes, como debe ser. Hasta que un día le dije a Alejandro:
— Cariño, esto no puede seguir. No tenemos intimidad ni un momento de calma. Habla con ella.
Lo hizo. Y al día siguiente lo supe cuando recibí una llamada entre lágrimas que nunca olvidaré:
— ¡Sinvergüenza! ¿Quieres arrebatarle un hijo a su madre?
Desde entonces, Carmen cambió de táctica. Ya no venía sin avisar, pero llamaba a Alejandro constantemente. Que si la tensión, que si el corazón, que si estaba sola. O le preparaba su plato favorito —¿cómo decir que no?—. Él se iba con remordimientos y volvía una hora después, a veces más tarde.
Mi madre decía que solo había dos opciones: aguantar o divorciarnos. Elegí aguantar. Me hice invisible. Hasta que me quedé embarazada.
Entonces, Alejandro despertó. Cariñoso, atento, el marido perfecto. Pero cuanto más feliz era yo, más oscura se volvía mi suegra. Y empecé a notarlo: no solo me tenía celos… sino también al bebé.
El día que salí del hospital, Alejandro casi llega tarde. Su madre le llamó al amanecer, histérica: que si se moría, que el corazón le fallaba. En vez de llamar al médico, llamó a su hijo. Él corrió, pidió una ambulancia, pero los médicos solo encogieron los hombros: un poco de tensión, nada grave. Llegó al hospital agitado y culpable. Ahí lo entendí todo.
Cuando llevamos al niño a casa, Carmen vino a conocer a su nieto. Pero no miró al bebé. Se paseó por el piso, quejándose de su soledad, repitiendo lo dura que era la vida, exigiendo que Alejandro “visitara más a su madre y no se encerrara”. Hasta su propia hermana le dijo:
— Carmen, ¿estás bien? ¿No ves que esto es un momento feliz? ¿Qué estás haciendo?
Era solo el principio. Cada cumpleaños, celebración o viaje, había una “emergencia”. Y no eran simples caprichos: montaba auténticos teatros. Llamadas llorosas, chantajes emocionales, dramas.
Cuando me despidieron por recortes, me quedé en casa con el niño. Alejandro trabajaba el doble, salía temprano y volvía tarde. Los únicos momentos que tenía con su hijo eran los fines de semana. Pero ni esos dos días nos los respetaba. Que si “arreglar el grifo”, que si “mover el armario”, que si “ven a hacerme compañía”.
Me cansé. La llamé y le dije con calma:
— Carmen, Alejandro solo tiene estos dos días para estar con su hijo. Os veremos, pero después. Déjale ser padre.
¿Sabéis lo que contestó?
— Toda la vida por delante tiene para ser padre. Pero madre solo tiene una. Y quién sabe si este niño será el último…
Ahí lo vi claro. Para ella, ni el nieto, ni yo, ni siquiera su propio hijo importaban. Solo ella.
Luego vino el colmo. El cumpleaños del niño. Carmen llamó a Alejandro para que “arreglara una fuga”. Ese mismo día. Cuando se negó, montó un escándalo, con gritos, amenazas y un “ataque” teatral. Fue la gota que colmó el vaso.
Alejandro estalló por primera vez:
— Mamá, tengo una familia. Y no permitiré que la destroces. Te quiero, pero no saltaré cada vez que me llames.
Me culpó a mí, claro. Como siempre, la culpa era de otra. Pero no dije nada. Ella misma lo había destruido todo. Con sus manos, su egoísmo, su hambre de atención.
A veces pienso: si hubiera estado ahí, con cariño, como una familia… Quizá hoy seríamos todos felices. Ahora, solo hay un vacío entre nosotros.
