Seis meses bajo el mismo techo que mi suegra: cómo destrozó nuestro matrimonio
Hace medio año mi vida se convirtió en un bucle de nervios. Mi suegra, Carmen López, anunció que no podía seguir viviendo sola. Lloros, presión, hablaba de soledad y miedo por las noches. Presionó tanto a mi marido que, sin consultarme, la mudó urgentemente a nuestro piso de dos habitaciones en el centro de Sevilla.
Ella, por cierto, tiene una casa con jardín y cocina amplia. Pero al parecer allí estaba *”demasiado silencioso”*. Aunque nadie la abandonaba, nadie la ignoraba. La visitábamos, le llevábamos comida, ayudábamos con sus medicinas. Pero ella decidió lo contrario: quería control total. Sobre su hijo. Sobre mí. Sobre nuestra vida.
Carmen es insoportable. Terco, caprichosa, con aires de grandeza. Cuando su marido vivía, aún fingía ser amable. Pero después de su muerte, cuando se fue la única persona que la contenía un poco, comenzó el verdadero infierno.
Primero fue el luto. Todos sufríamos la pérdida. Ella realmente lo pasaba mal, y yo, a pesar de nuestra mala relación, intenté estar ahí. No la dejamos sola ni un día. Pero a los dos meses, en sus ojos apareció una chispa. Y por desgracia, no de cariño, sino de autoridad.
Empezó otra vez con sus comentarios venenosos:
—¿No podrías al menos peinarte antes de que llegue tu marido?
—¿Qué es esta carne? Parece suela de zapato. ¿Tu madre no te enseñó a cocinar?
Y las comparaciones constantes: *”La hija de Luisa hace una paella que a su marido le encanta. Y el tuyo mira con cara de asco…”*. Claro, Luisa es su sobrina, con tres hijos y un marido que no respira sin su permiso.
Cuando sugirió que nos mudáramos a su casa, me planté. Sí, su casa es más grande. Pero allí no podría ni respirar en paz. Nuestro piso, aunque pequeño, está en el centro, cerca del trabajo, el cole y los comercios. Y lo más importante: es nuestro hogar. Pero nadie me escuchó. Mi marido solo oía a ella:
—Mamá, estás sola… Sí, claro, vente a vivir con nosotros un tiempo.
Le rogué que lo pensara. Se lo advertí. Sabía cómo acabaría todo. Pero él me prometió:
—Será temporal. Yo me encargaré. No dejaré que te falte al respeto.
Han pasado seis meses. En este tiempo he dejado de reconocerme. Estoy irritable, agotada, vacía. Cada día es igual. De mañana a noche atiendo a una mujer adulta y perfectamente capaz que cree que debo servirla como si fuera una empleada de hotel de cinco estrellas.
—El té con limón, pero que no esté muy caliente.
—Pon la serie, pero no esa, que me sube la tensión.
—Vamos a pasear, que aquí me aburro como una ostra.
Si algo no hago como ella quiere, comienza el drama:
—¡Me encuentro mal! ¡Llama a una ambulancia! ¡El corazón!
Llevábamos meses planeando unas vacaciones, solo una semana en la costa, para desconectar. Soñaba con eso. Pero cuando lo mencionamos, Carmen montó un numerito. Lloró, se quejó:
—¡Otra vez me abandonáis! ¡Me siento fatal! ¡Nadie me quiere! ¡O me lleváis con vosotros o no vais a ningún sitio!
Mi marido, como siempre, calló. Se encogió de hombros.
—¿Qué puedo hacer? Es mi madre…
Pero yo sí puedo. Ya no quiero más. No pedí palacios, diamantes o lujos. Solo quería vivir con mi marido y mis hijos en un hogar donde nadie me controle ni me diga cómo cortar una zanahoria. Pero ni eso me dejaron tener.
La familia se deshace ante mis ojos. Siento cómo se va el respeto, el cariño. Mi hombre eligió ser hijo antes que esposo. Y yo estoy cansada de ser la víctima.
Si para él su madre es más importante que su esposa y su familia, que se quede con ella. No soy de hierro. Soy una mujer, no una sombra bajo la voluntad de otro. Y si el divorcio es el precio de mi paz, estoy dispuesta a pagarlo.
