Hace ya casi ocho años que me casé con Javier, un hombre bueno, de corazón noble y generoso. Solo había un problema: su hermana. Isabel. Una mujer con una imaginación sin límites y una habilidad asombrosa para convertir cualquier frase en una petición velada… de regalos caros.
Nunca hablaba claro. Sus palabras siempre sonaban como reflexiones inocentes:
—Los niños están locos por ver esa nueva película, pero las entradas están muy caras —decía con un deje soñador. Y mi Javier, apenas lo oía, corría a comprar las entradas, llevaba a sus sobrinos al cine y además les compraba combos de palomitas y refresco.
—Qué buen día hace —continuaba Isabel—. ¡Sería perfecto para ir a la feria! —Y, adivinen quién terminaba montando en las atracciones con sus hijos. Nosotros, claro. Todo pagado por nosotros.
Yo no capto indirectas. Y no quiero. Prefiero la franqueza. Si necesitas algo, dilo. Pídelo. Explícalo. Pero no andes con rodeos, fingiendo que no esperas nada.
Javier, en cambio, siempre respondía al instante a sus «sugerencias». Adoraba a sus sobrinos, locamente. Pero cómo los mimaba ya era demasiado. Bicicletas, consolas, viajes… todo se convirtió en lo normal. Isabel solo guiñaba un ojo, y mi marido salía corriendo.
Hace poco era el santo de Dani, el hijo de Isabel. Ya le habíamos regalado una bicicleta de lujo que nos costó un dineral. Yo creía que era más que suficiente. Pero, al parecer, para Isabel la bici era una “nimiedad”. En su opinión, el niño necesitaba urgentemente viajar a París. Y no solo, claro, sino con ella. ¡No podía ir solo!
En el lenguaje de Isabel, sonaba así:
—Dani sueña tanto con ver la Torre Eiffel… se le iluminan los ojos cuando la menciona…
Ese día, Javier le llevó a su sobrino, en lugar del viaje, un pastel y unos cojines decorativos con su nombre. Yo estaba trabajando, y él fue solo. Y, como imaginarán, fue un jarro de agua fría para su hermana.
Pero Isabel no se rindió. Sus exigencias crecían cada año. A Javier no parecía importarle. No teníamos hijos propios, y él volcaba toda su energía en los sobrinos. Quizás porque no tenía otro lugar donde gastar su amor paternal.
Y entonces, la noticia más esperada: estaba embarazada. Se lo dije a mi marido, y lloró de felicidad, besó mi vientre, no podía creerlo. Había soñado con esto durante años. Y entonces llegó Isabel…
De nuevo, con una petición. Esta vez, un viaje a Roma en primavera. Y, por supuesto, con los niños. Javier dijo que no, por primera vez. Dijo que pronto sería padre y que todos sus recursos serían para su familia. Su hermana estalló.
Al día siguiente, me llamó. Gritaba. Me acusaba.
—¿Cómo te atreves? ¡Todo esto lo has hecho a propósito para alejarlo de mis hijos!
Colgué en silencio.
Luego vino otra escena. Los sobrinos esperaron a Javier a la salida del trabajo. Le entregaron cartas hechas a mano.
«Tío, por favor, no nos abandones…»
«¿Para qué quieres hijos propios si ya nos tienes a nosotros?»
Alguien les ayudó a redactar esos mensajes. Y ese alguien era bastante predecible.
Javier llegó a casa, se sentó en el sofá, miró las cartas… y algo dentro de él hizo *clic*.
—Soy un idiota —dijo—. ¿Cuántos años aguantando esto? Lo del “microondas roto”, el “no tengo para un abrigo”, lo de “papá nos abandonó, tío, ayúdanos”. Siempre usó a los niños para manipularme. Y yo caía. Como un tonto.
Sacó un cuaderno. Anotó todo lo que recordaba: bicicletas, móviles, campamentos, viajes, electrónica, ropa, entradas al teatro. La suma final era abultada.
Y llegó el final. El final a lo Isabel.
Vino a nuestra casa. Se plantó en la entrada, como si fuera suya, y dijo:
—Como pronto tendrán a su bebé, quizá podrías hacer una última buena acción. Regálanos un coche. No uno nuevo, no soy egoísta. Solo para llevar a los niños…
Javier, sin mediar palabra, le tendió el cuaderno.
—Aquí está la suma. Por todo lo que recibiste. Devuélvelo. Tienes seis meses. Luego, juicio.
Salió escopetada, cerrando la puerta con tal fuerza que el recogedor de la entrada se cayó.
Después vino el aluvión de mensajes. Sus amigas atacaron mis redes. Decían que había roto el sagrado vínculo entre tío y sobrinos. Que ahora los niños estaban abandonados, pasando hambre, y su madre, desesperada.
Pero, saben qué, no cedí.
Isabel tiene dos pisos. Uno se lo dejó su exmarido, el otro lo recibió porque Javier renunció a su herencia a su favor. Cobra una buena pensión, vive sin estrechez. Simplemente se acostumbró a que todo le cayera del cielo. Y ahora, ya no.
Vamos a tener un hijo. Y ahora mi marido tiene una familia de verdad. Sin manipulaciones, sin dramas, sin teatro. Y, créanme, siento que esto solo acaba de empezar…
