**Diario personal**
Buenos días, pensé mientras entraba en la oficina, dejándome caer en mi silla con un suspiro. Encendí el ordenador y miré por la ventana, donde las nubes grises se fundían con el cielo mojado. Ni siquiera saludé a mis compañeras.
—Buenos días— murmuraron Valeria y Julia, intercambiando una mirada de sorpresa. Normalmente, yo, Daniela, era la más alegre del equipo, conocida por mi buen humor. Pero hoy, apreté los labios y guardé silencio, como si la lluvia hubiera arrastrado mi ánimo.
En nuestra oficina éramos tres: yo, Daniela, de treinta años, casada, madre de un niño; Valeria, la mayor, treinta y seis, con dos hijos, siempre activa; y Julia, la más joven, veintisiete, vive con su novio pero sin planes de boda. Valeria, como era habitual, rompió el silencio.
—Chicas, ¿nos tomamos un café?— Se levantó y se dirigió a la máquina. —En un momento está listo.
—Venga— asintió Julia. Yo no dije nada.
Cuando Valeria regresó con las tazas, le di un leve asentimiento, sin palabras. Julia intentó aligerar el ambiente:
—Gracias, Valeria. Eres un sol.
Se rieron, y yo esbocé una sonrisa forzada. Valeria no pudo más.
—Daniela, dime qué te pasa. ¿Hicimos algo mal?
—No, no es eso— negué con la cabeza. —Es en casa… o mejor dicho, con la familia.
—¿Otra vez Marina?— frunció el ceño Julia. —No le des más vueltas. No vale la pena amargarse por ella.
—¿Y cómo no hacerlo si vivimos pared con pared? Dos casas en el mismo terreno. Miguel, mi marido, hace como si no lo notara. Su hermano, Javier, es tranquilo. Pero Marina… es un huracán. Ayer reventé. Se lo dije todo. Y ahora no sé cómo seguir así.
Cuando me casé con Miguel, su padre construyó dos casas en la misma parcela: una para Javier, el mayor, y otra para nosotros. Tras la boda, todo parecía perfecto. Hasta que, unos días después, un accidente de coche se llevó a los padres de Miguel y Javier. Nos quedamos solos, los cuatro, compartiendo el mismo espacio.
Al principio, todo iba bien. Las dos tuvimos hijos casi al mismo tiempo. Pero poco a poco, empecé a notar lo diferente que éramos.
Marina es explosiva, ruidosa, nunca está contenta. Yo prefiero la calma, el silencio de las mañanas con mi café y música suave. Miguel es igual, tranquilo. Encajábamos… hasta que Marina decidió que éramos «una sola familia».
—Debemos estar juntos, compartirlo todo— repetía.
Pero no eran solo palabras. Se comportaba como la dueña de todo. Entraba en mi casa sin llamar, incluso cuando estaba con mi hijo.
—¡Ay, pensé que ya estarías despierta! Bueno, no te molesto— y cerraba la puerta de golpe.
Los fines de semana, cuando me levantaba temprano para disfrutar del café en paz, aparecía en la ventana:
—¿Café? Échame uno, ya voy— y antes de que protestara, ya estaba en mi cocina.
—A veces solo quiero estar sola— le decía a Miguel. —Pero ella parece empeñada en interrumpirme.
Aunque Javier, el marido de Marina, le llamaba la atención:
—Marina, déjalos en paz. No te gustaría que hicieran lo mismo contigo.
Pero nada cambiaba. Hasta ayer. Después de una semana agotadora, pedí sushi para celebrar que mi hijo sacó todo sobresalientes. En el momento en que salía a recogerlo, Marina apareció:
—¿Sushi? ¡Y no me avisas! ¡Siempre igual!— Y soltó una retahíla de reproches.
Miguel intentó calmarla, pero Marina montó un escándalo. Javier la arrastró a su casa, pero los gritos seguían. Yo cerré la puerta y rompí a llorar.
—¿Por qué tengo que justificar cada cosa que hago? ¡Es mi casa, mi vida!— sollocé. —Solo quiero paz.
Esta mañana llegué a la oficina destrozada. Mis compañeras no daban crédito.
—¿Diez años así?— exclamó Valeria. —Yo la habría puesto en su sitio hace mucho.
—Tú tienes tu familia— añadió Julia. —Lo demás, que se aguanten.
—Sí…— suspiré. —Siempre callé. Pero ya basta.
Afuera seguía lloviendo, pero por primera vez en mucho tiempo, sentí un poco de luz dentro de mí. Porque entendí algo: tengo derecho a mi silencio. A mi paz. Sin gritos ajenos.
*Lección aprendida: A veces, el respeto por uno mismo empieza cuando dejamos de permitir que otros invadan nuestros espacios.*
