**Diario personal: «Un viaje de negocios con sabor a traición»**
Hoy he vuelto a casa exhausto después de un largo día de trabajo. Dejé el maletín junto a la puerta y me dirigí a la cocina, donde Lucía estaba friendo unas croquetas.
—Mañana me mandan de viaje de negocios —dije con sequedad—. Prepárame la maleta.
Ella se volvió, frunciendo el ceño con desconfianza.
—¿No puede ir alguien más? Qué raro… un viaje en fin de semana.
No contesté. Me encogí de hombros y fui a cambiarme de ropa.
Al día siguiente, me fui. Pasaron dos días y, ahora, aquí estoy de vuelta. La casa estaba en silencio. Ni Lucía ni nuestro hijo, Javier. Era por la tarde, la hora en que siempre están en casa.
—Qué extraño —pensé, mientras colgaba la chaqueta.
Saqué el móvil y llamé a Lucía. Sin respuesta. Iba a intentarlo de nuevo cuando vi un papel sobre la mesa de la cocina. Una nota. La letra era clara y tranquila, pero con cada palabra que leía, el pánico crecía en mi pecho.
*«Diego. No nos busques. Estoy harta de medias palabras, de mentiras y de distancia. Javier se ha venido conmigo a casa de mi madre. Necesitamos tiempo. No llames. Si de verdad me quieres, respétalo.»*
La leí una y otra vez. El corazón se me encogió. Me dejé caer en una silla, mirando al vacío. Los recuerdos de las últimas semanas vinieron a mí…
El nuevo director del departamento llegó sin aviso. En lugar del respetado y veterano Don Luis, apareció una mujer fría y segura de sí misma: Sofía Ramírez. Se murmuraba que el puesto le había llegado por enchufe, pero nadie se atrevía a decirlo en voz alta.
En la primera reunión, dejó las cosas claras: disciplina absoluta, informes impecables, cero relajación. Yo llegué tarde por unos minutos y aquella mirada gélida me atravesó.
—Apunte lo que digo —su voz cortaba como una navaja—. No toleraré un segundo retraso.
Tres semanas después, todos intentaban adaptarse. Yo me esforzaba, y al parecer, ella lo notó. Un día me llamó a su despacho.
—Trabaja con precisión. ¿Por qué no ha ascendido antes? —preguntó, jugueteando con un bolígrafo.
—No lo sé —respondí con honestidad.
—El viernes hay una feria importante en Madrid. Irá usted. Evalúe el equipamiento y saque conclusiones. Quizás… —hizo una pausa— …podamos hablar de un ascenso.
Dentro de mí, todo se rebelaba. Le había prometido a Javier ir al parque ese fin de semana. Él llevaba días ilusionado. Y Lucía… seguro que malinterpretaría mi ausencia.
Pero fui.
Y, como si el destino se burlara de mí, en el tren estaba ella: Sofía. Llevaba un atuendo informal, pero elegante. Casi parecía otra persona.
—No tema, no muerdo —sonrió—. Este viaje le vendrá bien.
Hablamos durante todo el trayecto. En el hotel, nuestras habitaciones estaban… juntas. ¿Casualidad?
Esa noche, llamaron a mi puerta. Era ella. En una mano, una botella de cava; en la otra, chocolates.
—¿Puedo pasar? —preguntó en voz baja.
Todo sucedió rápido. El cava, la charla ligera, su mirada… su mano en mi hombro… Un beso al que no me resistí.
Al regresar a casa, sentí que algo andaba mal. Lucía estaba fría, aunque no dijo nada.
Hasta que… encontró el rastro de carmín en mi camisa.
—¿Qué es esto? —su voz era un susurro, pero helado—. Sabía que ese viaje era una excusa.
Gritos. Lágrimas. Yo permanecí en silencio. Esa noche, dormí en el sofá.
Y al día siguiente… la nota.
Me quedé allí, con el papel temblando entre mis dedos. No noté las lágrimas hasta que ya rodaban por mis mejillas. No lo quise. No lo planeé. Pero sucedió.
En la oficina, volví a la rutina. Sofía siguió igual: fría, profesional. Cuando me propuso otro viaje, respondí con firmeza:
—Lo siento. No iré. Le prometí a mi hijo, y no pienso defraudarlo otra vez. Hay otros compañeros capacitados.
Ella arqueó una ceja.
—¿Es consciente de que esto podría costarle su carrera?
—Lo sé. Pero ya he sacrificado demasiado.
Salí del despacho sin mirar atrás.
Ese fin de semana, llevé a Javier al parque. Le compré un helado. Lo subí a los columpios. Mientras reía, sentí paz. Por primera vez en mucho tiempo… paz.
Otro consiguió el ascenso. Lucía no regresó de inmediato, pero un mes después, empezamos a hablar. Poco a poco. Como adultos.
Y yo… nunca más confundí mi carrera con lo que de verdad importa: mi familia.
