Estanislao seguía siendo el niño de mamá, incluso después de convertirse en un hombre adulto.
Cuando por fin decidí casarme, ya había pasado los treinta y cinco. No tenía prisa, no quería lanzarme a los brazos del primero que pasara. Quería algo auténtico, grande, un amor consciente, como en las buenas películas: reciprocidad, calor, complicidad. Y, la verdad, me sentía cómoda viviendo sola.
Tenía un trabajo prestigioso, un buen sueldo en euros y decenas de países visitados gracias a los viajes de trabajo. Los fines de semana los pasaba con mis amigas—en bares de Madrid, escapadas a la sierra o viajes espontáneos. Todo estaba en su lugar. Hasta que la familia empezó a presionarme: «¿Cuándo vas a casarte?», «¿No nos vas a dar nietos?», «El tiempo se te está pasando…».
Y mis amigas, como por maldición, empezaron a casarse una tras otra. Hace un par de años soñábamos con libertad e independencia, y ahora andan cocinando purés y lavando pañales. Y yo me quedé sola.
En el trabajo, Estanislao llevaba tiempo mostrándome interés. Cortés, galante, buen aspecto, un poco mayor que yo. Sin embargo, nunca se había casado. Y eso me hacía sospechar. ¿Un hombre cerca de los cuarenta y siempre solo? ¿No era raro?
Pero él juraba que no había huido del matrimonio. Al contrario, decía anhelar una familia, hijos, un hogar. Decía que simplemente no había encontrado a «la indicada».
Cuando me invitó de nuevo a una cafetería en la Plaza Mayor, pensé: ¿por qué no? Había química, la conversación fluía, era una persona confiable. Y dije que sí. A los pocos meses, nos casamos.
La boda fue íntima, pero sincera. Y fue después de ella cuando entendí por qué nadie había logrado «domesticar» a Estanislao.
La respuesta era su madre.
O más bien, su enfermiza dependencia de ella. Este hombre, en apariencia maduro, resultó ser el típico niño de mamá.
Al principio vivíamos en su piso en el centro de Salamanca. Ella, por decirlo suavemente, no nos dejaba respirar. Sin su opinión, no se tomaba ninguna decisión: desde el color de las sábanas hasta qué cocinaba para desayunar. Cada paso, vigilado. ¿Y Estanislao? Asentía. Obedecía. Temía hasta herirla con una palabra.
Cuando intenté hablar de tener nuestro propio hogar, él se encogía, callaba, cambiaba de tema. Tras mucho insistir, conseguimos una hipoteca y nos mudamos a un piso nuevo, luminoso.
Pero, ay, la distancia física no significó libertad.
Estanislao seguía viviendo bajo el mandato de su madre. Los domingos, comida en su casa. Cada paso suyo iba precedido de un llamado: «Mamá, ¿tú qué crees?…» Hasta las bombillas las compraba solo si ella decía que eran buenas. Los ramos de flores me los traía únicamente cuando ella le recordaba que «hay que consentir a la mujer».
Al principio cerré los ojos. Sobre todo cuando nuestros hijos eran pequeños y yo estaba en casa sin trabajar. Lo justificaba: el hombre se esforzaba, traía el dinero, y su madre era su referente.
Pero el tiempo pasó. Volví al trabajo, a mis proyectos. Y cada vez sentía con más fuerza el peso de vivir junto a alguien incapaz de decidir por sí mismo.
No me agotaba el trabajo, sino esa dependencia constante: «mi madre dijo», «mi madre opina», «mi madre piensa…». Ella se había convertido en el tercero en discordia de nuestro matrimonio.
Ahora tengo independencia económica. Puedo mantenerme a mí y a mis hijos. Y cada vez me sorprendo más pensando que Estanislao no es un marido, sino otro hijo. Solo que no es un niño adorable, sino un adulto testarudo e infantil, pegado a las faldas de su madre.
Ahora estoy en la encrucijada. ¿Mantener la familia por los niños, fingir que todo está bien? ¿O salvarme a mí misma, recuperar mi paz y marcharme?
Chicas, las que hayáis pasado por esto, ¿qué hicisteis? ¿Vale la pena luchar por un matrimonio donde uno de los dos entregó su corazón a otra mujer—aunque sea su madre?
