Seis meses bajo el mismo techo con mi suegra: cómo destruyó nuestro matrimonio
Hace medio año, mi vida se convirtió en un bucle interminable de nervios. Fue entonces cuando mi suegra, Carmen Ruiz, anunció que no podía seguir viviendo sola. Lágrimas, presión, palabras sobre su soledad y miedo por las noches. Presionó tanto a mi marido, que él, sin consultarme, la trajo a vivir a nuestro piso de dos habitaciones en el centro de Sevilla.
Ella, por cierto, tiene su propia casa con jardín y cocina amplia. Pero al parecer, allí se le hizo “demasiado silencioso”. Aunque nadie la abandonó, nadie la ignoró. La visitábamos, le llevábamos comida, la ayudábamos con las medicinas. Pero ella decidió que quería más: control total. Sobre su hijo. Sobre mí. Sobre nuestra vida.
Carmen es una mujer insoportable. Obstinada, caprichosa, con delirios de grandeza. Mientras su marido vivió, mantuvo las apariencias. Pero después de su muerte, cuando perdió a la única persona que podía frenarla un poco, empezó el verdadero infierno.
Al principio, el luto. Todos estábamos destrozados. Ella sufría genuinamente, y yo, aunque nuestras relaciones nunca fueron cálidas, intenté estar a su lado. No la dejamos sola ni un solo día. Pero al cabo de unos meses, esa tristeza en sus ojos se convirtió en otra cosa: dominio.
Volvió a lanzarme sus comentarios venenosos:
—¿No podrías al menos peinarte antes de que llegue tu marido?
—¿Qué clase de carne es esta? Parece suela de zapato. ¿Es que tu madre no te enseñó a cocinar?
Y, por supuesto, las comparaciones constantes: “La hija de Lucía hace una paella que su marido se chupa los dedos. En cambio, el tuyo ni la prueba…”. Claro que la tal Lucía es su sobrina, con tres hijos y un marido que no respira sin su permiso.
Cuando sugirió que nos mudáramos a su casa, me negué rotundamente. Sí, su casa es más grande. Pero allí no podría respirar en paz. Nuestro piso, aunque pequeño, está en el centro, cerca del trabajo, del colegio, de las tiendas. Y, sobre todo, es nuestro hogar. Pero nadie me escuchó. Mi marido solo atendía a ella:
—Mamá, estás sola… Claro, ven a vivir con nosotros, te hará bien.
Le rogué que lo pensara. Le advertí. Sabía cómo terminaría todo. Pero él me prometió:
—Será temporal. Yo me encargaré de que no te moleste.
Pasaron seis meses. En ese tiempo, dejé de reconocerme. Me volví irritable, agotada, vacía. Todos los días eran iguales. De la mañana a la noche, atiendo a una mujer adulta y capaz que, por alguna razón, cree que debo saltar a su alrededor como una camarera en un hotel de lujo.
—El té con limón, pero que no esté caliente.
—Pon la telenovela, pero no esta, que me sube la tensión.
—Salgamos a pasear, que me siento como un perro atado.
Si por error hago algo mal, comienza el drama:
—¡Me duele el pecho! ¡Llama a una ambulancia! ¡Me muero!
Con mi marido llevábamos tiempo planeando unas vacaciones. Queríamos escapar al menos una semana, a la costa, desconectar. Lo anhelaba. Pero al mencionarlo, Carmen montó un número: lloros, quejas.
—¡Otra vez me abandonáis! ¡No valgo para nada! ¡O me lleváis o no vais a ningún lado!
Mi marido, como siempre, calló. Solo encogió los hombros.
—¿Qué quieres que haga? Es mi madre…
Pero yo sí puedo hacer algo. Ya no aguanto más. Nunca pedí palacios, joyas ni lujos. Solo quería vivir con mi marido y mis hijos en un hogar donde nadie me vigilara la nuca ni me dijera cómo cortar las verduras. Pero ni eso me concedieron.
La familia se desmorona. Siento cómo se pierde el respeto, el cariño. Mi hombre eligió ser hijo antes que esposo. Y yo estoy cansada de ser la víctima.
Si para él su madre es más importante que su esposa y su familia, que se quede con ella. No soy de hierro. Soy una mujer, no una sombra sometida a la voluntad ajena. Y si el divorcio es el precio de mi paz, estoy dispuesta a pagarlo.
Al final, la lección es clara: el amor que no se defiende, se pierde. Y nadie merece vivir bajo el peso de los caprichos de otro.
