**La amante disfrazada de hermana: cómo mi montó un circo en casa de mi madre**
Antonio — todavía mi marido, al menos legalmente— no es de aquí. Hace años, lo enviaron a cumplir el servicio militar en nuestra ciudad. Terminó, pero nunca volvió a su tierra. Se quedó. Al principio vivió con una chica que conoció en el ejército, pero no funcionó. Se separaron. Antonio alquiló un piso, encontró trabajos temporales, y aunque su familia lo llamaba —su madre, dos hermanos mayores y una hermana—, nunca hizo caso.
Nos conocimos hace siete años. Yo vivía con mi madre, ya mayor —soy hija tardía, y dejarla sola no era una opción—. Antonio lo entendió y se mudó con nosotras. Aunque mi madre se negó a empadronarlo. Así que vivía con nosotros, pero sin papeles locales.
Tengo una hija de un matrimonio anterior, Carlota, que ahora tiene nueve años. Antonio y yo nos casamos sin pompa: ni boda grande, ni invitados. Él tenía problemas de salud, estaba sin trabajo, y no había dinero ni motivo para celebrar. Yo trabajaba, a veces sin descanso —el horario de “dos días sí, dos no” pronto se convirtió en “siete días sí, cero no”.
Mientras, Antonio se quedaba en casa haciendo reformas. Con dinero de la pensión de mi madre y mi sueldo. Puso papel pintado, cambió azulejos, puertas, arregló fontanería. El falso techo lo hicieron profesionales, pero lo demás fue obra suya. Con mi madre tenía una relación tranquila, sin peleas. Él dormía en una habitación, mi madre con mi hija, y yo, como siempre, en el trabajo.
Además de mi sueldo, recibo la pensión de mi exmarido. Ese dinero es solo para Carlota: comida, ropa, colegio, actividades, un poco ahorrado para su futuro. Su padre no es tacaño y ayuda sin faltar. Antonio casi no interactuaba con ella. Y yo no insistía —Carlota tiene un padre presente.
No tuvimos hijos juntos. Yo no quise.
Y ahora, al grano.
Hace un mes, Antonio —que llevaba ya medio año trabajando— se preparó para salir una noche. Le pregunté:
—¿Adónde vas?
—Viene mi hermana con mi sobrino. Tengo que ir a recibirlos.
Pensé que los llevaría a un hotel o a casa de algún conocido. Pero no. Una hora después, entró en casa una rubia de unos cuarenta años con un adolescente. La mujer dijo:
—Me llamo María, y este es mi hijo Javier.
Antonio, como si nada, les dijo:
—Pasad, acomodaros—, y salió a por las maletas.
Me quedé helada. Les ofrecí té y fui a hablar con Antonio. Él, tranquilo, soltó:
—A María la dejó su marido, no tienen dónde vivir. Los he traído aquí.
—Fantástico. ¿Y a mí no me preguntas? Esto es casa de mi madre. ¿Dónde van a dormir?
Ya lo tenía todo planeado: yo y mi hija nos mudaríamos al cuarto de mi madre, el adolescente al de Carlota, y la “hermana” María… con él. Así. Discutimos. Propuse lo lógico: que madre e hijo compartieran habitación, pero él no cedió.
Mi madre estaba horrorizada. Le dijo claro: máximo un par de días. Y le recordó:
—¿Te olvidas de quién manda aquí? Al menos podías haber preguntado.
Él estalló:
—¡Yo convertí este zulo en un palacio! ¡Si me presionáis, iré a juicio a reclamar mi parte del piso!
A mi madre se le subió la tensión. Yo me enfrenté a él, pero solo amenazó:
—¿Quieres que arranque el papel pintado? ¿Que rompa los azulejos?
Pasamos la noche en la habitación de mi madre, mientras Antonio dormía con su “hermana”. Temblaba de rabia.
Por la mañana, mientras dormía, busqué en redes. Me registré y busqué a su hermana real —por el apellido que una vez mencionó. La encontré. La verdadera María es morena, de 35 años, su hijo tiene 14, y su perfil estaba lleno de publicaciones: “Amo a mi marido”, “Familia feliz”… ¿Entonces quién era esa rubia?
Claro. La amante. Lo entendí todo. Lo primero fue montar un escándalo, pero me contuve. Llevé a Carlota al colegio y le dije que después de clase fuera a casa de una amiga y esperara mi llamada. Con mi madre, fuimos al abogado.
Nos tranquilizaron: las reformas no dan derecho a una parte de la vivienda. Así que podíamos echarlo. Luego, a la policía. Allí se encogieron de hombros: “Si no rompe nada, no podemos actuar”.
Dejé a mi madre en casa, fui al juzgado y pedí el divorcio. Después, llamé a amigos. Varios hombres accedieron a ayudar con el “desahucio”. Por la noche.
Al volver, calmé a mi madre. Pasé el día observando a “María” y su “hijo”. El chico tenía 17, ni estudiaba ni trabajaba. Hice preguntas inocentes: infancia, colegio, familiares comunes. Ellos y Antonio se miraban nerviosos, se contradecían. Fue asqueroso. Pero aguanté.
Y por la noche llegó el acto final de este esperpento.
Vinieron mis amigos. A Antonio, a la calle. A “María”, detrás. Al chico lo invitaron a salir pacíficamente. Las maletas, al portal. Yo, sin poder más, le di una patada en el trasero a “María”. Antonio, ya en la calle, se arrepintió:
—Sí, es Luisa. Mi amante. Su marido la echó. Me dio pena. Y… bueno… me equivoqué. Perdón. Todos los hombres somos iguales. ¡No se puede comer lentejas todos los días!
Sí, Antonio. Pero olvidaste que no estabas en tu casa. Y no eras tú quien cocinaba las lentejas. Estabas en el piso de mi madre. Y te hemos echado de él.
Podría haberme callado. Pero que sirva de recordatorio: existe una mujer cuyo marido llevó a su amante a casa de su madre y durmió con ella al lado. Y esa mujer no se rindió. Todo se arregla. Lo importante es no temer. Y recordar: la desfachatez ajena no es vuestra cruz. Vosotras podéis. Yo pude. Y vosotras también.
